Илон Маск ненавидит твиттерских. Илон Маск купил твиттер исключительно затем, чтобы бесконечно унижать твиттерских и издеваться над ними.

В чем-то он прав. Твиттерский — это надругательство над промыслом Божьим. Лярва в корчах, чрево исторгающее, кишка над бездною, анафема и нечестие. Обитатель серного дна, гниющая вошь в куче отбросов, низкая тварь среди сонмища таких же афедроноголовых фаготистов — вот что такое твиттерский.

У твиттерского нет ни воли, ни разума. Твиттерский суть порождение Самаэля, князя жадности и тления, и, каков есть князь, таков и путь слуг его. Твиттерский проводит жизнь в скверне и ужасе, содрогаясь, когда по его мягким тканям пропускают разряд очередного треда. Твиттерский есть мелкий бес, лемур-прислужник, коему надлежит доедать объедки мыслей и драться с другими исчадиями за каждую кроху.

Твиттер грязь, твиттер ад, твиттер логовище шакалов и лежбище блудниц. Твиттер не нужен, твиттер был сделан людским попустительством и вместил в себя гнуснейшие из зол. Да истребится твиттер, да падет во тьму внешнюю, да не будет больше гнили и разврата. Закрой уши от словес его, отруби щупальца вестников его, скривись от падения червия его. Отсеки твиттер и брось ошую, наступи на него ногой, и да не будет эта зловонная змея совращать бессмертную душу добродетельного человека.

Все это так. Однако же насколько более жутким должен быть субъект, который купил все это царство Нургла только для того, чтобы продавать в нем синие галочки?

У @ti_fl_gs зашла речь про Стругацких в контексте крыловского переосмысления, и я вспомнил, чем для меня был красен «Град обреченный» — наверное, одна из лучших вещей вообще, при всей моей любви к «Пикнику», «Улитке» и «Понедельнику».

«Град обреченный» попадает в нерв любого времени, но особенно — времени тяжелого. В которое мы по некому своеволию безумных экспериментаторов ныне угодили и сами. Изначально Стругацкие хотели сделать роман куда более прозрачным, написать про то, как люди из разных годов середины ХХ века (времени тотальных, невероятных для живой души потрясений) попадают в некую форму посмертия, чтобы «утвердить духовные ценности новой цивилизации». Посмертие превратилось в Город, дорога к ценностям — в абсурдный Эксперимент, но суть осталась той же.

В Городе материя издевается над социумом, прежде всего — своим распадом и иными эскападами. Постоянно что-то ломается, отваливается, причинно-следственные нарушаются, хаос приобретает черты извращенного порядка. Что массовое нашествие диких обезьян, что временная власть людей, которым власть давать не стоило ни при каких обстоятельствах — все является частью некой общей проверки чистилищем. Может ли человеческий проект, оставшийся после ужасов ХХ века в пустоте без гуманизма и интеллектуальной честности, очиститься вообще от всего — в том числе от главной догмы постоянства мироздания? Может ли он подчинить себе танцующий хаос, чтобы на нем утвердить новую духовную крепость? Таковы главные вопросы «Града», оставшиеся незаданными.

Герои романа приняли иное решение, гностическое по своей сути — бежать от Великой стройки, чтобы заглянуть поглубже в сам хаос. Туда, где глитчит вся материя, где абсурд и чудо стоят рука об руку, где нет живых, кроме жутких статуй, где все стареет и наслаивается на самое себя. А на краю этого — антимир, ну или гигантское Зеркало.

Учитывая, что все сегодняшние попытки духовного общестроительства точно так же напоминают попытку танца в океане хаоса — чтиво необычайно актуальное. Эксперимент есть эксперимент, нам в нем и существовать.

Вроде как там по ящику сказали, что Бэтмен интересен всем, а наши богатыри совершенно никому не интересны. В былые времена я бы может как-то поюродничал, похохмил, но сейчас решил в порядке эксперимента чуть осмыслить портрет русского богатыря в наши дни. Заодно раз и навсегда закрыть для себя личный вопрос — нужно ли кому-то здесь менять Хэллоуины на Святки, супергероев на богатырей, коммерческую культуру — на культуру былинную. Нужно ли это вообще нам самим. Хотел на Бусти, но пусть будет тут.

