АНТУАН ДЕ СЕНТ-АМАН

Канарская осень

Единственный удел я ныне видеть рад,
Где первенствует Вакх и царствует Помона;
Пусть вихри дерзкие, дыханья аквилона
Покоя сих земель вовек не возмутят.

Здесь смоква с персиком, здесь дыня и мускат
Венчают божество, что к винопитью склонно;
И гордой пальмы ствол, победе посвященной,
Согнулся от плодов, что сок в себе таят.

Здесь сладостный тростник растет не на трясинах –
Он рощами возрос на скалах и теснинах,
Амброзией ветра наполнены окрест.

Дает здесь древо плод в день первого цветенья,
И круглый год одна погода этих мест:
Здесь – лета и весны осеннее смешенье.

#АнтуандеСентАман #ЭкпоЛи

С 1627 года поэт неосновательно называл себя сеньором. Общался с Галилеем, но подвергался критике Никола Буало сотоварищи. За один из опусов загремел в тюрьму почти на месяц. Был почитаем среди поэтов-романтиков.

ОЛЕГ ЧУХОНЦЕВ

***
Еще туман висит над городом
и сто сорок из-под стрехи
молчат, покуда перед гомоном
кричат вторые петухи.
Еще скрывается за шепотом
непробудившаяся страсть,
и капля светится под желобом,
вот-вот готовая упасть…

1959
#ОлегЧухонцев #ЭкпоЛи

БОРИС РЫЖИЙ

* * *
В сентябре, на простой тротуар –
где растут фонари как цветы –
лица нежные ветреных пар
вдруг осыпались, словно листы.
Это дождик прошел, черно-бел.
Наклониться над лужей любой –
ты увидишь их, бледных, как мел,
ты махнешь им холодной рукой.

«О, прощайте, – шепнешь, – навсегда,
молодые ль вы, старые ль вы,
пусть растут города, города –
все же лица прекрасней листвы...»
В этих лицах есть горечь и лед.
В этих лицах есть боль и покой.
«Пусть гербарий из вас соберет
утром траурным школьник седой...»

1995

* * *
Включили новое кино,
и началась иная пьянка.
Но все равно, но все равно
то там, то здесь звучит «Таганка».

Что Ариосто или Дант!
Я человек того покроя –
я твой навеки арестант
и все такое, все такое.

1999
#БорисРыжий #ЭкпоЛи #ЮбилейПоэта

РАЙНЕР МАРИЯ РИЛЬКЕ

***
Уж рдеет барбарис,
и ароматом увядших астр
так тяжко дышит сад.
Тот, кто на склоне лета не богат,
тому уж никогда не быть богатым.

И кто под тяжестью прикрытых век
не различит игру вечерних бликов
на глади молчаливых,
сонных рек,
и сонмы в нём рождающихся ликов, -
Тот конченый,
тот старый человек.

И день его - зиянье пустоты,
и ложью все к нему обращено.
И Ты, Господь.
И будто камень Ты,
его влекущий медленно на дно.

#РайнерМарияРильке #ЭкпоЛи

АЛЕКСЕЙ КУБРИК

***
тот кто молчит красиво или как все
тот кто вещает вяло или спонтанно
белые начинают белка уже в колесе
гирьки подтянуты к ним и ку-ку желанно

все что ржавеет нравится мне давно
друг поседел в общем-то незаметно
черным по белому чаще всего не в кино
а в городской зиме грязной но безответной

ты меня не искала я тебя не искал
кто еще любит осень в городе без вокзала
музыка слышит музыку мир по-доброму мал
но тишина огромна и это совсем не мало

02-04.03.2009

#АлексейКубрик #ЮбилейПоэта #ЭкпоЛи

ВЛАДИМИР ГАНДЕЛЬСМАН

* * *
село осташево.
здесь жил один глухонемой,
он был за старшего,

и нынче внутренняя речь его
сюда вернулась тишиной
двойной — ей нечего

вдвойне сказать, нет человечьего
сверканья глаз,
и некого спросить, и не с кого.

как бы листва опала несколько
безумных раз.

#ВладимирГандельсман #ЭкпоЛи

МИХАИЛ ДИДУСЕНКО

***
Как пьяница ловит пылинку
и дует себе на плечо,
волынщик, поймавши волынку,
волынит её горячо.
У берега зимней волыни
хвалынская нота кипит.
Морозную ветку полыни
в петлицу вставляет пиит.
И пляшет с волынщиком дева,
и цокот её башмачков —
то справа, то слева, то с неба —
нельзя и понять без очков.
Такие пойдут выкрутасы,
такое точение ляс,
что, выпив для Светлого Спаса,
и телепни ляпнутся в пляс!
Большие мохнатые звёзды
давай кувыркаться в ночи!
И только оттаявший воздух
вчерашней полынью горчит.

