بالبوذية، حتى الآلهة تخضع لدورة التناسخ وتعاني وتتألم من الوجود مثل باقي الكائنات، ولهذا فلسفة بوذا هي "من أجل خلاص الآلهةِ والرجال."

اصنعِ المعرُوف الى من هو أهلُه والى من ليس بأهلِه، فإنْ أصبتَ أهلَه فقد أصبتَ، وإِنْ لمْ تُصبْ أهلَهُ كنتَ أنت اهلَه

الإمام موسى بن جعفر الكاظم.

بمذكراته قبل الفين عام، كتّب الإمبراطور الروماني ماركوس اوريليوس نص كلش حلو، يذكّر من خلاله نفسه بطبيعة الحياة وسبيل عيشها، يگول
" تأمل كمثال عصر الحاكم فيسباسيانوس(قبل 70 عام)سوف ترى الأشياء نفسها؛ ناس تتزوج، وتُنجب أطفالًا، ويُدركها المرض، وتموت، وتُقاتل، وتُتاجر، وتُفلح الأرض، وتُجامل، وتتدافع، وتشُك وتتآمر، وتتمنّى موت الآخرِين، وتَتذمَّر على نصيبها المقسوم، وتقّع في الحب، وتَكنِز المال، وتتّوق إلى منصب القنصل والملك، والآن انقَضَت حياتهم وزالت.
ثم عَرِّج على زمن ترايانوس(قبل ٥٠ عام) سترى أيضًا الأشياء نفسها، والحياة انقضت أيضًا.
وانظر كذلك في الأزمنة الأخرى والأمم كلها، سترى حيواتٍ كثيرةً من الكدح تنتهي بسقوطٍ سريعٍ وتحلل إلى العناصر، وأهم من كل شيء أن تستعرض في ذهنك أولئك الذين رأيتهم بنفسك في صراعاتٍ فارغة، لا يسلكون وفقًا لفطرتهم الطبيعية ولا يتمسكون بها ولا يَرضَون عنها. وعليك في هذا المقام أن تأخذ كُلَّ شيءٍ بقيمته وحجمه، فبذلك لن تبتئس إذا عَبَرتَ على التَّوافِه ولم تُعرها وقتًا أطول مما تستحق.
اذكُر دائمًا كم من الأطباء ماتوا بعد أن عقدوا الحاجبَين فوق مرضاهم، كم من المُنجِّمِين ماتوا بعد أن تَنبئوا بموت غيرهم، وكم من الفلاسفة بعد مداولاتٍ لا نهاية لها عن الموت أو الخلود، وكم من الطغاة رحلوا بعد أن تسلَّطوا على حياة الناس بغطرسةٍ وحشيةٍ كما لو كانوا هم أنفسهم مُخلَّدِين في الأرض، واذكُر أيضًا كم مُدنٍ بأسرها قد زالت؛ هيليكي،بومبي، هيركيولانيوم، وأضف إلى الإحصاء كل أولئك الذين عرفتَهم، واحدًا تلو الآخر، يمشي أحدهم في جنازة الآخر، ثم ما يلبث أن تَلُفَّه الأكفان بدوره ويُشيِّعَه آخَرُ، وكل ذلك في زمنٍ وجيز. وصفوة القول أنِ انظُرْ دائمًا كم هي قصيرةٌ رخيصةٌ حياة الإنسان، بالأمس كان بَذرةً وغدًا مومياء أو رمادًا.
عليك إذن أن تقضي هذه الكسرة الضئيلة من الزمان في انسجامٍ مع الطبيعة، وغادرها راضيًا، مثلما تسقط زيتونةٌ حين تَبلُغ النُّضج، مُبارِكةً الأرض التي حَملَتها، وشاكرةً للشجرة التي مَنحَتها النماء. "

ضروري نتعلّم من هالنص، ندرك إن ماكو بالحياة مُتسع لأهدارّه بالأوهام والصراع والأحقاد والتفاهات، هواي أمور ماكو بالحياة مُتسع الها، هواي أشخاص كذلك، لحظاتنا اليوم غالية باچر، لازم نگضيها بأشياء ترضينا او تسعدنا او الها قيمّة ما نندم عليها، قبل أنّ تنتهي هالحفلة الگصيرة النعزمنا عليها بلا إرادة او قرار مننا.
مثل ما گال ابو العلاء المعرَّي يومًا ما قبل ألف عام
" نَزُولُ كَمَا زَالَ أَجْدَادُنَا.. وَيَبْقَى الْوُجودُ عَلَى مَا تَرَى
نَهَارٌ يُضِيءُ وَلَيْلٌ يَجِيءُ.. وَنَجْمٌ يَغُورُ وَنَجْمٌ يُرَى "

بَعد برهةٍ ستُغمِض أنتَ أيضًا عينيك، وسرعانَ ما سيأتي آخرون يَنعون الرَّجلَ الذي يَدفِنك

- ماركوس اوريليوس، التأملات

مثل أوراقَ الأشجار،
كهذا هي أجيالُ البشر؛
عندما يَهبُّ النسيم، تتساقطُ الأوراق،
وفي الربيعِ تنمو أُخَر؛
كما تَذهبُ الأوراقُ وتَطلُع مجددًا،
كذلك على وجهِ الأرض يَطلعُ البشر

- الإلياذة

In youth, we are still in the process of creating and shaping our life. And since our existence is still in the process of making, we can always afford to change paths and re-create it again.
When our life solidifies into a rigid, non-compliant structure with no room for novelty, that's when we become "old," and that's when "you are not living your life, but you are being lived by it."
You turn from the active creator into a passive observer of your own existence.

.

.

A poet tries to express something which eludes every expression. He articulates the inexpressible.

الشاعِر يحاولُ التعبير عمّا يُفلِتُ بطبيعتِه من كلّ تعبير. هو يُبَيِّنُ ما لا يُمكِن تبيانُه.

And I wish I was a poet...

I guess that's why I love poetry, literature, songs, and "big" words: because they compensate my disability in expression. But in the end, a cane would never be as useful as the real leg.

And some other songs that I'd rather cherish for myself

A Moura (A Morrocan woman),
By Dario Villares Barbosa

7 a.m.
By László Moholy-Nagy

How Did You Die?


Did you tackle that trouble that
came your way With a resolute heart and cheerful?
Or hide your face from the light of day With a craven soul and fearful?
Oh, a trouble's a ton, or a trouble's an ounce, Or a trouble is what you make it. And it isn't the fact that you're hurt that counts, But only how did you take it?
You are beaten to earth? Well, well, what's that?
Come up with a smiling face. It's nothing against you to fall down flat, But to lie there-that's disgrace.
The harder you're thrown, why the higher you bounce; Be proud of your blackened eye!
It isn't the fact that you're licked that counts;
It's how did you fight and why?
And though you be done to death, what then? If you battled the best you could; If you played your part in the world of men,
Why, the Critic will call it good. Death comes with a crawl, or comes with a pounce, And whether he's slow or spry,
It isn't the fact that you're dead that counts, But only, how did you die?


__EDMUND VANCE COOKE

In those days, when my hands were much employed, I read but little, but the least scraps of paper which lay on the ground, my holder, or tablecloth, afforded me as much entertainment, in fact answered the same purpose as the Iliad.

- Walden, by H. D. Thoreau