«Анатомия падения» — фантастически затянутое кино. И в нем нет того блеска, ажурности, многоплановости и вызова, как у «Май декабрь».
Не понимаю всеобщей любви.

Видела, что ему дали квир-премию. Вплоть до титров ждала, что развязка будет включать в себя любовный треугольник.

Еще была прекрасная версия, что муж умер накануне вечером, его тело спрятали в холодильник, мальчик про это не мог знать из-за слепоты, НО НЕТ.

#фильмзаминуту

(реальная история!)

Пару дней назад я потеряла на улице ножницы.

Почему-то все, кому я рассказываю про это, смеются.

Хотя повод выйти с ножницами на улицу был вполне бытовым.

Тому, кто выдаст самую близкую к реальности версию, подарю ножницы😂

Мне надо было вынести ёлку.

Как ёлка попадает домой? Её продают на елочных базарах, обернутой веревками.

Что с ней случается потом? Она стоит развернутой, пока ветки не начинают сыпаться. Ветки торчат в разную сторону, они отвиселись, размах — два метра.

Вынести ёлку из дома — это как засунуть в рот лампочку. Туда можно, обратно нет.

Поэтому её нужно завернуть.
И в спеленатом виде выкидывать.

Но выкидывать жалко, верно?
Она зеленая, красивая, пахнет.
Надо не просто выкинуть, а поставить куда-то.

Как будто так и было, и никто ничего не спиливал.

Мы с братом замотали её рубашкой. Спустили и поставили в сугроб. Сугроб глубокий, минус тридцать, щиколотки босые, я злая.

В руках ножницы, чтобы разрезать рубашку и освободить ветки. Ветки колючие, резать неудобно, разрезала — ёлка упала. Потом упала я. Потом засунула ножницы в карман и решила вылезти на тропинку, пока щиколотки не отморожены.

Не потерять перчатки, не уронить телефон (вдруг что, а я без связи), найти дорогу до дома, вытряхнуть из капюшона снег… наконец дома. Ничего не забыла?

Ножницы.
Но!

Главное, не просто играть, а играть в хороших проектах. Смотрю, как последние дни полощут «Воздух», и думаю: бедные актеры!

Ладно, продюсеры — они заработали. Ладно, режиссёр — он привык.
Но актерам какового.

Никто, увы, не говорит: фильм — дерьмо, но зато посмотрите, как талантливо сыграла третья скрипка во втором ряду.

Готовлюсь к первому косметологу в жизни. Напряженно думаю: а зачем я вообще на это согласилась, что хочу? Так, питание и увлажнение, питание и увлажнение. Главное, не делать гиалурон и ботокс. Или уже делать. Нет, гиалурон точно не, все подружки проклянут.

Тут мастер по маникюру внезапно спрашивает: а сколько вам лет? Что, переспрашиваю?

Про себя удивленно прокручиваю: неужели слишком хмурилась и на лбу морщина.

Или в этом салоне не принимают вечером совершеннолетних?

Несколько удивленно называю возраст. Мастер откладывает пилку, направляет лампу, чтобы на лицо светила, и на меня так: серьезно? Тут я совсем забеспокоилась.

Продолжает: вы как подросток выглядите, в магазине паспорт не просят?

У всех просят, говорю. Это ненадежная метрика.

Но сказала она ровно тогда, когда я неиронично и тяжело думала о косметологах наших братьях, наставниках и пророках. Совпадение или такой ответ вселенной?

Или проще. Она кореянка, у них что 15, что 31 — на одно лицо.