НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Законам языка покорствуйте, смиренны,
И твердо помните: для вас они священны.
Гармония стиха меня не привлечет,
Когда для уха чужд и странен оборот.
Иноязычных слов бегите, как заразы,
И стройте ясные и правильные фразы
Язык должны вы знать: смешон тот рифмоплет,
Что по наитию строчить стихи начнет.

Пишите не спеша, наперекор приказам:
Чрезмерной быстроты не одобряет разум,
И торопливый слог нам говорит о том.
Что стихотворец наш не наделен умом.
Милее мне ручей, прозрачный и свободный,
Текущий медленно вдоль нивы плодородной,
Чем необузданный, разлившийся поток,
Чьи волны мутные с собою мчат песок.
Спешите медленно и, мужество утроя,
Отделывайте стих, не ведая покоя,
Шлифуйте, чистите, пока терпенье есть:
Добавьте две строки и вычеркните шесть.

Когда стихи кишат ошибками без счета,
В них блеск ума искать кому придет охота?
Поэт обдуманно все должен разместить,
Начало и конец, в поток единый слить
И, подчинив слова своей бесспорной власти,
Искусно сочетать разрозненные части.
Не нужно обрывать событий плавный ход,
Пленяя нас на миг сверканием острот.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

АРСЕНИЙ ТАРКОВСКИЙ

Верблюд

На длинных нерусских ногах
Стоит, улыбаясь некстати,
А шерсть у него на боках
Как вата в столетнем халате.

Должно быть, молясь на восток,
Кочевники перемудрили,
В подшерсток втирали песок
И ржавой колючкой кормили.

Горбатую царскую плоть,
Престол нищеты и терпенья,
Нещедрый пустынник-господь
Слепил из отходов творенья.

И в ноздри вложили замок,
А в душу — печаль и величье,
И верно, с тех пор погремок
На шее болтается птичьей.

По Черным и Красным пескам,
По дикому зною бродяжил,
К чужим пристрастился тюкам,
Копейки под старость не нажил.

Привыкла верблюжья душа
К пустыне, тюкам и побоям.
А все-таки жизнь хороша,
И мы в ней чего-нибудь стоим.

#АрсенийТарковский #нарезаде #ЭкпоЛи

СЕРГЕЙ ГАНДЛЕВСКИЙ

***
Когда я жил на этом свете
И этим воздухом дышал,
И совершал поступки эти,
Другие, нет, не совершал;
Когда помалкивал и вякал,
Мотал и запасался впрок,
Храбрился, зубоскалил, плакал ―
И ничего не уберег;
И вот теперь, когда я умер
И превратился в вещество,
Никто ― ни Кьеркегор, ни Бубер ―
Не объяснит мне, для чего,
С какой ― не растолкуют ― стати,
И то сказать, с какой-такой
Я жил и в собственной кровати
Садился вдруг во тьме ночной.

1995

#СергейГандлевский #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ДАРЬЯ ВЕРЯСОВА

***
Поэзия должна быть с кулаками,
Чтоб до победы драться с мудаками.
Не старицей унылой и святой.
Поэзия должна быть гопотой
С костяшками, разбитыми до мяса
Об голову того, кто засмеялся.

Слова, которые кусают губы, –
Поэзия, как секс, должна быть грубой.
Опасностью, погоней, чтобы вдруг
Рвануть на север, а потом на юг.
На злой земле от Токио до Рима
Поэзия, как смерть, неповторима.

Мне выпало любить её такой:
Когда она с проломленной башкой,
С разодранным подолом, ртом зашитым
Ползла ко мне, надеясь на защиту,
Пытаясь рассказать о чём-то кроме.
И подыхая от потери крови.

- Как вы определяете грань между поэтической грубостью и бессмысленной агрессией в тексте?

- У меня есть специальный инструмент. Называется талант.
Из ВК-беседы поэта с одним из комментаторов.