#МихаилДидусенко #ЭкпоЛи

МИХАИЛ ЛОЗИНСКИЙ

***
Есть в мире музыка безветренных высот,
Есть лютня вещая над сумраком унывным.
Тот опален судьбой, кого настиг черёд,
Когда она гудит и ропщет в вихре дивном.

Не ветхим воздухом тревожима она,
Но духом вечности, несущимся в просторе.
Доверься тишине, она одна звучна,
Мечтатель, человек, уставший слушать море!

#МихаилЛозинский #ЭкпоЛи

ЯНКА ДЯГИЛЕВА

Стаи летят

Под pyки в степь, в yши о веpе
В ноги поклон, стаи летят
К сеpдцy платок, камень на шею
В гоpло глоток, может, пpостят
Лентy на гpyдь столько искали
Сжатые pты, вpемя впеpед
Кpест под окном, локти yстали
Знамя на штык, козел в огоpод
Сеpый покой, сон под колеса.
Вены дpожат, все налегке
Светлый, босой, кyкиш y носа
Рядом бежать на поводке
Вечный огонь, лампы дневные
Темный пpолет, шиpе глаза
Кpепкий настой, плачьте, pодные
Угол, свеча, стол, обpаза…
Под pyки в степь, стаи летят
Может, пpостят…

#ЯнкаДягилева #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

***
Горе катит на «Ракете».
Горе платит за разврат.
На есенинской планете
зэк ни в чём не виноват.

Горе, истинный бухгалтер,
разминает ключ стальной.
Лучше в поле, чем под балкой.
Воля. Быт. Жена. Покой.

***
Оставь меня, мой уличный фонарь.
Закоротись, зажмурься, я не знаю.

В который раз вольфрамовый комар
зудящую слюну в меня вливает.

Забудься сном, ночной сторожевик.
Всё мажет по стеклу твой жёлтый лучик.

Комарик? Ужик? Лягушонок? — лучше
сгинь, пока не стало лучше.

В прохладной комнате под шкуркой световой
огнём нутряным изойдусь опять.

Не одержать победу над тобой.
За что же нам вдвоём перегорать?

***
Зачем же так! –
Влюбляешься в людей,

но чуть ударит холод поутру –
ты целишься в неясного медведя,
как в яростного грубого врага.

Доходит солнце до предела
яркости своей.

Окажется, что твой медведь – мираж,
а ты ведёшь войну с родной зимою.

Какая же бесснежная зима!
Свинцовая, просыпанная солью.

#kirrad

ВАЛЕРИЙ КОТЕЛЕНЕЦ

Марсий

Не лезь из кожи, Моцарт козлоногий, -
и гениям положен свой предел.
Ты знаешь, чем одаривают боги
тех, кто тягаться с ними захотел.

Дрожит рука. И пальцы, как медузы,
скользят, не попадая на лады.
Сигнала ждут подкупленные Музы.
Наяды в страхе жмутся у воды.

Играй, флейтист, не облажайся сдуру,
оттягивай последний свой поклон.
Играй, пока с тебя не спустит шкуру
зевающий от скуки Аполлон.

Ты будешь биться и визжать, как заяц,
забрызгав кровью руки палача...
Но всё-таки ты видел, видел зависть,
блеснувшую в божественных очах.

17.08.96

#ВалерийКотеленец #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР ЕРЁМЕНКО

* * *
Сгорая, спирт похож на пионерку,
которая волнуется, когда
перед костром, сгорая от стыда,
завязывает галстук на примерку.

Сгорая, спирт напоминает речь
глухонемых, когда перед постелью
их разговор становится пастелью
и кончится, когда придётся лечь.

Сгорая, спирт напоминает воду.
Сгорая, речь напоминает спирт.
Как вбитый гвоздь, её создатель спит,
заподлицо вколоченный в свободу.

* * *
Цветы увядшие, я так люблю смотреть
в пространство, ограниченное слева
ромашками (они увяли слева),
а справа астры заспанная медь.

По вечерам я полюбил смотреть,
как в перекрестье высохшего зева
спускается на ниточке напева
цветок в цветок. Как медленная смерть.

Тогда мой взгляд, увязнувший на треть
своей длины, колеблется меж нами,
как невод, провисая между нами,
уже в том месте выбранный на треть,
где аккуратно вставленная смерть
глядит вокруг открытыми глазами.

#АлександрЕрёменко #ЭкпоЛи

ЛЕОНИД АРОНЗОН

***
Есть светлый полдень и раздолье льда,
и плотный снег, не тающий на солнце,
и Петербург хрустальною солонкой
открыт глазам — и тень его светла.
Когда, когтями обнимая шар,
Румянцевский орел всей грудью ослепляет,
я вижу в два окна из царской спальни
и славы блеск, и офицерский шарф.

