​​Сохрани мою тень. Не могу объяснить. Извини.
Это нужно теперь. Сохрани мою тень, сохрани.
За твоею спиной умолкает в кустах беготня.
Мне пора уходить. Ты останешься после меня.
До свиданья, стена. Я пошёл. Пусть приснятся кусты.
Вдоль уснувших больниц. Освещённый луной. Как и ты...

И. Бродский, 1964 /Письма к стене/

@domkultur

Я строил замок надежды. Строил-строил.
Глину месил. Холодные камни носил.
Помощи не просил.
Мир так устроен:
была бы надежда — пусть не хватает сил.

А время шло. Времена года сменялись.
Лето жарило камни. Мороз их жег.
Прилетали белые сороки — смеялись.
Мне было тогда наплевать на белых сорок.

Лепил я птицу. С красным пером. Лесную.
Безымянную птицу, которую так люблю.
«Жизнь коротка. Не успеешь, дурак…»
Рискую.
Женщина уходит, посмеиваясь.
Леплю.

Коронованный всеми празднествами, всеми боями,
строю-строю.
Задубела моя броня…
Все лесные свирели, все дудочки, все баяны,
плачьте,
плачьте,
плачьте
вместо меня.

Б. Окуджава

@domkultur

Ты наверняка скоро станешь взрослым, если будешь продолжать в том же духе. Ты станешь таким же, как папа и мама. Так тебе и надо. И тогда будешь все видеть и слышать обыкновенно — я имею в виду, ничего не будешь видеть и слышать. Вот тут-то тебе и крышка.

Т. Янссон, "Страшная история"

На первый взгляд, без видимых причин,
Во тьме сияя блюдцами проплешин,
Уходят сотни стоящих мужчин
От неплохих, по большей части, женщин.

И в тот же миг, в плену своих кручин,
Как талисман, храня следы затрещин,
Вполне нормальных, в сущности, мужчин
Бросают сотни преданных им женщин.

Презрев достаток, звание и чин,
Они шагают прочь, понурив плечи,
В объятья сотен правильных мужчин,
Идущих от приличных с виду женщин.

И так до самых старческих морщин
Маховиком сомнения заверчен
Поток чего-то ищущих мужчин
Сквозь частокол чего-то ждущих женщин.

В. Смоляк

@domkultur

#сднемвлюбленных

Вот и вечер опять. Надеваю пальто.
Начинается дождь, мы садимся в авто.
На умытом стекле лист кленовый дрожит,
Ты жмешь на педаль, и дорога бежит..

​​Небесная гавань. Звёздные атласы.
Лиловые линии, лазурные полосы.
Мятные звёзды, как колкие кактусы,
Мило и ласково вплетаются в волосы.

Лица забытые - хроника пыльная.
Прошлое ветхое тянем и тонем.
Только саднит та алая линия
Терпким укусом на мятой ладони,

Будто ковыль, залатанный зорями,
В поле ласкаемый ветра литаврами.
Время - пучина. Тянем и тонем мы
В звёздах - лучинах, укрытые травами.

Годы мелькают летящими лентами,
Будто бы атомы по траектории...
Все мы когда-то станем моментами,
Маленькой частью великой истории.

кофе с лимоном, 2019

@domkultur

Марленочка, не надо плакать,
мой друг большой.
Все — суета, все — тлен и слякоть,
живи душой.

За место спорят чернь и челядь.
Молчит мудрец.
Увы, ничем не переделать
людских сердец.

Забыв свое святое имя,
прервав полет,
они не слышат, как над ними
орган поет…

Не пощадит ни книг, ни фресок
безумный век.
И зверь не так жесток и мерзок,
как человек.

Прекрасное лицо в морщинах,
труды и хворь, —
ты прах — и с тем, кто на вершинах,
вотще не спорь.

Все мрачно так, хоть в землю лечь нам,
над бездной путь.
Но ты не временным, а вечным
живи и будь…

Сквозь адский спор добра и худа,
сквозь гул и гам,
как нерасслышанное чудо,
поет орган.

И Божий мир красив и дивен
и полон чар,
и, как дитя, поэт наивен,
хоть веком стар.

Звучит с небес Господня месса,
и ты внизу
сквозь боль услышь ее, засмейся,
уйми слезу.