Честно вангую околонулевой интерес — никогда раньше не переписывал сказки. Но можете почитать, вдруг зайдет.

https://telegra.ph/Murom-poteryannyj-bogatyr-11-04

Тело, которое учит умирать

Космос сделан по образу и подобию тела, презревшего непрерывность материи. Мир сделан по образу и подобию великого неделимого тела. Души имеют тела, идеи имеют тела. Все состоит из тел, всякая вещь — тело, всякое существо — тело. Всякий большой проект — тело, что строится и распадается. Тела имеют свой предел существования. Тела конечны, в этом их благословение и проклятие.

Спиноза, некогда посчитавший, что вся материя носит в себе отголосок потерянного тела Бога, был прав. Бог христианства принимает в себя смерть, чтобы перестать быть только телом, телом Назарянина из далекого уголка мира. Это — один из уроков. Тело учит тому, что оно конечно. Всякий язык, каждая буква живых и мертвых алфавитов — послание о том, что знающее тайны человечество оказалось на шаг ближе к энтропии. Шрам, рассказывающий историю росчерком по коже, уродует эту самую кожу, демонстрируя умирание.

Пока люди не знали ни времени, ни космоса, ни пространства, они не имели тел. Когда люди научились облекать все живое в язык, измерили и взвесили самих себя, очертили свои пределы — они обрели тела. И эти тела все еще были смертны.

Читать далее

Гибель Кранка — еще один штрих к повсеместному аду.

Этот человек был гением нашей индустрии, гением, которых и так оставалось от силы несколько. Гусаров, Дыбовский и Кузьмин сформировали игровое искусство в России девяностых и начала нулевых. А теперь одного из мастеров больше нет — и это все равно, что у здания отнять стену.

«Вангеры» были и остаются настоящим шедевром. Мне не очень нравится Периметр, у игры весьма специфический формат «стратегии-головоломки» (хотя и безусловно отличный лор), но Вангеры стали чем-то невероятным. Абсолютный сюрреализм (влияние Кастанеды Кранк всегда отрицал, хотя подозреваю, что не обошлось без здорово переосмысленного Вархаммера), лайтовый для игр тех лет механ и просто безумно цепляющая вселенная.

Постчеловеческие потерянные куски пространства, дикая эстетика Супа существ, коварные антропоморфные насекомые. Кислотный Фострал, предательско-коммунистический Глоркс, сине-болотный Некросс. Первые табутаски, смена отвратительного раффа на новую крутую машину, покатушки по проклятому Коксу и Виксову в форме герба Российской Федерации. Знойные миры, механические миры, миры биотической гадости, запретные артефакты, невидимые наблюдатели, жестокие генетические эксперименты — и в центре всего ты, вангер. То есть ты, игрок. Игра всегда будет обращаться к тебе сквозь экран, всегда будет подталкивать тебя совершить геноцид во благо или заставить всех влачить жуткое насекомое существование. Ты волен решить сам, но игра покажет: все это время она была чем-то большим.

Спасибо Вам, Кранк. Я лелеял мечту однажды поговорить с Вами, задать тысячу бессмысленных вопросов, на которые уже были даны ответы. Но мечты наши сгорают на Трилле, и Механический мессия вновь собирает черную жатву.

Вспомните и вы этого человека, колесники. Запустите старый-добрый кислотный Фострал, откиньтесь на спинку кресла, насладитесь поэтическим бурчанием элиподов. Флегма, нимбос, элики — какая же бессмысленная и восхитительная вещица. Помните, как скоротечна жизнь, как быстро вспышка сознания теряется в коридорах темноты.

Но игры живут вечно, потому что игры — искусство. В их хитрых сплетениях навсегда останется отпечаток душ их творцов. То, что не утянет за собой время, что не растворится в серой хмари.

Спасибо.

В один день внезапно оказалось, что феминистки делают *это*.

То бишь зигуют.

И работники горизонтальных сейфспейсов зигуют. Любители кофе на миндальном молоке, нечаянные троцкисты, обкомовцы с томиком Альтюссера под мышкой — все они зиговали! Они слушали дез ин джун, а ведь Дуглас Пирс потом оказался фашистом! Еще они читали одну книгу — а вы знаете, кто эту книгу вообще написал?

Мир рухнул. Они зигуют, даже не так — з и г у ю т. Иронично, постиронично, а то и вовсе неиронично. Кидают плотную, салютуют солнышку, гладят Юпитера по мошонке, имитируют пучок прутьев. Зигонавты, кругом они.

