بعد تلك الصورة، لم أعد كما كنت.
اكتشفت أن بعض الفقد لا يحتاج موتًا، يكفي إشعار واحد، وابتسامة في المكان الخطأ.
صرت أراجع الرسائل القديمة كمن يفتّش في بيتٍ محترق عن شيءٍ لم يحترق بعد.
أعيد قراءة جملة: «أنا أحبك»
وأتساءل: هل كانت حقيقة؟ أم كانت مجرد وسيلة للبقاء حيّة في وقتٍ كانت فيه غزة تضيق على أنفاسها؟لم أعاتبها،لأن العتاب يحتاج بابًا مفتوحًا،وهي أغلقت كل الأبواب وأخذت المفاتيح معها.لم أكرهها، لأن الكراهية تحتاج طاقة،
وأنا كنت منهكًا من محاولة الفهم.الناس قالوا لي:
«الحرب تغيّر القلوب»لكنهم لم يقولوا إن الحب قد يصبح عبئًا حين لا يمكن حمله إلى المستقبل.
كانت تريد رجلًا تستطيع لمسه،وأنا كنت فكرة…
صوتًا يأتيها عبر شبكة ضعيفة،وحلمًا مؤجلًا لا موعد له. اليوم، حين أسمع اسمها، لا أرتجف،
لكن شيئًا داخلي يصمت فجأة،كأن القلب يتذكر أنه خُذل مرة… ولا يريد أن يشرح.
تعلمت بعدها أن بعض النساء لا يخنّ،
بل ينجون.
وأن بعض الرجال لا يُرفضون،
بل يُتركون لأن الواقع أقسى من صدقهم.
لم أعد أبحث عنها،لكنها تسكن كل نص أكتبه دون إذن. كل امرأة في كلماتي تحمل شيئًا منها،
وكل نهاية موجعة تشبه تلك النهاية.
ربما لم تكن عهد خائنة،
ربما كانت فقط إنسانة اختارت الحياة الأقرب.
لكنني كنت أنا الثمن. ومنذ ذلك اليوم،
لم أعد أصدق الوعود التي تُقال في الحرب،
ولا الحب الذي لا يملك شجاعة الانتظار.
في غزة، الناس يموتون مرة واحدة…
وأنا، منذ تلك الصورة، أموت كلما تذكرت أن العهد
ليس اسمًا دائمًا، وأن بعض القلوب تُوقّع على الحب ثم تنكره عند أول طريقٍ مسدود.!!

.!!بعدها لم يتبقَّ لي شيء أتمسّك به سوى الكتابة. لم تكن هواية،
ولا موهبة،
ولا رغبة في أن أكون كاتبًا.
كانت محاولة أخيرة لأبقى واقفًا بعد أن سقط كل ما حولي.
في البداية، كنت أكتب وأنا أرتجف،
كأن الكلمات تخرج من جرحٍ مفتوح لا يعرف كيف يلتئم.
أكتب ثم أتوقف،
أخاف أن أفضح نفسي أكثر مما ينبغي،
ثم أعود لأكتب لأن الصمت كان يؤلمني أكثر.
اكتشفت أن الورق لا يسأل: لماذا؟
ولا يطلب تفسيرًا،
ولا يغلق الباب في وجهك.
يتركك تقول كل شيء،
حتى ما تخجل من الاعتراف به لنفسك.
كنت أكتبها دون أن أذكر اسمها،
لكنها كانت واضحة في كل سطر.
في المسافات بين الجمل،
في النهايات المبتورة،
وفي الأسئلة التي لا أضع لها علامة استفهام،
لأنني أعرف أنها لن تُجاب.
مع الوقت، لم تعد الكتابة عنها فقط،
بل عني…
عن ذلك الرجل الذي أحب بصدق في زمنٍ لا يسمح بالصدق،
وخسر لأنه لم يعرف كيف يساوم على قلبه.
بدأت أفهم أن الفقد ليس نهاية،
بل انتقالٌ قاسٍ من شخصٍ كان يؤمن،
إلى شخصٍ يتعلم الحذر.
وأن الحب الذي لا يكتمل
لا يختفي،
بل يتحول إلى نصوص تبحث عن قارئٍ يشبه صاحبها.
صرت أكتب للغرباء،
لمن يشعرون أن أسماءهم أكبر منهم،
ولمن أحبّوا عبر المسافات،
ولمن قالوا «أحبك» ثم تُركوا دون وداع.
كل مرة أكتب،
ينسلّ وجعي من بين أصابعي،
أخفّ قليلًا،
لا يختفي،
لكنه يصبح محمولًا.
عرفت حينها أنني لم أُخلق لأكون نهاية أحد،
ولا طريقًا مؤقتًا لنجاة غيري،
بل إنسانًا يكتب كي لا يغرق.
ربما لن تعود،
وربما لن تقرأ حرفًا مما كتبت،
لكن هذا لم يعد يهم.
المهم أنني،
وسط كل هذا الخراب،
وجدت صوتي.
والكتابة…
لم تُنقذ قلبي بالكامل،
لكنها علّمتني كيف أعيش به مكسورًا
دون أن أموت.

