СЕРГЕЙ ПАГЫН

***
Вот ключ, висящий у калитки.
Под ним на столбике улитки
скрываются от зноя дня.
Уже лоза в замок вцепилась…
И ничего ведь не случилось –
вчера лишь не было меня.

Но всё же, всё же - как-то странно
как жизнь стремительно и жадно
растёт и вширь, и в высоту,
как виноградник шелестящий
вслепую ищет ключ блестящий,
чтоб отпереть им пустоту.

#СергейПагын #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

***
Расположение вещей
На плоскости стола,
И преломление лучей,
И синий лед стекла.
Сюда — цветы, тюльпан и мак,
Бокал с вином — туда.
«Скажи, ты счастлив?» — «Нет».— «А так?» –
«Почти».— «А так?» — «О да!»

1974

Шум
Березы нервно шелестят;
Осины — вообще панически;
Дуб — еле-еле, мрачноват;
А клен шумит меланхолически;
А белый тополь громче всех,
Я так люблю его кипение,
Наружу вывернутый мех;
А ива вся — недоумение:
Как можно плачущую так
Еще клонить, еще раскачивать?
А сосны сухо, кое-как;
А ели пасмурно и вкрадчиво;
Еще ольха — невнятный звук,
Тихоня, скучная попутчица.
Теперь сложи всё это вдруг —
И ты услышишь, что получится.

2015

#АлександрКушнер #ЭкпоЛи #ДРПоэта

* * *
За ширмою кленовой —
мой яблоневый сад.

Куда ни кинешь взгляд —
кривые канделябры,

танцующие шивы
шеренгами стоят.

Куда ни подойди — везде застывший воск.
Всё — яблоневой пены затуханье.

Предвидев напряжённое дыханье,
дышу поверх дыханья.

#kirrad

РОАЛЬД МАНДЕЛЬШТАМ

Лунные зайцы
Зелёным горячечным чадом
Вливалась в палату луна —
И мальчика, спящего рядом,
Прозрачно змеившимся ядом Неслышно одела она.

И, в жёлтом бреду задыхаясь,
Я видел сквозь рваные сны,
Как лунные зайцы спускались
К подушке моей со стены.

В их длинные, тёплые уши
Я спрятать лицо своё рад;
Они мне шептали: «Послушай,
Кругом золотой звездопад…».

Они говорили: «Мой мальчик,
Тебя унесём мы с собой
В блестящие звёздные вьюги,
В волнующий лунный прибой.

Тебя мы возьмём на рассвете
Туда, где в лиловой заре
Хвостатые бродят кометы
Меж звёзд в голубом серебре.

Там синие сполохи ярче
Играют звенящим лучом —
Летим же скорее, мой мальчик,
Не надо жалеть ни о чём».

#РоальдМандельштам #ЭкпоЛи #ДРПоэта

***
начни с простого
с yesterday
в забытом богом плейлисте

с похода в продуктовый
с пе
с ней

в разгорячённой голове
представь себе
начало дня

как будто хочется устроить
тишайший праздник

променяв
на злой оркестр непокоя.

***
Я ленточный червь.
Безо всякого спроса

скотину, людей
превращаю в отбросы.

Пока в холодильнике
плесень любила

лимонное сердце
и яблочный цвет,

я ел своим ходом
что подано было.

Я бледною лентой
опутал скелет.

И сделал я келью себе
из грудины

любителя красных
страстей прободных.

Отныне в говяжьих объятьях Сутина

застрявшая строчка
словами язвит

#kirrad

ДМИТРИЙ КЕДРИН

Цветок
Я рожден для того, чтобы старый поэт
Обо мне говорил золотыми стихами,
Чтобы Дафнис и Хлоя в четырнадцать лет
Надо мною впервые смешали дыханье,

Чтоб невеста, лицо погружая в меня,
Скрыла нежный румянец в минуту помолвки.
Я рожден, чтоб в сиянии майского дня
Трепетать в золотистых кудрях комсомолки.