#ДарьяВерясова #нарезаде #ЭкпоЛи

ХУАН РАМОН ХИМЕНЕС

***
О, как же ты глядела!
Казалось,
моя жестокость откромсала веки.

И я рванулся, –
из последней дали!
как тонущий, к живой твоей душе,
на вечный свет – к радушью маяка
на берегу спасительного тела!

Конечный путь
...И я уйду. А птица будет петь
как пела,
и будет сад, и дерево в саду,
и мой колодец белый.

На склоне дня, прозрачен и спокоен,
замрет закат, и вспомнят про меня
колокола окрестных колоколен.

С годами будет улица иной;
кого любил я, тех уже не станет,
и в сад мой за беленою стеной,
тоскуя, только тень моя заглянет...

И я уйду; один – без никого,
без вечеров, без утренней капели
и белого колодца моего...
А птицы будут петь и петь, как пели.

Перевод А. Гелескула

#ХуанРамонХименес #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

***
В пятнадцать лет, продутый на ветру
Газетных и товарищеских мнений,
Я думал: «Окажись, что я не гений, —
Я в тот же миг от ужаса умру!..»

Садясь за стол, я чувствовал в себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в борьбе!

Когда судьба пробила тридцать семь.
И брезжило бесславных тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая осень
Мне на чело накладывает тень.

Но точно вызов в суд или собес,
К стеклу прижался желтый лист осенний,
И я прочёл на бланке: «Ты не гений!» —
Коротенькую весточку с небес.

Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот миг ухода
Нисколько не испортилась погода,
Ничуть не перестроился пейзаж!

Все было прежним. Лужа на крыльце.
Привычный контур мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на лице.

Все так же тупо пялился в окно
Знакомый голубь, важный и жеманный..
И жизнь не перестала быть желанной
От страшного прозренья моего...

1984

#ЛеонидФилатов #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ВЯЧЕСЛАВ КУПРИЯНОВ

* * *
Любимая
не пугайся
я не повесился
просто
это мой плащ
зацепился за обломанный сук
на котором мы сидели

Любимая
не останавливайся
я не потерял голову
просто
это мою шляпу
гонит за тобой
холодный ветер

Любимая
не волнуйся
я не утону
просто
что мне было делать
без плаща и шляпы
только с моста да в воду

#ВячеславКуприянов #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

МАЙЯ-МАРИНА ШЕРЕМЕТЕВА

Дятел Дилан
теперь повсюду дилан — боб-боб — дил-дил
по шарабану солнца дилан
боб-боб — долбит в кору небес

тот ритм-отвес

несется лес: он жив, он сам с усам
гляди: боб-боб — боб-дил
он в красной шапке
и клювик снова на оси, крыло в порядке

гармонию подкинь — сам ловчий
и целый день дил-дил, фа-фа
а ночь-сова —
летающие острова отточий

вруби на всю свой фолк лесной
в моей коре! янтарь синкопы, птах!
янтарь роняй в бокал летящей Нике —
вот она сияющая голова ея — зенит на пике
а все, что не и вне — пока что нафиг

где дилан боб — там дилан томас
весь лес — из мелики хмельной замес
и шар прозрачный пчел, и ос, и облак полон —
там дятел-соло музыки навес

так пей, летя в воздушном шаре
наярь!
ту высоту — как мяч
мы перебросили друг другу

и от земли — от тяготений
скучных песен, пений скучных — от!
давай подбрось воздушный обруч
толкай кору, сосредоточьсь!
ты крут! ты царь!

пусть розы вспенятся в крови —
нас на любви лови
вбивай в привычность гвоздь
сигналь в отточии земную ось

давай, подбрось наш шар
чтоб не утратил тяги — с силой!
наверх его и не роняй, держи нас, дятел
дятел дилан.

#МайяМаринаШереметева #нарезаде #ЭкпоЛи

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство
Вам страшен приговор общественного мненья?
Судите строже всех свои произведенья.
Пристало лишь глупцу себя хвалить всегда.
Просите у друзей сурового суда.
Прямая критика, придирки и нападки
Откроют вам глаза на ваши недостатки.
Заносчивая спесь поэту не к лицу,
И, друга слушая, не внемлите льстецу:
Он льстит, а за глаза чернит во мненье света.
Ищите не похвал, а умного совета!