Выходишь в супермаркет и напрягаешься — а вдруг кассирша того, тоже? И тот приятного вида дедуля в очках с толстыми стеклами? А пацан с собакой на улице — неужели и он, под одеялом, тайком? Это просто омерзительно. А вдруг они на прощание махали рукой своим друзьям, половинкам или даже родным (!) — а сами представляли, что поднимут руку еще чуть-чуть и...

Позор. Предательство. Товарищеский суд всем этим негодяям. Это отвратительно, как они вообще додумались разгибать руку на определенное число градусов? Ну ладно кто-то случайно сделал, ошибся, там по наклону ладони все выяснить можно. Но эти, получается, что — прям без иронии? Еще и в мыслях зиговали?

Нет покоя нам, блюстителям морали в интернетах. Предлагаю их всех расчеловечить и кинуть в каловую яму. Совершенный беспредел кругом творится.

Глядя на последние новости, очень легко предположить, что сейчас в бывших икеевских подвалах собираются жрецы неведомого культа и открывают тяжелую кованую дверь. А за ней сидит бледная, растекшаяся по полу жирная штука с лысой вогнутой башкой и пастью в половину хари. Неприятная такая, рудиментарные ручки из головогруди торчат, отростки чего-то липкого по пяти животам шлепают.

И вот культисты встают на колени и начинают делиться тем, что в мире происходит. А белый жряк как бы все это духовно поглощает, значит.

— Димон короче опять по углам сатану ловит, каждый месяц одно и то же.

*чавк чавк чавк*

— В твиттере раньше негров обзывать запрещалось, но на днях стало можно, а, да, там еще зачем-то индусов уволили.

*глоть бульк глоть ававав*

— Зерновая сделка...

*ЧАВК ЧАВК ЧАВК ЧАВК ЧАВК*

За полчаса штука себе в охотку наестся, и жрецы уйдут дальше парамасонские связи поднимать и приколы генерировать.

Имя жрущей флюиды массовой идиотии твари неизвестно, но для чистоты восприятия назовем его Лордом ебанины.

И Лорд ебанины скоро знатно располнеет! Изо всех икеевских катакомб обязательно будут белесые ложноножки торчать.

Вчера во дворе выросли какие-то каменные головы. Всю ночь говорили об устойчивой активизации внутриэлитных конфликтов, пентабазисе, новых политических доминантах и субквантовом вызове губернаторам в условиях динамического системного апоптоза.

Вопрос хозяюшкам: а чем эти ебаные головы вообще вывести можно? Может их царской водкой поливать активнее? Или есть какая-нибудь хорошая бытовая химия? Просто вдруг они завтра про трансфер власти пиздеть начнут, а мне рано на работу вставать.

Странная, конечно, ситуация.

Кросивое.

В царстве слизи

Античные медики полагали, что в человеке есть всего четыре жидкости. Кровь, флегма, светлая желчь и черная желчь — эти жидкости, или гуморы, дали название четырем человеческим темпераментам. Избыток гумора рождает неадекватное состояние: так, черная желчь, формирующая меланхолию, делает человека подавленным, устрашенным и печальным. Отсутствие баланса, как полагала медицина того времени, напрямую влияло на самочувствие и поведение человека.

Гуморальная теория давно потеряла свою актуальность. Однако сейчас отчетливо кажется, что все это время из истечений и смесей желчи состоял не только человек, но то, что находится вокруг него. Реальность расползается, подобно парафиновому домику на огне. Оплывают предметы, поступки и значения — и оказывается, что мир сделан не из элементов первостихий, но из этих самых четырех истечений.

Липкие субстанции неясного происхождения лежат в основе бытия: светлая и черная желчь текут по улицам, смешиваются в человеческие фигуры, в гневные толпы, в руины и пылающие оплешины на земле. Все состоит из гумора — и черная желчь, как гудрон, медленно окрашивает сущее в свой оттенок. Безысходность, смирение, тяжесть — вот все, что ложится на человеческую душу тяжелым грузом.

Читать далее

Нодовский «Марш на Вашингтон» — это призыв к потлачу в чистом виде, к потлачу, как он описывается у социологов малых культур.

