Тиски сжимают грудь.
Тяжелее дышать.
Мне внутри кажется,
Что всё повторится опять.
Одиночество, страх, слёзы, боль –
то, что позади, но никогда
не оставит меня наедине с собой.
Не пройдёт спустя года,
и избавиться вроде никак.
Лишь подумаешь – вновь появится,
наведёт свой бардак,
и исчезнет, пьяница.
И в чём же избыток прошлого?
В чём испачкана душа,
если проблема не горошина,
затерявшаяся в полосах?
Что если мысли никогда не исправятся,
и каждый раз, словно сгоревший в аду,
ангел вновь появится,
искривившись в свою искреннюю чистоту?

Любовь не знает логики, она выше разума. Любовь пребывает на вершинах, над долинами разума. Это существованье возвышенное, венец бытия, и редкому человеку она дается.
«Мартин Иден», Джек Лондон