كانت الرسائل تتكدّس في صدري،
لا عنوان لها، ولا جرأة تكفي لإرسالها.
أكتبها في الليل، حين يهدأ كل شيء،
وحين يصبح الحنين أكثر صدقًا من النهار.
“كيف أنتِ؟”
سؤال بسيط،
لكنه كان أثقل من أن يُقال. لأنني أعرف أنني إن سألته، سأفتح بابًا لا يحق لي طرقه.
كنت أكتب لها ثم أمحو، كأنني أعتذر من نفسي قبل أن أعتذر منها. أقول: “اشتقتُ”، ثم أضحك بمرارة، فالاشتياق يحتاج حقًا،وأنا فقدت حقي منذ اللحظة التي اختارت فيها غيري.
أحيانًا كنت أكتب لها كأنها لم ترحل:
أحكي عن يومي،
عن أخبار اليمن،
عن الخوف الذي يسكننا بطرق مختلفة. ثم أتوقف فجأة، وأتذكر أنها الآن تقرأ صباحها مع رجلٍ آخر،لا يعرف أنني كنت يومًا جزءًا من هذا القلب.الرسائل التي لم تُرسَل
لا تموت، تبقى حيّة في مكانٍ ما بين القلب والذاكرة. تثقل الصدر، وتجعل الليل أطول مما يجب. لم أكن أريدها أن تعود، كنت أريد فقط أن تعرف أنني لم أكن كذبة،ولا مرحلة عابرة،
ولا خيارًا سيئ التوقيت. كنت رجلًا أحب بصدق،
في زمنٍ لا يرحم الصادقين. لكنني لم أرسل شيئًا.تعلمت أن بعض الكلمات،إن خرجت متأخرة،
تُهين صاحبها أكثر مما تشفيه.وأن الكرامة أحيانًا
تعني أن تصمت حتى لو كان الصمت يحرقك من الداخل.مع مرور الأيام،تحولت الرسائل إلى نصوص، والنصوص إلى فصول،
والوجع إلى لغة يفهمها غرباء لم أعرف أسماءهم،
لكنهم فهموني أكثر ممن أحببتهم.
آخر رسالة كتبتها لها لم تبدأ باسمها،
بل بدأت بجملة واحدة:
“نجوتِ… وأنا تعلّمت.”
ثم أغلقت الدفتر،
لا لأن الجرح التأم،
بل لأنني أدركت
أن بعض القصص لا تُختَم بل تُحمل،
وأن الرسائل التي لم تُرسَل
هي الطريقة الوحيدة
لأحبك دون أن أؤذي نفسي أكثر.

احُب أيَ شخَص يُبالغ
بِي بَشكَلٌ غِير معَقول
يهَتم بي وكَأنَ لا شيءَ
لديهُ غيري يُجعلني اثمِن
اشيائهُ ولا أَرضىٰ بغِير ذلك.

مُخيفة فكرة إضطرارك أن تبتعد خطوة واحدة لتختبر مكانك لكنك تندهش من سرعان تحول الخطوة إلى مسافة شاسعة.

كيف لك أن تشعر بأني قد أتعمّد إيذائك يومًا وأنا الذي حتى في لحظات صمتنا لطالما كنت خائفًا أن تجرحك الظنون؟"

لكننى أخشي مجيئك
بعد أن يصبح كل شيئ مختلفاً
أن تأتي كاملاً
لكن حين أنفذ منك
أخاف جداً أن يغلبني النسيان فأنساك
أن أستيقط ذات صباح
ولا أستطيع أن أحبك كما أفعل كل يوم

ظننتُ أنّ قلبك لي، فصدّقتهُ كل كلمة،
حتى من همس: "أحبك"، كان حبّه بعيدًا عنّي.
يعود إليها، يحبها، يريدها، ويتركني فراغًا،
ربما كنتُ مجرد ملء للفراغ بين ضلوعه.
أحسُّ بالخذلان يغرز في قلبي أشواكًا،
وأبكي صامتة على حبٍّ لم يكن يومًا لي.