Одинаково вхож во дворец и в избу,
Я зарей позолочен и выкупан в росах...
Если смерть проезжает в стандартном гробу,
Торопливая, на неуклюжих колесах,

То друзья и на гроб возлагают венок, -
Чтоб и в тленье мои лепестки трепетали.
Тот, кто умер, в могиле не так одинок
И несчастен, покуда там пахнет цветами.

Украшая постельку, где плачет дитя,
И могильной ограды высокие жерди,
Я рожден утешать вас, равно золотя
И восторги любви, и терзания смерти.

1939

#ДмитрийКедрин #ЭкпоЛи

ЕЛЕНА ЖАМБАЛОВА

***
Блестящий снег, дома и фонари.
Вода сластит солодковой микстурой.
Ты в форточку подъездную покуришь –
мальчишка пишет «дура» на двери,
он женится на этой самой дуре.
А где-то там в небесном серебре
Адам напишет «дура» на ребре.

***
Вода с железом, и железом дышим.
Осенний ветер с речки, листья ржавы.
Из дома в дом переселились мыши,
Тебе дорогу вдруг перебежали.
И ты мне написал об этом вкратце.
Представила: ты топаешь с гитарой,
Перед тобой мышиная миграция,
А над тобой луна младенцем старым.
Я на крыльцо потом зачем-то вышла
И думала о нашем белом свете.
И попросила: мыши мои, мыши,
Не убегайте от меня к соседям.

***
И осталось-то – горстка пыли,
Золотой, чуть звенящей взвеси.
Будто был да и вышел весь я.
Будто сразу меня забыли.
Только ты обо мне курила.
Только ты обо мне молчала.
И на тёмном окне вокзала
Капли пальцем соединяла
обо мне.

#ЕленаЖамбалова #ЭкпоЛи #ДРПоэта

***
Я был в лесу, дремучем словно память.
И предо мной взаправду вырастали
хвоистые ряды под тяжестью венцов.

Как не хотел я возносить вот это слово,
вот это перекладинное слово!

Но многое в нём памятью живёт.
От горки безответной до цветов
сиреневых от матери-природы,

обнявшей череду из камня, труб.
Вся память – в череде из камня, труб.

Кресты из труб, кресты из труб.
Я знаю – глубокими ночами пьяный ветер
влетит в гортань, ударит по колену.

И отзывается эпилептичной пеной
тот звук, который слышат все,
кто позабыл об этом древнем лесе.

Я был в лесу. На этом всё.
Не верьте!

#kirrad

***
Живёшь себе вне времени
И разделять пытаешься:

Вот это всё – природное,
А это – от руки.

Садись в карету белую,
В заезженную тыковку.

Дорога лечит издавна,
Дорога бьёт под дых.

Катись себе по гравию.
На колесе подскакивай.

Заигрывая с дамами,
Смотри куда-нибудь:

Вон там пасутся лошади,
А рядом – экскаваторы

Уткнулись в землю мордами.
Ни дать, ни взять – табун.

Смиренные, похожие,
Стоят, делить им нечего.

Разделены заборами.
Их много – ты один

Живёшь себе вне времени.
Но никуда не денешься:

Живое, рукотворное –
Над всяким – господин.

А в городе, а в городе –
Квадраты и трапеции.

Тела в татуировочках
Да головы в песках.

Хоть шарики за ролики,
Но всё-таки не верится,

Что кони-экскаваторы
Пасутся на лугах.

#kirrad

ЭУДЖЕНИО МОНТАЛЕ

***
Вы обо мне судили
только по оболочке,
суть же внутри, в середине,
а не в заглавной строчке.
Не оболочка ли, кстати,
стала всему виною?
Был лишь сургуч печати
между вами и мною.
Стойте, а как же предвестие
важного поворота?
Не говорило ли что-то
о новой в жизни главе?
Так кора и осталась
как бы моей подноготной,
пламя так и питалось
простотой приворотной.
Не наступите часом,
это не тень, я сам.
От себя оторвать бы с мясом
ее, подарить бы вам.

