Кирилл Радченко

Алиса (3)

Я, тонкокожий,
слонялся по Польше.
В красной руинности,
в каменной узости

гномьими плешами
полнились улицы.
День ото дня
нарождались возможности.

Я, бледнолицый,
шатался по Польше.
"Może na piwo?", –
маячит красивая
пани Алиса.

Мы парой отправились
через Варшаву.
Поссорились в Кракове
и возвратились
на улицы Вроцлава.

В кнайпе заштатной
шутили про жуткую
драку Алисы
с карпатскими грайями,

вспомнили шахту Велички,
наждачную
очередь в шахту:

шаг – сквозь шеренгу
плечистых рубах
никли в подземные залы
наощупь.
Шаг – мы выходим
в предутренний час.

Кнайпа осталась
за нашими спинами.
Перед глазами –
Россия дождливая,
мокрая лавочка,
грайи усталые.

- Пани Алиса, верните мой глаз!
- Пани Алиса, верните мой глаз!
- Пани Алиса, вернитесь!

- Вернёмся?

#kirrad

Кирилл Радченко

* * *
Ты пьёшь в туалете
на Мойке, 12,
на Мойке, 12,
на Мойке, 12.
 
Лишь только поэту
взбредёт напиваться
на Мойке, 12,
на Мойке, 12.
 
Бутыль не в пакете —
чего уж бояться:
кому-то — музей,
а тебе — что квартира.
 
Приспичило — выпил
у двери сортира,
забыв про дежурный
ментовский пикет.
 
А если семёркой
уже заклеймили —
зажмурившись,
выпей ещё раз
и выдай:
«в заклятой квартире
на Мойке, 12
я — призрак цыганский,
я — коршун сибирский,
я — питерский голубь,
я — русский поэт».
 
— Товарищ сержант,
заберите поэта:
у нас экскурсанты
хотят в туалет.

#kirrad

ИОСИФ БРОДСКИЙ

Стихотворение о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка — в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым — проще…
Слепой идет
через площадь.

#ИосифБродский #ЭкпоЛи

МИХАЙЛО ЛОМОНОСОВ

Стихи, сочиненные на дороге в Петергоф

когда я в 1761 году ехал просить
о подписании привилегии для академии,
быв много раз прежде за тем же

Кузнечик дорогой, коль много ты блажен,
Коль больше пред людьми ты счастьем одарен!
Препровождаешь жизнь меж мягкою травою
И наслаждаешься медвяною росою.
Хотя у многих ты в глазах презренна тварь,
Но в самой истине ты перед нами царь;
Ты ангел во плоти, иль, лучше, ты бесплотен!
Ты скачешь и поешь, свободен, беззаботен,
Что видишь, все твое; везде в своем дому,
Не просишь ни о чем, не должен никому.
1761 г.

#МихайлоЛомоносов #ЭкпоЛи

АЛЕКСЕЙ КУБРИК

***
Фундаментальная жажда небытия, —
говорит уходящий и иногда уходит.
А как же я, как же моя семья! —
голосит остающийся, — вроде в природе
не обязательно циркулем бездны над головой
или тапочками под вешалкой гостевою…
(Между прочим, вешалка — с вырезанной листвой
и амуром-ангелом с натянутой тетивою.)

Я боюсь реставрировать поздний ампир,
даже если это ножка рояля, створка буфета
или зеркало, переводящее мир
так же тихо, как озеро в час рассвета.
Сначала надо циклей отчистить грязь,
отшлифовать, восстановить детали,
и при этом узор магически должен совпасть
с тем, который ты стер в самом начале.
И только потом семейство лаковых червецов…
слой за слоем… упавшая восьмерица.

Птица Феникс — это из области снов.
Черный ворон — это зеркальная птица.

3-13.11.2003г.

#АлексейКубрик #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

Башня

Как бы ты в своём тосканском стиле
Кружевном меня ни восхищала, —
Башня, разве б так тебя любили,
Если б ты упасть не обещала?

Если б смертной ты не притворялась,
Каждый миг на гибель обречённой,
Вызывая сладостную жалость,
И прямой была бы — не наклонной.

