Я не пишу стихов о светлой грусти,
Я не пою о том, как сладко ждать.
Я просто учусь жить на перепутье,
Где некому плечо свое подставить, некому обнять.
Здесь вещи знают вкус моих ладоней,
Здесь стены помнят эхо без тебя.
А я всё жду, когда ветра утихнут,
Когда войдешь, устало говоря: ”А вот и я”.