не слышать больше того родного
прозвища, которым ты звал(а) меня.

я был рядом с тобой, когда ты был поломан и потерял часть себя, но в конце концов ты ушел, когда поломанным оказался я.

с нашего расставания прошло 12 ожогов, 4 десятка порезов, 16 скуренных сигарет, много бессонных ночей и сотни попыток справляться.

холоднее становится, замечаешь?

где-то в глубине души я ненавижу тебя, за то что ты просто есть, но эта ненависть - ничто
по сравнению с тем, что я чувствую, когда осознаю, что ты действительно существуешь.

я пустил тебя в сердце, но ломает как будто по вене.

и даже закуренная сигарета и горячий кофе с утра не заменят мне твои тёплые объятия.

ты пахнешь холодным дождливым днем и агрессией.
как только что политые комнатные гардении или свежая сладкая выпечка с горьким кофе.

я ненавижу это. ты пахнешь слишком хорошо.

и с каждым днём будущее кажется чуть мрачнее, а вот прошлое, со всей грязью, что там была, - светится всё ярче.

я настолько морально заебан, что меня ничего не интересует, ничего не развлекает и не помогает заполнить эту ебаную пустоту.

мы скоро, блять, домолчимся, отвыкнем друг от друга и все, и пиздец.

четыре стены, и не одного угла где я мог бы найти ответ о своем одиночестве.