Поверь лишь в истину, а флагам
не верь всерьез.
Придет пора — и станет благом,
что злом звалось…

Пошли ж беду свою далече,
туман рассей,
переложи тоску на плечи
твоих друзей.

Ни в грозный час, ни в час унылый,
ни в час разлук
не надо плакать, друг мой милый,
мой милый друг.

Б. Чичибабин, 1972

@domkultur

Здравствуй, моя девочка, здравствуй, моя птичка.
В рай по расписанию ходит электричка.
Тихие кондукторы с грустными глазами
Не пускают девочек к папе или маме.
Если продираешься через ночь и стужу –
Словно путешествуешь изнутри наружу.
Но пока не выстроен мостик через Лету,
Это путешествие от печали к свету.
Не печалься, девочка, не печалься, птичка,
Догонять ушедшее – глупая привычка.
Наши сожаления – вышивка на пяльцах.
Всё необратимое утечёт сквозь пальцы.
Каждый будет вовремя пойман и настигнут,
Карфагены рушатся и Помпеи гибнут,
Мир воспламеняется от единой спички,
Но по расписанию ходят электрички.
До конечной станции пересадок много –
Тихие кондукторы, дальняя дорога...

Е. Касьян, 2017

@domkultur

ты выходишь с пригородной платформы
в темноту, в едва знакомую местность,
и вдруг понимаешь, что не боишься,
что ты уже ничего не боишься,
ни любви, ни жизни, ни даже смерти,
ни одиночества, ни обстоятельств,
потому что живешь налегке, зная:
любовь - это одно из имён Бога,
а обстоятельства - псевдоним страха,
и жизнь это просто такое слово,
и смерть это просто такое слово,
и ты уже ничего не боишься:
ты улыбаешься, помня о том, что
всё то, что с тобою происходило,
навсегда происходило с тобою,
и всё остаётся, всё остаётся,
даже навечно тебя покидая.

Р. Кусимов

@domkultur

Сегодня Бродскому могло бы исполниться 80 лет.

"Живи, живи под шум календаря,
о чем-то непрерывно говоря,
чтоб добежать до самого конца
и, отнимая руки от лица,
увидеть, что попал в знакомый сад,
и оглянуться в ужасе назад:
Как велики страдания твои.
Но, как всегда, не зная для кого,
твори себя и жизнь свою твори
всей силою несчастья твоего..."

И. Б.

@domkultur

Знаешь, что мексиканцы говорят про Тихий океан? Говорят, что у него нет памяти. Там не существует ни прошлого, ни будущего..
Вот в таком месте я бы и хотел состариться. В теплом месте, где исчезает память..

с. кинг /побег из шоушенка/

​​Запомни этот миг. И молодой шиповник.
И на Твоем плече прививку от него.
Я - вечный Твой поэт и вечный Твой любовник.
И - больше ничего.

Запомни этот мир, пока Ты можешь помнить,
а через тыщу лет и более того,
Ты вскрикнешь, и в Тебя царапнется шиповник...
И - больше ничего..

А. Вознесенский

@domkultur

Когда умру,
схороните меня с гитарой
в речном песке.

Когда умру...
В апельсиновой роще старой,
в любом цветке.

Когда умру,
буду флюгером я на крыше,
на ветру.

Тише...
когда умру!

Федерико Гарсиа Лорка

@domkultur

Вот когда от них ничего не остаётся, остаётся имя. То самое, которым можешь по началу ошибиться, получив в ответ приподнятую женскую бровь. Прости. По привычке.

Фото общих не остаётся. Запаха духов, от которого голова кружилась, не остаётся. Песен общих не остаётся. Всё стирается волнами, отливами простыней, приливами понедельников.

Так мечтали с ней. Отпускали с крыши гроздья цветных шаров в летнее, голубое. Катились обледенелыми трамваями к первой паре. Смеялись в кино, раздражая первый ряд. Целовались первый раз, неловко, жёсткими губами.
Ссорились.
Плакали.
Расставались.
Даже запаха её уже не вспомнить. Всё стирается.
Когда они уходят, остаются только имена. Его даже в списке контактов нет. Но оно есть. Остаётся только имя. Вроде бы только имя.

К. Потапов, 2015