***
Я вижу птицу, задремавшую на крыше,
Она на голубя похожа, но стройнее
И с хохолком… или причуда ветра?
Как знать, закрыты плотно мои окна.
Но вдруг и ты, разбуженная шумом,
Её увидишь тоже? Вот и всё,
Что нам с тобой дано узнать о счастье.
Оно высокую имеет цену
И не для нас, а те, кто им владеет,
Что делать с ним, не знают. 

#ЭуджениоМонтале #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ИОСИФ БРОДСКИЙ

Из эссе «В тени Данте»

Эта книга («Новые стихи» Монтале), конечно же, монолог; иначе и быть не могло, когда собеседник отсутствует, как это почти всегда и бывает в поэзии.

Однако отчасти идея монолога как основного средства происходит из «поэзии отсутствия», другое название для величайшего литературного движения со времен символизма, движения, возникшего в Европе, и главным образом в Италии, в двадцатые и тридцатые годы, — герметизма.

Следующее стихотворение, которое открывает данный сборник, является подтверждением главных постулатов этого движения и собственным его триумфом:

Ты
Обманутые авторы
критических статей
возводят мое «ты» в подобие института.
Неужто нужно объяснять кому-то,
как много кажущихся отражений
в одном — реальном — может воплотиться?
Несчастье в том, что, в плен попав,
не знает птица,
она ли это иль одна из стольких
подобных ей.

#ИосифБродский #ЭуджениоМонтале
#ЭкпоЛи #ВыбранныеМестаИз

САША ЧЁРНЫЙ

Мёртвые минуты

Набухли снега у веранды.
Темнеет лиловый откос.
Закутав распухшие гланды,
К стеклу прижимаю я нос.

Шперович – банкир из столицы
(И истинно-русский еврей)
С брусничною веткой в петлице
Ныряет в сугроб у дверей.

Его трёхобхватная Рая
В сугроб уронила кольцо,
И, жирные пальцы ломая,
К луне подымает лицо.

В душе моей страх и смятенье:
Ах, если Шперович найдёт! –
Двенадцать ножей огорченья
Мне медленно в сердце войдёт...

Плюётся... Встаёт... Слава Богу!
Да здравствует правда, ура!
Шперович уходит в берлогу,
Супруга рыдает в боа.

1911, Кавантсари. Пансион.

#СашаЧёрный #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Э. Э. КАММИНГС

любой жил в красивом городе "Как"
(с таким количеством колокольчиков внизу)
весна лето осень зима
он пел свое "не так", он танцевал свое "сделал".

Женщины и мужчины (как маленькие, так и невзрачные)
совсем ни о ком не заботился
они сеяли свое, разве не то же самое они пожинали
солнце, луну, звезды, дождь

дети догадывались (но лишь немногие
и по мере взросления забывали об этом
осень зима весна лето)
что никто не любил его больше, чем кто-либо другой

когда уже сейчас и дерево за листом
она смеялась от его радости, она плакала от его горя
птица за снегом и движение за тишиной
всё было для неё чьим-то

кто-то женился на всех
смеялся над их слезами и танцевал с ними
(спал, просыпался, надеялся, а потом)
они говорили, что никогда не спали, что это был сон

звёзды дождь солнце луна
(и только снег может объяснить,
как дети склонны забывать и вспоминать
когда наверху так много парящих колоколов внизу)

Однажды, кажется, кто-то умер
(и никто не наклонился, чтобы поцеловать его в лоб)
занятые люди похоронили их рядом
мало-помалу и был-побыл
все за всех и глубоко-глубоко
и всё больше и больше они видят сны
никто и никто земля к апрелю
желание духом и если да.

Женщины и мужчины (и те, и другие)
лето осень зима весна
пожнали то, что посеяли, и ушли, откуда пришли
солнце, луна, звезды, дождь.