Что такое потлач изначально? Это особое ритуальное явление на грани парадокса. Скажем, есть два вождя, которые меряются богатством. Один из них берет свои самые лучшие дары: еду, меха, какие-нибудь роскошные бивни, драгоценности, всякий прочий обвес, складывает из этого высокий костер и все напрочь сжигает. Другой вождь должен ответить ему большим количеством сожженного имущества — мол, у него земля богаче, даров больше, люди готовы и поголодать. Важно здесь то, что у потлача всегда есть священное измерение: вожди проявляют безумное расточительство не в рамках холодного экономического противостояния — нет, они всегда приносят Жертву, обращают на себя внимание веселых богов и тем сакрализируются.

Каким боком здесь нодовцы? У Марселя Мосса кажется было, что в некоторых культурах, перед тем, как вождь устроит самый яркий и роскошный потлач, люди должны собраться перед ним и хорошо его поумолять. Чтобы было понятно: это не прихоть вождя, это эсхатологический акт, единомышленники готовы пожечь все богатства, потому что Сакрально очень. Своими или чужими руками совершать такой потлач — в общем-то дело десятое.

Словом, здорово, весело. Не думал только, что часть нашего многострадального народа так быстро перекинется в мыслительные координаты полинезийских аборигенов.

В холодном и темном поселке далеко за Полярным кругом ночи длились по триста суток, если не больше. В снегах у мрачных каменных лесов людей хватали и пожирали скользкие мороки, состоящие целиком из ночной пыли. Немногочисленные жители поселка, седые, как снег, уже метушелахи в свои тридцать с чем-то лет, собрали вече. Долго совещались, как бы им убежать злых мороков. И придумали.

Ночью все должны спать — такое правило. Пока все спят, длится и вечный сон ледяного бытия. Мороки тоже будут спать, и ничто не потревожит покой добрых поселян. Так порешили старейшины города, и уже вскоре все население лежало по своим стылым домам в глубокой прострации, так похожей на летаргический торпор. Кошмарны были их сны, как и у любых людей, ложащихся от великой усталости спать посреди дня — но они охраняли от реального кошмара, от скользких черных тварей, что рвали теплую человеческую плоть под стволами вековечных деревьев. Поселок дремал, и все было спокойно.

Но нашелся один маленький мальчик, который проснулся и больше уже не спал. Учуяло бытие такую хитрость, недовольно заворочалось и вновь извергло в божью ночь мерзких мороков. И пожрали они маленького мальчика, а после и всех остальных поселян, одного за одним. И примерзли их косточки к стенам ледяных саркофагов, в которые превратились дома.

И не стало больше ничего, за Полярным кругом вообще все всегда одинаково. Длится теперь их ночь целую вечность. А когда она кончится — до сих пор никто не ведает. Потому что ночью все должны спать.

Вот и ты спи. А то мороки придут.

Грустновое.

Че там, бубр куррва уже напердолен, яке быдле?

Господи помози, конечно.

Сегодня мой твиттерский обком, моя совесть в изгнании сказал мне, что центральное отопление в доме — это грех, нечестие и имперское мышление.

Они снова правы. Каждая малая частица энергии, отданная на обогрев белого тела — это замученный варвар, держащий мраморные колонны Рима. Это последний африканец, вынужденный обслуживать прихоти своих пробковых хозяев. Вот что такое отопление — всяк градус тепла стоит на горе трупов и омыт реками крови.

Твиттерский обком знает, что любой человек внутри — немножко белая сволочь. А также угнетатель, колонизатор и поганый гедонист. Но обком заботится о твоей заблудшей душе. Отвергни комфорт, переруби отопление, и, возможно, ты пройдешь сквозь игольное ушко в волшебную страну Ебляндию, где все равны, где нет колонистов и угнетенных, а настрадавшиеся джоули больше никогда и никого не согреют.

Холодно там, в стране Ебляндии. Но мораль требует жертв, радикальных и неминучих.

Посему хватит блядства, своими руками прикрути вентиль на батарее, империалистическая свинья. Крути, крути, нехуй наслаждаться. Совести в изгнании под тремя одеялами и четырьмя кофтами больно смотреть на твои порочные удовольствия.

Говорят, что срать тоже грех. Запретят на следующей неделе.

Ключевая черта всякого гения — отсутствие работы, членства в политических партиях и перспектив на будущее. Гений легок, как певчая птичка, свободен, как ветер и задумчив, как гудящий трансформатор. Покой есть заря гения, его амброзия и его крылья.

