Ребята, у меня вышел новый трек в стиле транса нулевых. Поддержите лайком в Яндекс-музыке! И делитесь с друзьями!
Спасибо за поддержку и спасибо Жене Тайкосу за мощный мастеринг. А лейблу Абора - за релиз.
Спасибо за поддержку и спасибо Жене Тайкосу за мощный мастеринг. А лейблу Абора - за релиз.
❤5
Out now! Classic trance!
Яндекс-музыка:
https://music.yandex.ru/album/37132375?utm_medium=copy_link
Везде:
https://2rock.ffm.to/bs115
Яндекс-музыка:
https://music.yandex.ru/album/37132375?utm_medium=copy_link
Везде:
https://2rock.ffm.to/bs115
❤8
(начало https://t.me/djsker/4064)
День 1-2: СПб - Казань
Вот и вырвался я из объятий северной Венеции, этого плесневеющего в своей гордыне города, где даже бродячие соловьи смотрят на тебя свысока. Дорога на Москву — сплошное испытание: то камеры на въездах в деревни по бесплатной трассе, то бесконечная прямая на платке, на которой время течёт медленнее, чем слюна у пьяного философа.
Но чудо! После сотого километра — о диво! — деревья вдруг перестают быть по-питерски низкими, трава приобретает цвет, достойный этого имени, а холмы... Да, это не Кавказ, но уже и не плоская, как совесть Петербургского чиновника, равнина.
О Москва! Здесь я и заночевал у приятеля, с которым свела нас судьба в священных кущах чата Козочки Саши Никондишина. Пили мы в тот вечер не столько пиво, сколько саму русскую душу, закусывая пельменями и размышляя о том, почему у нас всегда "так".
Наутро, с похмельем лёгким, как перо жар-птицы, и тяжёлым, как православный крест, двинулся я в Казань.
И вот звонок от Бизи, голос которого звучал, как глас с Синая: "Остановись "у Ирины", перед самым Нижним. Солянка её — поцелуй Серафима, отбивная — рукопожатие Казанской Богоматери, а пюре... ах, это пюре!"
Остановился. Поел. Выжил.
А на обратном пути, сказал Бизи, будет плов. Такой плов, от которого плачут даже те, кто никогда не плакал — ни при рождении, ни при смерти, ни при виде уфимских дорог. Еду и жду. Как и ждут второго пришествия.
День 1-2: СПб - Казань
Вот и вырвался я из объятий северной Венеции, этого плесневеющего в своей гордыне города, где даже бродячие соловьи смотрят на тебя свысока. Дорога на Москву — сплошное испытание: то камеры на въездах в деревни по бесплатной трассе, то бесконечная прямая на платке, на которой время течёт медленнее, чем слюна у пьяного философа.
Но чудо! После сотого километра — о диво! — деревья вдруг перестают быть по-питерски низкими, трава приобретает цвет, достойный этого имени, а холмы... Да, это не Кавказ, но уже и не плоская, как совесть Петербургского чиновника, равнина.
О Москва! Здесь я и заночевал у приятеля, с которым свела нас судьба в священных кущах чата Козочки Саши Никондишина. Пили мы в тот вечер не столько пиво, сколько саму русскую душу, закусывая пельменями и размышляя о том, почему у нас всегда "так".
Наутро, с похмельем лёгким, как перо жар-птицы, и тяжёлым, как православный крест, двинулся я в Казань.
И вот звонок от Бизи, голос которого звучал, как глас с Синая: "Остановись "у Ирины", перед самым Нижним. Солянка её — поцелуй Серафима, отбивная — рукопожатие Казанской Богоматери, а пюре... ах, это пюре!"
Остановился. Поел. Выжил.
А на обратном пути, сказал Бизи, будет плов. Такой плов, от которого плачут даже те, кто никогда не плакал — ни при рождении, ни при смерти, ни при виде уфимских дорог. Еду и жду. Как и ждут второго пришествия.
✍7❤🔥5❤2👏1