ПОЧИНКА СТЕНЫ

На свете есть неведомая сила,
Которая со стенами враждует —
То в них вгрызается промёрзлым грунтом,
То рассыпает верхний ряд камней,
То вдруг такие пробивает бреши,
Что через них на лошади проедешь.
Здесь, правда, и охотники бывали,
Но с ними — ясно. Кролика они
Достать пытались из его укрытья
И кое-где порушили мне стену.
Проломы те давно я залатал.
Но это что за дыры? Вновь весна
Приходит, и опять они зияют.
Зову соседа, чтоб восстановить
Границу. Мы идём и чиним стену.
С чьей стороны лежит валун упавший,
Тот и поднимет. Каждому — своё.
Взглянуть со стороны — игра такая.
Игра... Вот только пальцы от неё
Все в ссадинах. А эти кругляши
Никак лежать на месте не желают.
Приходится над ними заклинанье
Произносить: «Пока мы не уйдём,
Лежите здесь, не падайте на землю!»
Но вот мы вышли на такое место,
Где никакие стены не нужны.
Растут лишь сосны на его участке,
А на моём — лишь яблони. Не слышал,
Чтоб яблони у сосен шишки крали.
Я это говорю, а он — в ответ:

«Чем выше стены, тем дружней соседи».
Весна во мне играет. Я над ним
Слегка подтруниваю: «А без стен
Никак нельзя? Скажите, для чего
Стеной мне заслоняться от кого-то
И от меня кому-то заслоняться?»
На свете есть неведомая сила,
Которая со стенами враждует.
Я мог ему сказать, что это — эльфы.
Нет, сам пускай подумает... Но в каждой
Руке он по булыжнику сжимает.
И, чудится, передо мной стоит
Пещерный человек. И, точно шерстью,
Порос он тенью каменной стены
И тенью каменных отцовских истин.
Он взвесил всё и твердо говорит:
«Чем выше стены, тем дружней соседи».

#ЭкпоЛи #РобертФрост

МАЙКА ЛУНЁВСКАЯ
* * *
Выкручена лампочка в торшере –
так с лицом опущенным стоит
до зимы оставшийся подсолнух.
От других остались только стебли,
в корни уходящие штыри.
Впереди кончается оврагом,
а внизу обугленные о́льхи,
вечно воскресающие тра́вы,
под водой замёрзшей пузыри.
Скоро ночь и день часы сравняют,
этот свет ненужный и последний.
Белый цвет у чёрного внутри –
шелестит лузга, торчат штыри,
кость уже лежит в земле соседней.
Видишь смерть людей и жизнь растений?
Не смотри.

#ЭкпоЛи #МайкаЛунёвская

СЕРГЕЙ ГАНДЛЕВСКИЙ

***
Фальстафу молодости я сказал «прощай»
И сел в трамвай.

В процессе эволюции, не вдруг
Был шалопай, а стал бирюк.

И тем не менее, апрель
С безалкогольною капелью
Мне ударяет в голову, как хмель.

Не водрузить ли несколько скворешен
С похвальной целью?
Не пострелять ли в цель?

Короче говоря, я безутешен.

2000

#ЭкпоЛи #СергейГандлевский

АНДРЕЙ ПОЛЯКОВ

ПЬЯНИЦА
Я вышел на улицу. Но ничего
не вышло навстречу. Звезды ли, собаки
ли я не увидел. Крыла своего
лишилась звезда. И, лишённая в драке
хвоста, подвывала собака в кустах
Слезилась ворона, тряслась мостовая
от холода. Мозг, помещённый в костях
движениям тела мешал, замерзая
Казалось, глаза не закроешь нигде
а в вечность войдёшь, помавая десницей
по этой застывшей и синей воде
вослед за звездою, собакой и птицей

#ЭкпоЛи #АндрейПоляков

ВАРЛАМ ШАЛАМОВ

* * *
Мои дворцы хрустальные,
Мои дороги дальние,
Лиловые снега...

Мои побаски вольные,
Мои стихи крамольные
И слезы – жемчуга.