1940

#ЭЭКаммингс #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ПЬЕРО БИГОНДЖАРИ

Праздник
 
Ночь праздника
освещают причуды твоей головы.
Бумажные солнца, как отпечатки ветра,
пламенеют на арке виадука,
когда она гудит, словно арфа,
в такт проезжающему поезду,
и откос едва кровоточит.

#ПьероБигонджари #ЭкпоЛи #ДРПоэта

Этот день (снова на мосту)

Вспыхнул телефон звонком из дома:
плачет мать и что-то говорит.

Вспыхнул телефон от незнакомых:
"был пиит. Сгорел впотьмах пиит" .

Мост зловещим ходуном исходит.
Старые перила тяжело

отвечают рельсам крупной дробью:
"не возите нынче никого".

И трамвай, исполненный людьми,
синим пламенем горит, горит, горит.

#kirrad

ИНГЕБОРГ БАХМАН

Взятие земли
К пастбищам вышла
в наступившую ночь,
слыша запах трав,
предчувствуя ветер.
Там уже не паслась любовь,
нем был колокольчик,
горевало сено.

Рог торчал из земли,
голову потеряв,
вогнанный в темноту.

От земли я его
к небесам я его
с силою подняла.

Чтобы эту землю
заполнить звуком
дула в рог,
возжелав жить
на грядущем ветру
под летящими семенами
всего света.

Запахи
Я всегда любила запахи: запах пота,
утренних испарений, экскрементов даже,
тела после долгой тряски в поезде, в постели.

Только мой запах проклят, я насквозь
проспиртована в прочном доме с достатком.
Ванна три раза в день, как обычно. Но в конце
месяца от меня шарахаются, как от трупа.

Сожалею о многом, но жальче всего мне — запах.
Жальче всего, что мой запах стал противен.
Так рождается ненависть месть, проклятье рождаются так.

#ИнгеборгБахман #ЭкпоЛи

МАРИО ЛУЦИ

Мрак

А вот как раз и час ночной, когда
из глубины эфира проступает
растрепанная голова земли,
ее лицо, которое утешить

должны мы нашим бдением печальным
и тусклым светом городских созвездий.
Рожденный в самых мрачных безднах ветер

трясет засохшие сады, разносит
по улицам кошачьи вопли,
расшатанными ставнями стучит;
кто не боится выйти, видит ветер,

мигающий фонарь, фигуры пьяных.
Поведай, что принес мне этот день?
Ведь ничего или немногим больше,
чем открывает и скрывает

под низким небом
покров дождя открытый и закрытый —
деревья, части города, повозки,
людей, все тот же дождь, завесу пара.