Спешит вам угодить не в меру добрый друг:
Он славит каждый стих, возносит каждый звук;
Все дивно удалось и все слова на месте;
Он плачет, он дрожит, он льет потоки лести,
И с ног сбивает вас похвал пустых волна, —
А истина всегда спокойна и скромна.

#ПятницаБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи

👍 - нужна
👎 - душна

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ

***
Отравлен хлеб, и воздух выпит.
Как трудно раны врачевать!
Иосиф, проданный в Египет,
Не мог сильнее тосковать!

Под звездным небом бедуины,
Закрыв глаза и на коне,
Слагают вольные былины
О смутно пережитом дне.

Немного нужно для наитий:
Кто потерял в песке колчан,
Кто выменял коня — событий
Рассеивается туман.

И, если подлинно поется
И полной грудью, наконец,
Все исчезает — остается
Пространство, звезды и певец!

1913

***
Это какая улица?
Улица Мандельштама.
Что за фамилия чёртова —
Как её ни вывёртывай,
Криво звучит, а не прямо.

Мало в нём было линейного,
Нрава он не был лилейного,
И потому эта улица
Или, верней, эта яма
Так и зовётся по имени
Этого Мандельштама……

1935

На фото: Памятник Мандельштаму работы Валерия Ненаживина, установленный на месте гибели поэта во Владивостоке.

#ОсипМандельштам #нарезаде #ЭкпоЛи #ПамятиПоэта

ЕВГЕНИЙ РЕЙН

***
Стоит болезнь в стеклянном полумраке,
Стакан журчит отравой и гнильем.
Яснее сна, прилипчивей бумаги
Обосновалась наша жизнь вдвоем.
Она пока ни капли не остыла,
Хотя тревогу ангел пробасил.
Бацилла жизни - нежная бацилла
Сильнее и умнее всех бацилл.
1966

Фото: 2016 год. Байкал. Листвянка. Рейн на фестивале имени Кобенкова

#ЕвгенийРейн #нарезаде #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

НИКОЛАЙ ГУМИЛЁВ

Восьмистишье
Ни шороха полночных далей,
Ни песен, что певала мать, —
Мы никогда не понимали
Того, что стоило понять.
И, символ горнего величья,
Как некий благостный завет,
Высокое косноязычье
Тебе даруется, поэт.

#НиколайГумилёв #нарезаде #ЭкпоЛи

ВЛАДИСЛАВ ХОДАСЕВИЧ

Из "Тяжёлой лиры"

Гостю
Входя ко мне, неси мечту,
Иль дьявольскую красоту,
Иль Бога, если сам ты Божий.
А маленькую доброту,
Как шляпу, оставляй в прихожей.

Здесь, на горошине земли,
Будь или ангел, или демон.
А человек - иль не затем он,
Чтобы забыть его могли?

***
Перешагни, перескочи,
Перелети, пере- что хочешь -
Но вырвись: камнем из пращи,
Звездой, сорвавшейся в ночи...
Сам затерял - теперь ищи...

Бог знает, что себе бормочешь,
Ища пенсне или ключи.

Сумерки
Снег навалил. Все затихает, глохнет.
Пустынный тянется вдоль переулка дом.
Вот человек идет. Пырнуть его ножом -
К забору прислонится и не охнет.
Потом опустится и ляжет вниз лицом.
И ветерка дыханье снеговое,
И вечера чуть уловимый дым -
Предвестники прекрасного покоя -
Свободно так закружатся над ним.
А люди черными сбегутся муравьями
Из улиц, со дворов, и станут между нами.
И будут спрашивать, за что и как убил, -
И не поймет никто, как я его любил.

