By Gustave Doré

فَلَو أَنَّ ما أَسعى لِأَدنى مَعيشَةٍ
كَفاني وَلَم أَطلُب قَليلٌ مِنَ المالِ

وَلَكِنَّما أَسعى لِمَجدٍ مُؤَثَّلٍ
وَقَد يُدرِكُ المَجدَ المُؤَثَّلَ أَمثالي

وَما المَرءُ ما دامَت حُشاشَةُ نَفسِهِ
بِمُدرِكِ أَطرافِ الخُطوبِ وَلا آلي

— امرؤ القيس

Life goals

The history of every day. — What is the history of your every day? Consider the habits of which it consists: are they the product of innumerable little acts of cowardice and laziness or of your courage and innovative reason? Different as the two cases may be, people could conceivably give you equal praise and you might actually benefit them equally either way. However, praise and benefit and respectability may be enough for those who want merely a good conscience — but not for you who scrupulously examine the inside of things and know about conscience!

— The Joyful Science, aphorism 308

نصٌّ كأنه لوحةٌ أو ملحمة، وصورٌ كأنّها شِعرٌ بوزنٍ وقافية

هذه بعضُ رسائلٍ كتبها صديقٌ لي لحبيبةٍ مضت، فلمّا افترقا أعادتهم له في صندوقٍ من خشب. فأخبرني بما معناه: «كانت هذه الرسائل أشبه بهمسٍ أو مؤامرةٍ حلوةٍ بين حبيبَين، أو هي لعبةٌ يختلق فيها طفلان عالمًا خياليًا هما وحدهما فيه لا يدخله الكبار. فلمّا افترقنا انفضّت المؤامرة وانهدم الخيال، فلَم يبقَ من الديارِ إلا الطلل، ومن الرسائل إلا ما فيها من جمال العبارة وحسن الصياغة.

ولمّا حُلَّت عُرى المودّة وانفصمت خيوطُ العِشرة التي كانت تُحرِّمُ ذيوعها وتوجب كتمانها، ولمّا كان الحبّ قصةً فصار ذكرىً، والوصالُ نوىً، أرى أنّ الحرجَ في كشفِها قد رُفِع، والعُذرَ في إخفائِها سَقَط. ولمّا طُرِدَت هذه الرسائلُ من الصدور ونُفِيَت من القلوب صارت نصوصًا ميتةً لا حياةَ فيها، فارتأيتُ مأواها الأخيرَ في أرفُفِ الأدب ورياضِ النفوس. فهاكَ بعضَها ولك الوصايةُ فيما تفعل بها.
ملاحظة: والحقُّ أنّ رسائل المحبوبة أحلى، لكنها وإنْ كانت عندي، فهي ليست ملكي ولا حقّ لي بالتصرف فيها».

ملاحظة: إرتأيتُ في بعضِ الأجزاءِ خصوصيةً فمسحتُها وأبدلتُها بالعلامة [.....]

عزيزتي [.....]، أمّا بعد...

قررتُ أخذ نصيحة أُميمة الخليل وهي تغني:
"وقلت بكتبلك، هيك كانوا يعملوا العشاق
هيك كانوا يولّعوا نارُن على ثلج الاوراق"
لكن بالنظر إلى أنّي لم أتعلم يومًا الفنّ العظيم في كتابة الرسائل بين الأحباب والعشّاق (فلَم يكن هناك داعٍ لذلك، رغم كثرة الأحباب والعشاق، فالفن العظيم يتطلب وجودَ مَن يُقدِّرُه)، فلم أعرف من أين أبدأ أو كيف أُعبِّر عمّا أفكر وأشعر. [.....] عندما تحاولُ قولَ كل شيء مرةً واحدة، تزدحم كل الحروف في عقلك فلا يخرج شيء. لكنّي مع ذلك سأُحاول وإن كان بالإنكليزية، فلتسامحيني على هذا الانفصام اللغوي، إنني أُحاول...

I remember thinking about what love means and likening it to 'The Horcrux' magic in Harry Potter, but less dark, and more beautiful. Allow me to explain (you always do, and you listen tenderly):
Just like the Horcrux, being in love means having a splinter and a piece of someone's soul always engrained in your own. They are always present in your mind. You can always see them in your mind's eye in an almost clairvoyant way. Their loving eye is omnipresent, watching over you like a warm sun in a cold winter. A great poet once said: [.....]
But unlike the Horcrux in which one has to do terrible cruelties to another human being, love is like the rain, its magic sneaks on you through innumerable, beautiful, little droplets; a smile, a kiss, [.....], a tender word, or a warm embrace.

(السادس والعشرون من أيار)