Безлюдные, холодные
Урочища бесплодные,
Безвыходные льды,

Где людям среди лиственниц
Не поиск нужен истины,
А поиски еды,

Где мимо голых лиственниц
Молиться Богу истово
Безбожники идут.

Больные, бестолковые
С лопатами совковыми
Шеренгами встают...

Рядясь в плащи немаркие,
С немецкими овчарками
Гуляют пастухи.

Кружится заметь вьюжная,
И кажутся ненужными
Стихи..

#ЭкпоЛи #ВарламШаламов

ЯН САТУНОВСКИЙ

***
Вчера, опаздывая на работу,
я встретил женщину, ползавшую по льду,
и поднял её, а потом подумал: Ду-
рак, а вдруг она враг народа?

Вдруг! – а вдруг наоборот?
Вдруг она друг? Или, как сказать, обыватель?

Обыкновенная старуха на вате,
шут ее разберёт.

1939

#ЭкпоЛи #Ян_Сатуновский

У.Х. Оден (1907 - 1973)
W. H. Auden

Ода средневековым поэтам

Чосер, Лэнгленд, Дуглас, Данбар и все их братья
Анонимы, да как же вы умудрялись
Без водопровода с анестезией,
Каждодневно страшась ведьм и магов,

Прокаженных, наемников, инквизиторов
И костров их, стихи писать так весело,
Не корчась от пафоса, не фальшивя?
Длинно писали вы, но не пóшло,

Лихо, но без грязи слагали «флайтинги»,
Буйные, потешные, а наши пииты-то,
Средь полного обилия и довольства
Якобы изжившие суеверия, –

Даже в лучших стихах смурные иль сальные,
Медузой себялюбия окамененные.
Мы всё спрашиваем, но не знаю, возможно ли
Объяснить, почему же и стар, и млад наш век

Презирают. Не будь бездуховных машин его,
Впрочем, не жили б вы у меня на полке,
Под рукою, мой слух услаждая или
Вялую плоть смеша. Я сейчас охотно бы

Сочинял стишки во славу гремящего
Юного июня и древа иудина,
Да только не позволяет мне знание,
Что они у вас куда лучше вышли бы.

Джеффри Чосер (ок. 1340 – 1400), Уильям Лэнгленд (ок. 1332 – ок. 1386), Гэвин Дуглас (ок. 1476 – 1522), Уильям Данбар (1459 – 1520) – английские (первые два) и шотландские поэты позднего Средневековья.

«Флайтинг» (букв. «ссора», «перебранка») – жанр шотландской поэзии 15-16 вв., изображающий реальную или воображаемую словесную дуэль, участники которой обмениваются оскорблениями в стихотворной форме.

Ode to the Medieval Poets

Chaucer, Langland, Douglas, Dunbar, with all your
brother Anons, how on earth did you ever manage,
without anaesthetics or plumbing,
in daily peril from witches, warlocks,

lepers, The Holy Office, foreign mercenaries
burning as they came, to write so cheerfully,
with no grimaces of self-pathos?
Long-winded you could be but not vulgar,

bawdy but not grubby, your raucous flytings
sheer high-spirited fun, whereas our makers,
beset by every creature comfort,
immune, they believe, to all superstitions,

even at their best are so often morose or
kinky, petrified by their gorgon egos.
We all ask, but I doubt if anyone
can really say why all age-groups should find our

Age quite so repulsive. Without its heartless
engines, though, you could not tenant my book-shelves,
on hand to delect my ear and chuckle
my sad flesh: I would gladly just now be

turning out verses to applaud a thundery
jovial June when the judas-tree is in blossom,
but am forbidden by the knowledge
that you would have wrought them so much better.

АЛЕКСАНДР АРОНОВ

***
Досматривать кино не очень хочется.
И я не знаю, стану или нет.
Давно понятно, чем все это кончится,
И денег мне не жалко на билет.

А в зале нашем тесном стулья заняты.
Я сам себе шепчу из темноты:
— Сидят же люди, знают все что знаешь ты,
А раз они глядят, гляди и ты.

Отсюда ведь не выберешься, кроме как
Других толкая, близких – побольней.
Там про любовь прошло, теперь там хроника –
Немало любопытного и в ней.