Хорошо, когда добавлен к чувству
Изумленья тонкий слой печали.
Сколько было преданных искусству
И тебя любивших — все упали.

Помашу рукою на прощанье
И уйду, заезжий соглядатай.
Так и не сдержала обещанья,
И не надо, башня, и не падай!

2016
#АлександрКушнер #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

***
В сортирах помпезного дома
и слив зазвучит грандиозно.
А в наших бесцветных хоромах
всё просто.

#kirrad

ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ

***
Сегодня ночью, не солгу,
По пояс в тающем снегу
Я шел с чужого полустанка,
Гляжу — изба, вошёл в сенцы —
Чай с солью пили чернецы,
И с ними балует цыганка.

У изголовья, вновь и вновь,
Цыганка вскидывает бровь,
И разговор ее был жалок.
Она сидела до зари
И говорила: «Подари
Хоть шаль, хоть что, хоть полушалок…»

Того, что было, не вернёшь,
Дубовый стол, в солонке нож,
И вместо хлеба еж брюхатый.
Хотели петь — и не смогли,
Хотели встать — дугой пошли
Через окно на двор горбатый.

И вот проходит полчаса,
И гарнцы черного овса
Жуют, похрустывая, кони.
Скрипят ворота на заре,
И запрягают на дворе.
Теплеют медленно ладони.

Холщовый сумрак поредел.
С водою разведенный мел,
Хоть даром, скука разливает,
И сквозь прозрачное рядно
Молочный день глядит в окно
И золотушный грач мелькает.

#ОсипМандельштам #ЭкпоЛи

РОБЕРТ ФРОСТ

Остановившись у леса снежным вечером

Чей лес, мне кажется, я знаю:
в селе живет его хозяин.
Он не увидит, как на снежный
я лес его стою, взираю.

В недоуменье конь, конечно,
зачем в ночи за год темнейшей
мы стали там, где нет жилья,
у леса с озером замёрзшим.

Он, бубенцом слегка звеня,
как будто бы корит меня,
да веет слабый ветерок,
пушистым снегом шелестя.

Лес сладок, тёмен и глубок,
но в путь пора мне — долг есть долг.
И ехать долго — сон далёк,
и ехать долго — сон далёк.

1922

Перевод Григория Дашевского

#РобертФрост #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

***
В руках у солдата свинцово цветёт букет.
В ногах у солдата букетом растёт лопух.
На шею холодную лезет лоскутный век.
На солнце горячее болт положил петух.

Раскрашенный серебрянкой
недвижно стоит впотьмах,
солдат не глядит налево,
где мир – изба,
солдат не глядит направо,
где мир – тюрьма,
огромная и стеклянная панорама.

Едва-едва
угадывается дорога
в зеркальный тир.

Никто никого не убьёт
за игру в словах.
Никто никого не обидит,
ведь миру – мир,
и солдат в цветах.

А петуха – на чурку.

2019

#kirrad

ИГОРЬ ШКЛЯРЕВСКИЙ

* * *
Пока в столовке жадно ест собачник,
К его фургону, развевая мрак,
В рубахе белой подкрадётся мальчик,
Сорвёт засов! И выпустит собак.

Они рванутся в темноту на волю!
Пьянея, с ног спасителя собьют.
Вот, кувыркаясь, по ночному полю
Они уже бегут, бегут, бегут.

Река блеснула. Им не надо брода.
Они плывут. И где-то за рекой
Соединяет радостно свобода
Крик человека и собачий вой.

Их колет рожь! Их радуют проклятья!
Под каждым стогом есть для них приют.
Но и во сне, обнявшись, словно братья,
Они бегут, бегут, бегут, бегут…

#ИгорьШкляревский #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

***
И сжимай, и сжимай
боковушку дивана.

Обнимай, обнимай
мягкой дымкой тумана.

Заноси надо мной
остроуглый булыжник.

Наслажденье и боль
двух бесстыжих.

