ПЬЕРО БИГОНДЖАРИ

Праздник
 
Ночь праздника
освещают причуды твоей головы.
Бумажные солнца, как отпечатки ветра,
пламенеют на арке виадука,
когда она гудит, словно арфа,
в такт проезжающему поезду,
и откос едва кровоточит.

#ПьероБигонджари #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Этот день (снова на мосту)

Вспыхнул телефон звонком из дома:
плачет мать и что-то говорит.

Вспыхнул телефон от незнакомых:
"был пиит. Сгорел впотьмах пиит" .

Мост зловещим ходуном исходит.
Старые перила тяжело

отвечают рельсам крупной дробью:
"не возите нынче никого".

И трамвай, исполненный людьми,
синим пламенем горит, горит, горит.

#kirrad

ИНГЕБОРГ БАХМАН

Взятие земли
К пастбищам вышла
в наступившую ночь,
слыша запах трав,
предчувствуя ветер.
Там уже не паслась любовь,
нем был колокольчик,
горевало сено.

Рог торчал из земли,
голову потеряв,
вогнанный в темноту.

От земли я его
к небесам я его
с силою подняла.

Чтобы эту землю
заполнить звуком
дула в рог,
возжелав жить
на грядущем ветру
под летящими семенами
всего света.

Запахи
Я всегда любила запахи: запах пота,
утренних испарений, экскрементов даже,
тела после долгой тряски в поезде, в постели.

Только мой запах проклят, я насквозь
проспиртована в прочном доме с достатком.
Ванна три раза в день, как обычно. Но в конце
месяца от меня шарахаются, как от трупа.

Сожалею о многом, но жальче всего мне — запах.
Жальче всего, что мой запах стал противен.
Так рождается ненависть месть, проклятье рождаются так.

#ИнгеборгБахман #ЭкпоЛи

МАРИО ЛУЦИ

Мрак

А вот как раз и час ночной, когда
из глубины эфира проступает
растрепанная голова земли,
ее лицо, которое утешить

должны мы нашим бдением печальным
и тусклым светом городских созвездий.
Рожденный в самых мрачных безднах ветер

трясет засохшие сады, разносит
по улицам кошачьи вопли,
расшатанными ставнями стучит;
кто не боится выйти, видит ветер,

мигающий фонарь, фигуры пьяных.
Поведай, что принес мне этот день?
Ведь ничего или немногим больше,
чем открывает и скрывает

под низким небом
покров дождя открытый и закрытый —
деревья, части города, повозки,
людей, все тот же дождь, завесу пара.

#МариоЛуци #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ГАБРИЭЛЛЕ Д’АННУНЦИО

Дождь в сосновом лесу

Тише. На полянах лесных
я не слышу
слов твоих
человечьих. Я слышу,
как капли и листья
шепчут слова на странных
наречьях.
Послушай. Литься
продолжают капли
по веткам провисшим,
тяжелым лапам,
по чешуйкам сосновым,
колючим кронам,
листам зеленым
лавровым,
по мокрым кистям
и листьям дрока,
по цветам с душистым
тягучим соком,
по нашим одиноким
лицам
вода струится,
по ткани, по легким чистым
одеждам
и по нежданным надеждам.
И дождь станет лаской,
волшебной сказкой,
что прежде
тебя манила, меня так манит,
о Эрмиона.
Ты слышишь? Колышет
дождь печальные ветки —
частые, редкие,—
меняя звучание
на кистях и листьях —
звонче, тише…
Послушай. Так близко
вторят хором дождю цикады,
словно им не преграда
нависшее низко небо и тучи.
И звучны
песни сосен и мирта
и говор дрока,
словно пальцами дождик
к струнам прикасается странным.
И в юном
лесном мире
лишь двое
на поляне в роще,
и лицо твое строго
и вдохновенно,
кудрей сплетенья
пахнут неуловимо
цветами жасмина
и резедою,
о созданье земное,
чье имя
Эрмиона.
Слушай, слушай. Летучих
цикад стрекотанье
все глуше,
и тучи все звонче плачут.
Тени
прячут в сплетеньи
ветвей набухших,
как тайну,
трескучий отзвук
далекий. Слушай,
звук гаснет.
Лишь влажный воздух
задержит эхо. Звук гаснет.
И снова дрожит. И гаснет.
Шума моря не слышно
за шумом капель. Листья
колышет дождь серебристый,
звенит по лужам,
стучит торопливо
по иглам смолистым —
звонче, глуше, —
послушай.
Молчалива
дочь неба птица;
в глуши тенистой
за корягой
заговорила дочь ила.
И влага на твоих ресницах,
Эрмиона.
Дождинки на черных ресницах,
кажется, что ты плачешь,
и на наши лица иначе
упала тени зелень,
словно с лесом нас породнила.
И сок жизни в жилах хмелен,
и сердце плодом застыло
сладким,
и кажутся родниками
два глаза черных,
и зубы в деснах — миндальные зерна,
и мы идем без оглядки,
и нам на поляне
оплетают ноги
травы стеблями,
мочат влагой росной,
и мы идем куда-то, куда же?!
По нашим одиноким
лицам
вода струится,
по ткани,
по легким чистым
одеждам
и по нежданным надеждам;
и дождь станет лаской,
волшебной сказкой,
что прежде меня манила, тебя так манит,
о Эрмиона.