1921

#ВладиславХодасевич #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться на канал

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Тот настоящий друг среди толпы знакомых,
Кто, правды не боясь, укажет вам на промах,
Вниманье обратит на слабые стихи, —
Короче говоря, заметит все грехи.
Он строго побранит за пышную эмфазу,
Тут слово подчеркнет, там вычурную фразу;
Вот эта мысль темна, а этот оборот
В недоумение читателя введет...
Так будет говорить поэзии ревнитель.
Но несговорчивый, упрямый сочинитель
Свое творение оберегает так,
Как будто перед ним стоит не друг, а враг.
«Мне грубым кажется вот это выраженье».
Он тотчас же в ответ: «Молю о снисхожденье,
Не трогайте его». — «Растянут этот стих,
К тому же холоден». — «Он лучше всех других!»—
«Здесь фраза неясна и уточненья просит». —
«Но именно ее до неба превозносят!»
Что вы ни скажете, он сразу вступит в спор,
И остается все, как было до сих пор.
При этом он кричит, что вам внимает жадно,
И просит, чтоб его судили беспощадно...
Но это все слова, заученная лесть,
Уловка, чтобы вам свои стихи прочесть!

#ПятницаБуало #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться

НИКОЛАЙ РУБЦОВ
(3 января 1936 – 19 января 1971)

Товарищу
Что с того, что я бываю грубым?
Это потому, что жизнь груба.
Ты дымишь
своим надменным чубом,
Будто паровозная труба.
Ты одет по моде. Весь реклама.
Я не тот...
И в сумрачной тиши
Я боюсь, что жизненная драма
Может стать трагедией души.

1957

***
Я умру в крещенские морозы
Я умру, когда трещат березы
А весною ужас будет полный:
На погост речные хлынут волны!
Из моей затопленной могилы
Гроб всплывет, забытый и унылый
Разобьется с треском,
и в потемки
Уплывут ужасные обломки.
Сам не знаю, что это такое…
Я не верю вечности покоя!

1970

#НиколайРубцов #нарезаде #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

Подписаться на канал

Виктор ИВАНIВ

***
Когда-то у меня было зеркальце
за край которого можно порезаться
и когда я брал его из-под него взлетал беркут
сзади было оно закрашено
и ничего в нем не было ненашего
но краска слезла
и когда я смотрелся в него –
о как оно потрескалось! –
сквозь меня в нем было видно
еловую поляну
и быть может Полярную
где небо чуть повернуто в своих размерах
или что наскребли на вечер в скверах
или чью-то милую прядь...

и теперь
изо всех уморительных рожиц
только прежде совсем непохожих
даже раньше смогу я узнать
зайца солнечного
мышку – норушку
чёртика
и церковного служку
больше в нем нельзя увидать

Фото: Зося Леутина

#ВикторИванiв #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться на канал

Предъява 17-летнего Есенина корешу Грише Панфилову:

«За все твои слова я мог бы сказать, как Рахметов (" Что делать? ", Чернышевский): "Ты или подлец, или лжец". <...>

Почему-то невольно ползут в голову мрачные строчки:

Облетели цветы, догорели огни,
Непроглядная ночь, как могила, темна».

Москва, начало 1913 года.

#СергейЕсенин #нарезаде #ЭкпоЛи #ВыбранныеМестаИз

Подписаться на канал

В 1833 году Пушкин предпринимал безуспешные попытки через близкую к семейству Потоцких Е. К. Воронцову разыскать рукопись полного текста романа ("Рукопись, найденная в Сарагосе") , о существовании которой ходили слухи.

По свидетельству П. А. Вяземского, «Пушкин высоко ценил этот роман, в котором яркими и верными красками выдаются своенравные вымыслы арабской поэзии и не менее своенравные нравы и быт испанские».