2017

#kirrad

ЮРИЙ КАЗАРИН

* * *

Чашу к губам поднести —
господи боже, прости.
Запах пустыни и жажды глотнуть —
хмель собирается в путь:
в дорогие родные места,
там, где вечность не обогнуть,
где уста обнимают уста,
коли к чаше уста приросли
крепче земли…

* * *
Ледяное в луже блюдце,
ношеных зеркал тряпьё:
вот бы у огня очнуться —
сигареткой потянуться,
глубже смерти затянуться,
чтобы выдохнуть её.
И водой к воде нагнуться —
на воде вода лежит:
небом и водой дрожит.
А в ресницах птицы трутся —
из тоски и слёз берутся.
Клён летает не сходя —
с места, в небе ждёт дождя…

#ЮрийКазарин #ЭкпоЛи

СЕРГЕЙ ПАГЫН

Яблоко на ветке

Опушённый инеем зрачок,
воздуха живая роговица.
Что ты видишь, яблоня?
Молчок.
Мне потом, наверное, приснится:

зимний ветер, полуспящий сад,
я, с охапкой хвороста стоящий,
и вот этот, из иного, взгляд,
яблочную косточку таящий.

* * *
— Видишь — лев и прекрасная дева,
за окном они светятся слева, —
говорит мне безумный сосед.
Я киваю, хотя только вижу
облетевшую вишню и крышу,
и безличный скудеющий свет.

Вижу только ноябрь опустелый.
И ни льва золотого, ни девы,
чьё лицо — словно пламя свечи…
Не свихнулся ещё, да и ладно.
Мне хватает бездонности сада
и смиренного жара в печи.

#СергейПагын #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

***
голубь летит на обед
энное дерево
неизвестного роду-племени
твёрдые ягоды висят
жизнь сулят
может
ещё не
понят
но
всё же
в обед
голубь садится на ветку
глупо глядит на плод
съедает
один за всех
живёт

#kirrad

ИВАН ВОЛКОВ

* * *
В "Океане" ремонт. Полируют и драят форелей,
Переборка икры при искусственном свете в четыре руки,
И колючих, но сладких ершей поднимают с отравленных мелей,
Продувают им жабры и вешают ценники на плавники,

И тяжелого краба, как колокол, с криками "вира!"
Водолазы берут на подъёмник, сейчас на брюшине броню
Простучат монтировкой, зальют драгоценного рыбьего жира,
И заменят четвёртую правую, сбитую в драке, клешню.

#ИванВолков #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

Во дворе

Смена сезона с зимы на весну.
Жаль выползать, но я всё же рискну
выйти во двор беспокойного дома.

Что-то уходит из мира людей.
Первый этаж. Свет. Кутёж. Юбилей —
больше у них не случится такого.

Выше, в квартире за грязным окном
старая лампа горит мотыльком —
в общем-то, это уже навсегда.

Что-то хорошее повторится.
Что-то плохое ещё пригодится.

#kirrad

АЛЕКСАНДР ПЕРЕВЕРЗИН

ИЖ Юпитер-3 
I
В тот жаркий день, рассказывала мама,
из Химок «Иж Юпитер-три» с коляской
отец пригнал и весел был и счастлив:
четыре передачи, два цилиндра,
руль с зеркалом и фарой посредине,
спидометр сто сорок. Он принёс
бутылку водки, разливного пива,
позвал соседа Витю, брата Юру
и в гаражи поехал — обмывать
девятисотрублёвую покупку.

II
Мне было три, я этого не помню.
В тот жаркий день, рассказывала мама,
я заболел. Озноб, температура:
сначала тридцать восемь, а под вечер —
за сорок. Ни таблетка аспирина,
ни марлевый компресс не помогали.
Отказывался пить компот из яблок,
лежал, бессильно плача. Мама вдруг
оцепенела в ужасе, увидев,
что судороги в ножках начались.

Полностью — здесь

#АлександрПереверзин #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

* * *
восьмое марта на крыльцо больнички
выходит медсестричка покурить
без удержу трещит в трубу по-птичьи
восьмого марта мол её мужик
опять застынет соляным столбом
в сосновый столб красивый дятел долбит
звучит отменный ритм сорока слово молвит
а вся округа отвечает им
так песенка рождается простая

#kirrad