#ГабриэллеД_Аннунцио #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР ЕРЕМЕНКО

***
Уже его рука по локоть в теореме
и тонет до плеча, но страха нет, пока
достаточно в часах античного песка,
равно как и рабов в классической галере.

Еще полным-полно в запасниках вина.
Полным-полно богов в прогретой атмосфере,
и смысл той прямой, где каждому ― по вере,
воспринимается как кривизна…

Печальный прогноз другу

Нас разыграют, как по нотам.
Одних ― по тем, других ― по этим,
ты станешь ярым патриотом,
я ― замечательным поэтом.

И зашагаем по пустотам,
как по начищенным паркетам,
и кто-то спросит нас: а кто там
всегда скрывается за этим?

Но мы как будто не заметим
и, наклоняясь по субботам
уже над высохшим заветом,
не будем сдерживать зевоты.

И нам не выбиться из круга,
где мы с газетных разворотов
будем подмигивать друг другу,
уже совсем как идиоты.

#АлександрЕрёменко #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

Черновик

Да знаю я,
кто здесь сидел:
пустая пачка
«Кэмэл»,
бланк
почтовый

с именами:

Алигьери,
Квазимодо,
Д’Аннунцио,
Монтале,
Саба,
Унгаретти,
Леопарди,
Бигонджари

набросаны.

Читаете
и мнёте лист.

Вы взрослые, серьёзные.
Вы поняли влияние –
поправьте
хронологию.
В именослове
вставьте
выпавшие зубы
имени
Петрарки,
имени
Боккаччо.

И вроде бы –
всё правильно,
но в целом –
неудача.

Да знаю я,
кто здесь сидел.
В стакане –
виски недопитый.
Он оставил.

Он ушёл, поняв,
что имена в реестре –
пустяк,
лишённый красоты
без правил.

Кто-нибудь!
Найдите! Объясните,
что список жив
и стонет в зрителя.

Серьёзный зритель.

#kirrad

ЛЕОНИД ФИЛАТОВ

Удача
 
День закончен – и кисть до утра
Остывает светло и натужно...
Головешкой ночного костра
В темноте догорает натурщица...
 
Я гляжу на законченный труд
И, как это случается издавна,
Понимаю, что новый этюд –
Это, в общем, не новая истина.
 
Но я счастлив, как юный жених,
И танцуется мне и хохочется:
Я сегодня остался в живых
На войне, именуемой творчество!..
Уцелевший, стою у холста,
Полный счастья, испуга, смятенья...
 
...Уважайте удачу, когда
Неудача была бы смертельна!..
 
1964

#ЛеонидФилатов #ЭкпоЛи

ТАДЕУШ РУЖЕВИЧ

Смех

Клетка была заперта так долго
что в ней завелась птица

птица молчала так долго
что клетка открылась
ржавея в тишине

тишина длилась так долго
что за чёрными прутьями
раздался смех

Возможно

Так долго хожу
по этим улицам
так долго кружу
между домами
вокзалами барами
так долго хожу
вдоль стен
ибо думаю
что потеряю себя

среди разных
фамилий мелких
объявлений идей
вывесок

может на лавке
или в вагоне
или в приёмной
подброшу этого
новорождённого
в коробке из-под шляп
и убегу

тут был дорожный указатель

Ян Польковский «Беседы с Ружевичем»
Перевод Анатолия Ройтмана

#ТадеушРужевич #ЭкпоЛи

ЭДУАРД БАГРИЦКИЙ

Газелла

В твоем алькове спят мечты и вечер
странно долог,
Не знаю я, придешь ли ты, как вечер
странно долог…
В твоем саду зеленый грот у синего фонтана
И никнут алые цветы, и вечер странно
долог…
Там спит глиняный пастушок с надтреснутой
свирелью,
И над прудом шуршат кусты, и вечер
странно долог…
К тебе я плыл из смутных стран на зыбкой
каравелле,
Я видел тусклые порты, где вечер странно
долог.
Я был в туманных городах, где
на жемчужном небе
Распяты алые кресты, и вечер странно
долог…
Тебе привез я тонкий яд в кольце
под аметистом,
Его, я знаю, выпьешь ты… И будет вечер
долог…
 
1915

#ЭдуардБагрицкий #ЭкпоЛи

Космополит

- Наш бар открыт.
и вы здесь первый гость.
Мы рады вам. Входите.
Ставьте трость
у этого стола.