1964
#ЛеонидАронзон #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

Алиса (3)

Я, тонкокожий,
слонялся по Польше.
В красной руинности,
в каменной узости

гномьими плешами
полнились улицы.
День ото дня
нарождались возможности.

Я, бледнолицый,
шатался по Польше.
"Może na piwo?", –
маячит красивая
пани Алиса.

Мы парой отправились
через Варшаву.
Поссорились в Кракове
и возвратились
на улицы Вроцлава.

В кнайпе заштатной
шутили про жуткую
драку Алисы
с карпатскими грайями,

вспомнили шахту Велички,
наждачную
очередь в шахту:

шаг – сквозь шеренгу
плечистых рубах
никли в подземные залы
наощупь.
Шаг – мы выходим
в предутренний час.

Кнайпа осталась
за нашими спинами.
Перед глазами –
Россия дождливая,
мокрая лавочка,
грайи усталые.

- Пани Алиса, верните мой глаз!
- Пани Алиса, верните мой глаз!
- Пани Алиса, вернитесь!

- Вернёмся?

#kirrad

Кирилл Радченко

* * *
Ты пьёшь в туалете
на Мойке, 12,
на Мойке, 12,
на Мойке, 12.
 
Лишь только поэту
взбредёт напиваться
на Мойке, 12,
на Мойке, 12.
 
Бутыль не в пакете —
чего уж бояться:
кому-то — музей,
а тебе — что квартира.
 
Приспичило — выпил
у двери сортира,
забыв про дежурный
ментовский пикет.
 
А если семёркой
уже заклеймили —
зажмурившись,
выпей ещё раз
и выдай:
«в заклятой квартире
на Мойке, 12
я — призрак цыганский,
я — коршун сибирский,
я — питерский голубь,
я — русский поэт».
 
— Товарищ сержант,
заберите поэта:
у нас экскурсанты
хотят в туалет.

#kirrad

ИОСИФ БРОДСКИЙ

Стихотворение о слепых музыкантах

Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка — в них
упрется.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрет в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым — проще…
Слепой идет
через площадь.

#ИосифБродский #ЭкпоЛи

МИХАЙЛО ЛОМОНОСОВ

Стихи, сочиненные на дороге в Петергоф

когда я в 1761 году ехал просить
о подписании привилегии для академии,
быв много раз прежде за тем же

Кузнечик дорогой, коль много ты блажен,
Коль больше пред людьми ты счастьем одарен!
Препровождаешь жизнь меж мягкою травою
И наслаждаешься медвяною росою.
Хотя у многих ты в глазах презренна тварь,
Но в самой истине ты перед нами царь;
Ты ангел во плоти, иль, лучше, ты бесплотен!
Ты скачешь и поешь, свободен, беззаботен,
Что видишь, все твое; везде в своем дому,
Не просишь ни о чем, не должен никому.
1761 г.

#МихайлоЛомоносов #ЭкпоЛи

АЛЕКСЕЙ КУБРИК

***
Фундаментальная жажда небытия, —
говорит уходящий и иногда уходит.
А как же я, как же моя семья! —
голосит остающийся, — вроде в природе
не обязательно циркулем бездны над головой
или тапочками под вешалкой гостевою…
(Между прочим, вешалка — с вырезанной листвой
и амуром-ангелом с натянутой тетивою.)

Я боюсь реставрировать поздний ампир,
даже если это ножка рояля, створка буфета
или зеркало, переводящее мир
так же тихо, как озеро в час рассвета.
Сначала надо циклей отчистить грязь,
отшлифовать, восстановить детали,
и при этом узор магически должен совпасть
с тем, который ты стер в самом начале.
И только потом семейство лаковых червецов…
слой за слоем… упавшая восьмерица.

Птица Феникс — это из области снов.
Черный ворон — это зеркальная птица.

3-13.11.2003г.

#АлексейКубрик #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

Башня

Как бы ты в своём тосканском стиле
Кружевном меня ни восхищала, —
Башня, разве б так тебя любили,
Если б ты упасть не обещала?

Если б смертной ты не притворялась,
Каждый миг на гибель обречённой,
Вызывая сладостную жалость,
И прямой была бы — не наклонной.

Хорошо, когда добавлен к чувству
Изумленья тонкий слой печали.
Сколько было преданных искусству
И тебя любивших — все упали.

Помашу рукою на прощанье
И уйду, заезжий соглядатай.
Так и не сдержала обещанья,
И не надо, башня, и не падай!

2016
#АлександрКушнер #ЭкпоЛи