А спонсор моего хтонического настроения вестибулярная мигрень. Вестибулярная мигрень: получи вторые сутки адского головокружения в подарок и не навернись по пути на работу и обратно.

А не хочет ли кто завтра в 19:30 в зал 6 сходить в Синема парк на "Закулисье реальности"? Если хочет - жду с количеством и фамилией в комментариях не позднее завтрашнего полудня )

UPD: список закрыт )

О боги, обнаружена третья часть 🤌🏼

Температура жарким одеялом придавливает тело к кровати, оседает болезненной тяжестью в затылке и глазах… очертания комнаты подрагивают и слоятся, скрываются за горячими веками, и вся ты растекаешься, утекаешь в постель, проваливаясь во что-то зыбкое и студенистое… звуки за окном сливаются в монотонный поток, похожий то ли на льющуюся воду, то ли гудящую вдалеке дорогу… привет! - говорит склонившаяся надо мной девушка. - я Лиза. Она выглядит забавно - веснушки, растрепанные выбившиеся из узла на макушке волосы. Какая Лиза? - не понимаю я. Я ваш оператор, - терпеливо продолжает она. - Оператор сна, вы не переживайте, сейчас я помогу вам забыть… тонкие пальцы ложатся мне на лоб…

Темнота - бархатистая и мягкая - нехотя отпускает… окна уже зашторены, глаза режет светом торшера у постели, губы шершавые, как высохшая от пролитой воды бумага… оператор Лиза свивается в кудель сна и перетекает в чернильную вязь заметки в блокноте…
Как же я ненавижу болеть😣

Давно не заглядывала я в фикс прайс у дома, однако…

— Мне не хватает денег, но гораздо больше мне не хватает других вещей - красоты, людей… благодаря тебе стало не хватать немного меньше… Ты такой красивый! Почему ты такой красивый?


— Что вы хотели знать, когда вам было 17 лет?
— Как заработать денег.
— Ох… спасибо!


— Вот такой труд требует некоторой помутненности. Вы переживаете одиночество? Как вы его проживаете? Это такая жуткая штука! Это хуже, чем когда нет денег, у меня сейчас много денег, у меня просто до*уя денег! Но это не спасает! Я хожу иногда по квартире, и у меня такой голод по людям, у меня есть братья, есть друзья, но мне мало! Мне не хватает! Иногда кто-то касается меня случайно, а я плачу! У вас есть сигарета?

— Вы по работе или отдыхать?
Таксист Парвиз с любопытством поглядывает на меня в зеркало заднего вида.
— За вдохновением.
— Художница?
— Да куда там! - смеюсь я. - Так, писательница-начинашка…
— Зачем вы так говорите! Вот у некоторых просто слова есть, а вы вон — складывать в истории их умеете! Думаете, много кто так сможет?
За 10 минут дороги мы успеваем выяснить, что родом Парвиз из Элисты (люди из Волгоградской области притягиваются в любой точке земного шара, проверено многократно), и воздух там на вкус другой совершенно, а я — странная женщина, что в свой отпуск оставила мужа дома одного, ох он там, наверное, огого.

Петербург встречает норовящими сбить на низком бреющем чайками над Большой Конюшенной, татуировкой с портретом Лавкрафта на голени прохожего и припаркованными у Пышечной Ламборгини и Тесла Сайбертрак. На второй день житья во дворе через арку (пахнет аж у меня на третьем этаже) начинает закрадываться подозрение, что никакого территориального блата, пышек мне все равно не видать, а видать одну лишь многоязычную очередь чуть ли не до конца улицы.

«Через 30 метров поверните налево» - заботливо подсказывает механическая женщина в телефоне, призванная не дать мне заблудиться. Ну уж нет, настырничаю я, у меня есть план (ничего не планировать), и я его придерживаюсь, а потому сознательно выключаю навигатор. Натаптывается лишняя пара тысяч шагов, я несколько раз кружу по одним и тем же местам, зато натыкаюсь на закрытый бар имени Эдгара По с философским We all return to soil eventually на ящике с тремя чахлыми ростками у входа и пахучую ведьмину лавку «Коса» (ой, мы только две недели, как открылись, слушайте, какой у вас отпадный дождевик, чем пахнет «Разговор с бесом»? А сейчас послушаем!).

У «Подписных» две девушки болтают с парнем, диалоги тянут, как минимум, на Тарантино, Литвинову и Муратову вместе взятых, не остановиться и не своровать фразы — невозможно, это выходит самопроизвольно, раньше, чем я успеваю отдать себе в этом отчет. С трудом заставляю себя оторваться и топать дальше.

— Хочу снять, как ты спрыгиваешь с этой ступеньки, - говорит мне Аня, ветер треплет мои волосы и норовит развязать ленты на ажурных гольфах. - Ох! - округляет она глаза. - Подожди минутку!
Из-за моей спины появляется священник в чёрном облачении и идет вниз по улице. Простите, святой отец, ибо я согрешила, ибо я краду второй день кряду — слова, воздух, глянцевитую черную воду, лепнину на фасадах. Я бы весь город этот украла, но скорее это он крадет меня.

«Телу нравится» утверждает неоновая вывеска напротив моего окна. Нравится. Даже не знаю, чему больше - телу или душе… подумаю об этом завтра.