Каждое утро гений выползает из постели и встает перед зеркалом, совершая упражнение «от двенадцати к шести» — роль часовой стрелки по обыкновению исполняет гениев детородный вадемекум. После зарядки гений выходит на улицу и предается сладостным размышлениям о величии своей природы, прыгая по веткам деревьев. Затем гений завтракает пророщенным овсом и с головой погружается во вселенский проект по Фекально-Палочному Обустройству.

Истинный гений не позволяет ни одной своей минутке утечь в мелочную человечность, бытовые дела, смоллтоки, хлюпанье телами и прочую мерзость. Гений может расточать себя только на великие цели. Он шевелит осями планет, рисует неприличное сингулярностями и перемешивает океаны ледяной плазмы планетоидом в форме своего лица — идеальный, между прочим, параллелепипед. Гений любит себя, и любовь эта спокойна и холодна, как сосулька в доме европейца. Так любят совершенные творения во всей их гармонии, так предаются созерцанию божественного порядка суммы вещей.

Человечество недостойно своих гениев. Эта орущая рукоглавая стоножка не смеет и коснуться гениальной стопы своими потными щуплоподиями. Гений недосягаем, он светило запредельной чистоты и благости, священный фотон, самая любимая игрушка Создателя. Гений плывет по мягким звездным волнам, купается в обжигающей радиации и звонко смеется. Ясен его детский взгляд, прекрасна его наивность — он цветок Едемского сада, не сознающий и тени своего падения.

Так простим же гениям самодовольство и надменность. Они пляшут совсем в других измерениях, куда не допнуть сапогу сурового сажеликого лумпена. Как славно устроен мир — всякой звездочке в нем уготовано место.

Светила вращаются, волхвы высчитывают траектории звезд, Гемармен неотвратим, а я зову подписываться на t.me/chaoss_flame — там хорошее про магию.

Вдруг когда-нибудь Ольга объяснит, чем на самом деле движутся колеса мироздания, а вас в эту минуту на ее канале не окажется. Грешно? Еще как!

Не люблю экзотизацию и всё такое, но если судить в категории стереотипов, то «загадочная русская душа» — суть классический противоход. Шапку вывернуть наизнанку, духов отогнать левой рукой, каша непременно из топора, чёрту вместо хлеба подсунуть камень — чтоб зубы обломал. Всё наоборот, шиворот-навыворот, не так и не эдак — вот и картинка метода русского противохода.

Этот противоход, конечно, не про глупость или неспособность делать что-то нормально. Это стратегия выживания. Для наших широт — самая, в общем, справедливая. С одной стороны у русского человека в болотах сидят какие-то натуральные черти, с другой — Орда с её бесконечными продавцами ковров и строителями сатрапских империй. Щёлк — а тут уже и на троне классический сатрап и самодур. То бороду для него побрей, то сходи и подерись с Чудой-Юдой на очередном непроизносимом крае света. Земля не родит, жена пилит, даже каша — и та из топора.

Делать нечего, надо выживать. Поэтому и противоход. Вместо движения вперёд, где, как известно, «сам погибнешь» — надо скользнуть вбок, немного выпасть из реальности, скрыться. А там, в астральных карманах, мало ли чего завалялось. Нашёл меч-кладенец, живой и мёртвой воды да Василису Премудрую — можно и на большую дорогу возвращаться.

А лучше и вообще туда не дойти. Шиворот-навыворот же играем. Зачем упромысливать Чуду-Юду и всяких чертей непроизносимых, если можно приобнять свою Василису и тем же гусарским методом исчезнуть в какой-нибудь Китеж-град или заветный Аркаим?

Правильно, незачем. Вот вам и противоход — лучшая из стратегий сказочных просторов.

Даже абсолютный пацифист Курт Кобейн умудрился убить одного как минимум небезнадёжного и перспективного человека.

Про непацифистов в этом проклятом мире и говорить страшно.

Мой небольшой эксперимент про Мурома Потерянного даже озвучили на ютуб-канале — ссылку прилагаю.

Мне понравилось, надеюсь, понравится и вам. Греет душу мысль, что в наше трудное время вещи могут расти вопреки всяким прачечным от культуры.

https://youtu.be/F8NFD3rfrxU