Для Пушкина роман стал поводом к созданию нового жанра – краткого поэтического изложения крупного многоóбразного произведения:

***
Альфонс садится на коня;
Ему хозяин держит стремя.
«Сеньор, послушайтесь меня:
Пускаться в путь теперь не время,
В горах опасно, ночь близка,
Другая вента далека.
Останьтесь здесь: готов вам ужин;
В камине разложен огонь;
Постеля есть — покой вам нужен,
А к стойлу тянется ваш конь».
«Мне путешествие привычно
И днем и ночью — был бы путь, —
Тот отвечает.— Неприлично
Бояться мне чего-нибудь;
Я дворянин, — ни чёрт, ни воры
Не могут удержать меня,
Когда спешу на службу я».
И дон Альфонс коню дал шпоры
И едет рысью. Перед ним
Одна идет дорога в горы
Ущельем тесным и глухим.
Вот выезжает он в долину;
Какую ж видит он картину?
Кругом пустыня, дичь и голь…
А в стороне торчит глаголь,
И на глаголе том два тела
Висят. Закаркав, отлетела
Ватага черная ворон,
Лишь только к ним подъехал он.
То были трупы двух титанов,
Двух славных братьев-атаманов,
Давно повешенных и там
Оставленных в пример ворам.
Дождями небо их мочило,
А солнце знойное сушило,
Пустынный ветер их качал,
Клевать их ворон прилетал.
И шла молва в простом народе,
Что, обрываясь по ночам,
Они до утра на свободе
Гуляли, мстя своим врагам.

Альфонсов конь всхрапел и боком
Прошел их мимо, и потом
Понесся резво, легким скоком,
С своим бесстрашным седоком.

1835-1836

#АСПушкин #ЯнПотоцкий #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться на канал

ГРИГОРИЙ КРУЖКОВ

Ещё одна бродячая скрипка

Пролетает, брызнув в ночь огнями...
А. Блок

Музыка эта ночная в сабвее...
Поздний ездок, над раскрытою книгой совея,
Слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса –
И, поражённый, внезапно выходит из транса.

На пересадке, поняв роковую ошибку,
Слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку,
Голос заплечный: «Чего тебе надобно, старче?»
Звук приближается, всё горячее и жарче.

Это не музыка – когтем по форточке скрежет,
Это цыганка с жидовкою курицу режут,
Это убийца скрипит по ступеням – всё ближе и ближе –
Кролик, беги! – но бежать невозможно – беги же,
Кролик! – но бежать бесполезно и поздно спасаться –
Если не вылетит трейн из туннеля, как утка из зайца.

Двери сомкнулись – как отрубило.
Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки?
Музыка стихла. Что это было –
Что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?

Это погоня несётся, гарлемским гремя перегоном,
И не понять в блеске вагонном и гуле –
То ли протон обезумевший гонится вслед за протоном,
То ли Вакула на чёрте летит, то ли чёрт на Вакуле.

Что это было? Музыка стихла.
В синем окошке Бронкса огни замигали.
Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп.
И непонятно кому – эту розу в бокале.

Главное – не говорить и не шевелиться,
Чтобы не сбить уходящего слабого звона...
Так раскрывают ножом перловицу
Ради слезинки одной замутнённой.

Так одалиска лежит – недорогая утеха
Местной базарной шпаны; и всё ей мерещится ласка
Гостя ночного; и в ухо её входит эхо,
Как караван верблюдов в ворота Дамаска.

#ГригорийКружков #нарезаде #ЭкпоЛи

Подписаться на канал

***
Январь
красивую
и страшную
метель
несёт,
а ты идёшь,
артель
носов
чужих
не замечая.

#kirrad

Подписаться на канал

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ

Автопортрет
В поднятьи головы крылатый
Намек — но мешковат сюртук;
В закрытьи глаз, в покое рук —
Тайник движенья непочатый.

Так вот, кому летать и петь.
И слова пламенная ковкость,—
Чтоб прирожденную неловкость
Врожденным ритмом одолеть!

1914 (1913)

«Эпиграмма на Осипа:

"Пепел на левом плече и молчи —
Ужас друзей — Златозуб".

Это, может быть, даже Гумилёв сочинил. Куря, Осип всегда стряхивал пепел как бы за плечо, однако, на плече обычно нарастала горстка пепла».

Из воспоминаний Анны Ахматовой.

#ОсипМандельштам #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Подписаться на канал