Кто победит в Америке на выборах?
В хоккей кому взять кубок суждено?
Смотри кино, какое есть, сиди, дурак,
Второго не покажут все равно.

#АлександрАронов #ЭкпоЛи

ОЛЕГ ЧУХОНЦЕВ

***
Ночью проснётся и в стену глядит.
Дышит — не дышит. Как мёртвый лежит.

Каплет на кухне. На улице льёт.
Слышит — не слышит. День-ночь напролёт.

Лет перекачка. Утечка минут.
Стёрлась резьба? Или нервы сдают?

Слесаря вызвать. Врача пригласить.
Кран замотать. Анальгин проглотить.

Господи, сколько же можно терпеть?!
Думать — не думать? В обои глядеть?
Сколько взбешённым скрипеть лежаком?
С кем препираться? И помнить о ком?

Кто докопается? Врубель какой?
Камень на сердце? Перо под щекой?

Жизнь ли виной? Или сам виноват?
Только глаза жутковато блестят…

#ОлегЧухонцев #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

***
Что делать с первым впечатленьем ?
Оно смущает и томит.
Оно граничит с удивленьем
И ни о чём не говорит.

Оно похоже на границу.
И всё как будто бы за ней
Трава иначе серебрится,
А клюква слаще и крупней.

Что делать с первым впечатленьем
В последующие часы ?
Оно проходит дуновеньем
Чужой печали и красы.

И повторится вряд ли снова,
И проживёт не много дней,
Но настоящего, второго,
Оно и ярче, и милей.

#АлександрКушнер #ЭкпоЛи

БОРИС ПЕЙГИН

***
Время пахнет первородной тиной,
Шоркает по коже травертином.
В глубине фисташково-зелёной
Шевелят губами ламантины,

Водоросли-стрелки объедая,
И мгновений стружка золотая
Оседает на песок солёный,
Тает, тает, тает, тает, тает.

Из Египта, мимо гарамантов,
Из Гвинеи, с мыса Ароматов
Ветер мчит в иные палестины
Облаков клокастые армады.

И под небом, сплавленным из гарта,
Под муссоном, с ноября до марта,
Май седой сидит в моей гостиной,
Заполняет контурные карты.

#БорисПейгин #ЭкпоЛи

💥Новость для любителей мистификаций

😉Поэт Фёдор Терентьев – выдумка

@U2City

КОНСТАНТИН КОМАРОВ

***
М.Л.
Всё начинается ab ovo,
а проще говоря — с нуля,
и от Еката до Тамбова
распластывается земля,

звенит, и горбится покато,
и неба впитывает грусть —
вся — от Тамбова до Еката,
заученного наизусть

и повторяемого мною,
как мантра тихая с утра
о том, что я тебя не стою,
тебя не стою ни хера…

Где не должно болеть — там больно,
а если больно, то без б,
и значит, найдено в Тамбове
потерянное в Екб.

Но знай и помни, золотая,
что только по твоей вине
здесь снег висит, как запятая,
казавшаяся точкой мне.

#КонстантинКомаров #ЭкпоЛи

Кирилл Радченко

Осенний диптих
I
сфотографируй нас
на фоне цинерарий
без улыбки
словно заклинание
шептали бы
вот мы и дома
наконец
мы горожане
построились угрюмо
на фоне цинерарий
счастливую гримасу
на века
сфотографируй
скромность
в дураках
не остаётся
цветочек в клумбе
облака
и солнце

II
холодно
убираем последний цветок
с балкона
кидаем под ноги
росток цинерарии
с городом связан
инеем
мягкий свинцовый листок
видим
скорое всецветение
и холодок приятен осенний.

#kirrad #ЭкпоЛи

ЛЕОНИД ФИЛАТОВ

Разговор с памятью

Давай поглядим друг на друга в упор,
Довольно вранья.
Я — твой соглядатай, я — твой прокурор,
Я — память твоя.

Ты долго петлял в привокзальной толпе,
Запутывал след.
Ну вот мы с тобою в отдельном купе,
Свидетелей нет.

Судьба мне послала бродить за тобой
До самых седин.
Ну вот мы и встретились, мой дорогой,
Один на один.