Почётнейшее место
выделено вам.

Повесим тюбетейку мы
на гвоздь,
что сразу по-над вашей головой.
А чудо-балалайка у окна
найдёт себе заслуженный покой.

- Изволите чего?
Вина бокал?
А может,
водки рисовой
сто грамм?

- Почтеннейший,
послушай, я устал
от вычурных искусов
разных стран.

- Налей всё, что горит,
в один стакан.
От нации по ломтю
оторви.
Всё это заверни
в огромный блин.

За трапезой,
которую искал,
я буду наблюдать,
как ваш Мистраль

за окнами
жестокое творит,
пока ваш чудный
бар открыт.

#kirrad
(12.05.2013)

ФЁДОР СОЛОГУБ

***
Недотыкомка серая
Всё вокруг меня вьётся да вертится, —
То не Лихо ль со мною очертится
Во единый погибельный круг?

Недотыкомка серая
Истомила коварной улыбкою,
Истомила присядкою зыбкою, —
Помоги мне, таинственный друг!

Недотыкомку серую
Отгони ты волшебными чарами,
Или наотмашь, что ли, ударами,
Или словом заветным каким.

Недотыкомку серую
Хоть со мной умертви ты, ехидную,
Чтоб она хоть в тоску панихидную
Не ругалась над прахом моим.

1899 г.

#ФёдорСологуб #нарезаде #ЭкпоЛи

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ

Импрессионизм
Художник нам изобразил
Глубокий обморок сирени
И красок звучные ступени
На холст как струпья положил.

Он понял масла густоту, —
Его запекшееся лето
Лиловым мозгом разогрето,
Расширенное в духоту.

А тень-то, тень все лиловей,
Свисток иль хлыст как спичка тухнет.
Ты скажешь: повара на кухне
Готовят жирных голубей.

Угадывается качель,
Недомалёваны вуали,
И в этом сумрачном развале
Уже хозяйничает шмель.

1932 г.

#ОсипМандельштам #нарезаде #ЭкпоЛи

БОРИС ПАСТЕРНАК

Зазимки

Открыли дверь, и в кухню паром
Вкатился воздух со двора,
И всё мгновенно стало старым,
Как в детстве в те же вечера.

Сухая, тихая погода.
На улице, шагах в пяти,
Стоит, стыдясь, зима у входа
И не решается войти.

Зима, и всё опять впервые.
В седые дали ноября
Уходят ветлы, как слепые
Без палки и поводыря.

Во льду река и мерзлый тальник,
А поперек, на голый лед,
Как зеркало на подзеркальник,
Поставлен черный небосвод.

Пред ним стоит на перекрестке,
Который полузанесло,
Береза со звездой в прическе
И смотрится в его стекло.

Она подозревает втайне,
Что чудесами в решете
Полна зима на даче крайней,
Как у нее на высоте.

1944 г.

#БорисПастернак #нарезаде #ЭкпоЛи

ПАУЛЬ ЦЕЛАН

Я слышал

Я слышал, что есть
в воде камень и круг,
и слово одно над водой,
оно камень в круг замыкает.

Я видел, мой тополь спускался к воде,
я видел, как плечи он зарывал в глубину,
я видел, как к небу корнями он молит о ночи.

Я за тополем вслед не спешил,
я просто с земли подобрал ту крошинку,
принявшую царственность твоего ока,
и, цепи словес с тебя сняв,
стол окаймил, где крошинка лежала отныне.

С тех пор я мой тополь не видел.

Перевод Марка Белорусца

#ПаульЦелан #нарезаде #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ФРИДРИХ ШИЛЛЕР

Прошение

Мой дар иссяк. В мозгу свинец,
И докурилась трубка.
Желудок пуст. О, мой творец,
Как вдохновенье хрупко!
Перо скребет и на листе
Кроит стихи без чувства.
Где взять в сердечной пустоте
Священный жар искусства?
Как высечь мерзнущей рукой
Стих из огня и света?
О Феб, ты враг стряпни такой,
Приди, согрей поэта!
За дверью стирка. В сотый раз
Кухарка заворчала.
А я – меня зовет Пегас
К садам Эскуриала.
В Мадрид, мой конь! И вот Мадрид.
О, смелых дум свобода!
Дворец Филиппа мне открыт.
Я спешился у входа.
Иду и вижу: там, вдали,
Моей мечты созданье,
Спешит принцесса Эболи
На тайное свиданье.
Спешит в объятья принца пасть,
Блаженство предвкушая.
В ее глазах восторг и страсть,
В его – печаль немая.
Уже триумф пьянит ее,
Уже он ей в угоду...
О, дьявол! Мокрое белье
Вдруг шлепается в воду!
И нет блистательного сна,
И скрыла тьма принцессу.
Мой бог! Пусть пишет сатана
Во время стирки пьесу!