يشفق المرء على نفسهِ عندما يُدرك
أن كُل الأذى منبعهُ من سوء اختياراته
وأنهُ عندما سعى لكسب السعاده
كان ينجرف لا إرادياً لحزنِِ أخر

أحبّك من تجي معلعل
شحلاتك من تگلي ولايتي بحضنّك
وأسويلك وطن من ديرة ضلوعي
وأگلك نام يَّ مدلل.

تَعَالي
فَفِي غِيَابكِ
أَصبحَ قَلبِي
كَعَجُوزٍ هَرِمٍ..
يَتوكَّأُ علَى عُكّازِ نَبضِهِ.

يؤجل إنهيارته كلها، يراكمها فوق بعضها البعض مثل الكتب، يقول لا ينبغي أن أبكي الآن، لا يجب أن أسقط حالًا، ثم ينفجر إذا وقعت قهوته من يده.

- أحمد صادق.

اذا بغيت تعرف إن علاقتك بإنسان هشه وهل هو طقوع أم لا ما يحتاج تتعب وإلخ بس انتظر تجيك ظروف وتشغلك وشوف كيف يتغير قدام عينك من و إلى يختلف يصير إنسان ثاني هنا تعرف إنه مايسوى وتقول شكرًا لظروفك اللي وضحته لك بحيث إنك تسحب نفسك منه بدون حسافة

حاولت اصد النفس عنك و اغض النظر
و امحيك من خاطري
و علمت گلبي الجفة و عاند وياي الگلب
لمته و نهيته و بقى متمسك بموقفه
و الروح زعلت عليّ ما ترضى تتجاهلك
وياك ضدي اصبحت شو روحي متحالفة
حگك اذا تكبرت لو عاملتني بعفة
گلبي بشباكك وگع
فرّاشة غرها الضوه البعيونك و امنت
و تفاجئت من لگت جنحانها مچتفة
چا شرد اكلك بعد و اندهلك بيا صفة ؟
و انت اگرب من النفس
و من شفتك انه الحزن من كل حياتي اختفى
يا سلوتي و منيتي
يا بسمتي و دمعتي
يا مالك العاطفة
ياا اترف من الورد
بس يمك انت انسعد
من مرني طيفك برد حضني على ثلجك دفى
چا شرد اكلك بعد
و اندهلك بيا صفة
و عيوني لو شافتك تفترسك من الولع چن بيك متحلفة
و نوعين هو العشگ
لو نسمة لو عاصفة
-شاكر التميمي

أَدرك قيمةَ الوقتِ و ثمنه ، دون أن تبدِّدَهُ في لحظاتٍ عابرةٍ وضائعةٍ لا تُحتسبُ من العمر .

تأتي الشَّدائدُ ساعةً وتغيبُ
وتلُوعُكَ الأيَّامُ ثُمَّ تطيبُ
‌‏هكذا هيَ الدُّنيا وهذا حالُها
‏ما كُلُّ شِربٍ في الزمانِ عَذِيبُ
‌‏إنَّ الرِّضا عند النوائبِ سلوَةٌ
‏والصبرُ إن حلَّ الأسى تطبيبُ
‌‏ما طالَ ليلٌ ، أو تداعَت كُربَةٌ
‏إلَّا ولُطفٌ الله مِنكَ قريبُ ..

يارب أجبر خاطري جبرا انت وليه ❤️‍🩹 .

تتوبُ مِنَ الذنوبِ إذا مرِضتَ
وترجع للذنوبِ إذا شُفيتَ
إذا ما الضُّرُ مسّكَ انتَ باكٍ
وأخبثُ ما تكونُ إذا قُويتَ
فكم من كُربةٍ نجَّاكَ منها
وكَم كَشَفَ البلاءَ إذا بُليتَ
أما تَخشى بأن تَأتي المَنايا
وأنتَ على الخطايا قد دُهِيتَ
وتَنسى فضلَ ربٍ جادَ فضلاً
عليكَ ولا ارعويتَ ولا خَشِيتَ

ما اشتقت لي !