А.А. Блок

Ладонь приложите к моей груди.
Вы слышите стуки сердца?
Ему тесно в клетке, костей среди,
Ему некуда деться.

А оно рвётся, рвя мою плоть,
Рассекая лёгкие в клочья.
Будто пытается побороть
то, что не нужно, точно.

Но в драку я не вступлю,
не таких манер душа моя.
Я делаю то, что люблю,
и это всё, наверное.

Провинция затягивает нервных людей, отсасывает у них крылья.

1899 год, 3 декабря
39 лет

Тиски сжимают грудь.
Тяжелее дышать.
Мне внутри кажется,
Что всё повторится опять.
Одиночество, страх, слёзы, боль –
то, что позади, но никогда
не оставит меня наедине с собой.
Не пройдёт спустя года,
и избавиться вроде никак.
Лишь подумаешь – вновь появится,
наведёт свой бардак,
и исчезнет, пьяница.
И в чём же избыток прошлого?
В чём испачкана душа,
если проблема не горошина,
затерявшаяся в полосах?
Что если мысли никогда не исправятся,
и каждый раз, словно сгоревший в аду,
ангел вновь появится,
искривившись в свою искреннюю чистоту?