Мы оба стареем, ты желт, как лимон,
Я лыс, как Сократ.
Забудь про милицию и телефон,
Забудь про стоп-кран.

Не вздумай с подножки на полном ходу
Нырнуть в темноту.
Мы едем с тобою не в Караганду
И не в Воркуту.

Чужие плывут за окном города,
Чужие огни.
Наш поезд отныне идет в никуда,
И мы в нем одни.

…Как жутко встречать за бутылкой винца
Синюшный рассвет.
И знать, что дороге не будет конца
Три тысячи лет.

#ЛеонидФилатов #ЭкпоЛи

АРТЁМ МОРС

* * *
Поэзия – это во многом
простое дрожанье стекла,
не видели бога, но с богом
вся жизнь, как вода, утекла.

Не слышали музыку сфер, но…
музыка с нами была,
поэзия – это, наверно,
густое мычанье вола.

А может быть, камень Сизифа,
попробуй его закати,
поэзия спрятана в мифах,
она там сидит взаперти.

Как Золушка, как оборванка,
всё ждёт приглашенья на бал.
Поэзия – детская ранка,
что я до крови расчесал.

#АртёмМорс #ЭкпоЛи

КОНСТАНТИН СИМОНОВ

Жди меня

Звенигород. Липки-2023.
Павел Крючков представляет запись авторского прочтения первой редакции знаменитого стихотворения «Жди меня».
За столом – сын поэта, кинорежиссер, востоковед и правозащитник Алексей Симонов.

#КонстантинСимонов #ЭкпоЛи

АРКАДИЙ ЗАСТЫРЕЦ

***
Мой брат погиб в Афганистане…
Где он и не был никогда.
С аванса в водочном дурмане
Он вновь и вновь летал туда

На оглушительной вертушке,
Сжимая жаркий автомат,
И спирту был из мятой кружки
Из алюминиевой рад.

Мой брат погиб в Афганистане…
В жару и гибельный мороз
Он явь в отчаянном обмане
Сшивал струями мутных слёз

И врал о небе Кандагара
И тайной миссии своей,
О вкусе горького угара
На веках взорванных друзей.

От света выцветшею бровью
Он боль к закату прижимал
И рисовал текущей кровью
На горизонте контур скал.

Мой брат погиб в Афганистане…
Я не сумел его спасти —
Ни на такси к жене Татьяне
Кривого насмерть увезти,

Ни в Пасху на богослуженье,
Ни в воскресенья летний лес,
Какое, на фиг, тут спасенье,
Ведь он в такую даль залез!
 
#АркадийЗастырец #ЭкпоЛи

КОНСТАНТИН ФОФАНОВ

* * *
Что ты сказала, я не расслышал,
Только сказала ты нежное что-то,
На небо месяц поздно так вышел,
И серебром засверкало болото.
В тощей осоке жизнь пробудилась,
Кто-то вздыхал там дыханьем протяжным.
Небо светилось, пышно светилось,
Звездным мерцаньем, стройным и нежным.

Что прошептала она? Я спросил
Ночь молчаливую, полный печали.
Месяц сиянье холодное лил,
Шаткие тени ревниво дрожали.
Розы дышали мне ароматно,
Звезды, мигая, толпилися тесно.
Всё говорило сердцу понятно:
«Да, прошептала, а что — неизвестно!..»

#КонстантинФофанов #ЭкпоЛи

АЛЕКСАНДР КУШНЕР

* * *
Повесьте любую афишу, назначьте
Любого пролазу: певца, музыканта,
Актера, жонглера, а правду припрячьте
Поглубже, что Бог ему не дал таланта,
Назначьте на роль исполина, солиста,
Кумира, титана, гиганта искусства —
И публика явится, — было бы чисто
И шумно, ведь людям живется так грустно.
 
Живется так скучно, живется так трудно,
А тут приготовили им развлеченье.
Ах, было бы празднично и многолюдно,
А кто он такой, не имеет значенья,
Неважно, что глуп и порадовать нечем
Ему этих юных, ему этих старых,
Они хорошо провели этот вечер,
Не в тяжбах семейных, не в ссорах и сварах.

#АлександрКушнер #ЭкпоЛи