#МариоЛуци #ЭкпоЛи #ДРПоэта

ГАБРИЭЛЛЕ Д’АННУНЦИО

Дождь в сосновом лесу

Тише. На полянах лесных
я не слышу
слов твоих
человечьих. Я слышу,
как капли и листья
шепчут слова на странных
наречьях.
Послушай. Литься
продолжают капли
по веткам провисшим,
тяжелым лапам,
по чешуйкам сосновым,
колючим кронам,
листам зеленым
лавровым,
по мокрым кистям
и листьям дрока,
по цветам с душистым
тягучим соком,
по нашим одиноким
лицам
вода струится,
по ткани, по легким чистым
одеждам
и по нежданным надеждам.
И дождь станет лаской,
волшебной сказкой,
что прежде
тебя манила, меня так манит,
о Эрмиона.
Ты слышишь? Колышет
дождь печальные ветки —
частые, редкие,—
меняя звучание
на кистях и листьях —
звонче, тише…
Послушай. Так близко
вторят хором дождю цикады,
словно им не преграда
нависшее низко небо и тучи.
И звучны
песни сосен и мирта
и говор дрока,
словно пальцами дождик
к струнам прикасается странным.
И в юном
лесном мире
лишь двое
на поляне в роще,
и лицо твое строго
и вдохновенно,
кудрей сплетенья
пахнут неуловимо
цветами жасмина
и резедою,
о созданье земное,
чье имя
Эрмиона.
Слушай, слушай. Летучих
цикад стрекотанье
все глуше,
и тучи все звонче плачут.
Тени
прячут в сплетеньи
ветвей набухших,
как тайну,
трескучий отзвук
далекий. Слушай,
звук гаснет.
Лишь влажный воздух
задержит эхо. Звук гаснет.
И снова дрожит. И гаснет.
Шума моря не слышно
за шумом капель. Листья
колышет дождь серебристый,
звенит по лужам,
стучит торопливо
по иглам смолистым —
звонче, глуше, —
послушай.
Молчалива
дочь неба птица;
в глуши тенистой
за корягой
заговорила дочь ила.
И влага на твоих ресницах,
Эрмиона.
Дождинки на черных ресницах,
кажется, что ты плачешь,
и на наши лица иначе
упала тени зелень,
словно с лесом нас породнила.
И сок жизни в жилах хмелен,
и сердце плодом застыло
сладким,
и кажутся родниками
два глаза черных,
и зубы в деснах — миндальные зерна,
и мы идем без оглядки,
и нам на поляне
оплетают ноги
травы стеблями,
мочат влагой росной,
и мы идем куда-то, куда же?!
По нашим одиноким
лицам
вода струится,
по ткани,
по легким чистым
одеждам
и по нежданным надеждам;
и дождь станет лаской,
волшебной сказкой,
что прежде меня манила, тебя так манит,
о Эрмиона.

#ГабриэллеД_Аннунцио #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР ЕРЕМЕНКО

***
Уже его рука по локоть в теореме
и тонет до плеча, но страха нет, пока
достаточно в часах античного песка,
равно как и рабов в классической галере.

Еще полным-полно в запасниках вина.
Полным-полно богов в прогретой атмосфере,
и смысл той прямой, где каждому ― по вере,
воспринимается как кривизна…

Печальный прогноз другу

Нас разыграют, как по нотам.
Одних ― по тем, других ― по этим,
ты станешь ярым патриотом,
я ― замечательным поэтом.

И зашагаем по пустотам,
как по начищенным паркетам,
и кто-то спросит нас: а кто там
всегда скрывается за этим?

Но мы как будто не заметим
и, наклоняясь по субботам
уже над высохшим заветом,
не будем сдерживать зевоты.

И нам не выбиться из круга,
где мы с газетных разворотов
будем подмигивать друг другу,
уже совсем как идиоты.

#АлександрЕрёменко #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

Черновик

Да знаю я,
кто здесь сидел:
пустая пачка
«Кэмэл»,
бланк
почтовый

с именами:

Алигьери,
Квазимодо,
Д’Аннунцио,
Монтале,
Саба,
Унгаретти,
Леопарди,
Бигонджари

набросаны.

Читаете
и мнёте лист.

Вы взрослые, серьёзные.
Вы поняли влияние –
поправьте
хронологию.
В именослове
вставьте
выпавшие зубы
имени
Петрарки,
имени
Боккаччо.

И вроде бы –
всё правильно,
но в целом –
неудача.

Да знаю я,
кто здесь сидел.
В стакане –
виски недопитый.
Он оставил.

Он ушёл, поняв,
что имена в реестре –
пустяк,
лишённый красоты
без правил.

Кто-нибудь!
Найдите! Объясните,
что список жив
и стонет в зрителя.

Серьёзный зритель.

#kirrad

ЛЕОНИД ФИЛАТОВ

Удача
 
День закончен – и кисть до утра
Остывает светло и натужно...
Головешкой ночного костра
В темноте догорает натурщица...
 
Я гляжу на законченный труд
И, как это случается издавна,
Понимаю, что новый этюд –
Это, в общем, не новая истина.
 
Но я счастлив, как юный жених,
И танцуется мне и хохочется:
Я сегодня остался в живых
На войне, именуемой творчество!..
Уцелевший, стою у холста,
Полный счастья, испуга, смятенья...
 
...Уважайте удачу, когда
Неудача была бы смертельна!..
 
1964

#ЛеонидФилатов #ЭкпоЛи