#ФридрихШиллер #нарезаде #ЭкпоЛи

***
Прикрыл я циферблаты простынёй.
И чудится – повис в тиши двуличной.
Хоть страшны шорохи моих времён,
недвижность непривычна.

А сумерки пропащи. Всё нет сна.
Эх, злобная болезнь, тебя не ждали.
Я в кресле утонул возле окна
у стылого полотнища печали.

Но что же я. Печаль? Это окно –
всего лишь фон.
Воссоздавай что хочешь.

Я рисовал – и вышел дирижёр
на тёмные подмостки
зимней ночи.

22.02.2013

#kirrad

СЕРГЕЙ ГАНДЛЕВСКИЙ

***
В начале декабря, когда природе снится
Осенний ледоход, кунсткамера зимы,
Мне в голову пришло немного полечиться
В больнице №3, что около тюрьмы.
Больные всех сортов — нас было девяносто, —
Канканом вещих снов изрядно смущены,
Бродили парами в пижамах не по росту
Овальным двориком Матросской Тишины.
И день-деньской этаж толкался, точно рынок.
Подъем, прогулка, сон, мытье полов, отбой.
Я помню тихий холл, аквариум без рыбок —
Сор памяти моей не вымести метлой.
Больничный ветеран учил меня, невежду,
Железкой отворять запоры изнутри.
С тех пор я уходил в бега, добыв одежду,
Но возвращался спать в больницу №3.
Вот повод для стихов с туманной подоплекой.
О жизни взаперти, шлифующей ключи
От собственной тюрьмы. О жизни, одинокой
Вне собственной тюрьмы… Учитель, не учи.
Бог с этой мудростью, мой призрачный читатель!
Скорбь тайную мою вовеки не сведу
За здорово живешь под общий знаменатель
Игривый общих мест. Я прыгал на ходу
В трамвай. Шел мокрый снег. Сограждане качали
Трамвайные права. Вверху на все лады
Невидимый тапер на дедовском рояле
Озвучивал кино надежды и нужды.
Так что же: звукоряд, который еле слышу,
Традиционный бред поэтов и калек
Или аттракцион — бегут ручные мыши
В игрушечный вагон — и валит серый снег?
Печальный был декабрь. Куда я ни стучался
С предчувствием моим, мне верили с трудом.
Да будет ли конец — роптала кровь. Кончался
Мой бедный карнавал. Пора и в желтый дом.
Когда я засыпал, больничная палата
Впускала снегопад, оцепенелый лес,
Вокзал в провинции, окружность циферблата —
Смеркается. Мне ждать, а времени в обрез.
1982

#СергейГандлевский #нарезаде #ЭкпоЛи

НИКОЛА БУАЛО

Поэтическое искусство

Песнь первая

Есть сочинители —  их много среди нас,—
Что тешатся мечтой взобраться на Парнас;
Но, знайте, лишь тому, кто призван быть поэтом,
Чей гений озарен незримым горним светом,
Покорствует Пегас и внемлет Аполлон:
Ему дано взойти на неприступный склон.

О вы, кого манит успеха путь кремнистый,
В ком честолюбие зажгло огонь нечистый,
Вы не достигнете поэзии высот:
Не станет никогда поэтом стихоплет.
Не внемля голосу тщеславия пустого,
Проверьте ваш талант и трезво и сурово.

Природа щедрая, заботливая мать,
Умеет каждому талант особый дать;
Тот может всех затмить в колючей эпиграмме,
А этот — описать любви взаимной пламя;
Ракан своих Филид и пастушков поет,
Малерб — высоких дел и подвигов полет.
Но иногда поэт, к себе не слишком строгий,
Предел свой перейдя, сбивается с дороги:
Так, у Фаре есть друг, писавший до сих пор
На стенах кабачка в стихи одетый вздор;
Некстати осмелев, он петь желает ныне
Исход израильтян, их странствия в пустыне,
Ретиво гонится за Моисеем он, —
Чтоб кануть в бездну вод, как древний фараон.

Будь то в трагедии, в эклоге иль в балладе,
Но рифма не должна со смыслом жить в разладе;
Меж ними ссоры нет, и не идет борьба:
Он — властелин ее, она — его раба.
Коль вы научитесь искать ее упорно,
На голос разума она придет покорно,
Охотно подчинясь привычному ярму,
Неся богатство в дар владыке своему.
Но чуть ей волю дать — восстанет против долга,
И разуму ловить ее придется долго.
Так пусть же будет смысл всего дороже вам,
Пусть блеск и красоту лишь он дает стихам!

#ПонедельникБуало #ПоэтическоеИскусство #нарезаде #ЭкпоЛи