Я устал быть чутким взрослом
Я хочу опять ребёнком стать.
Провалиться в снег кроссами
И летать по крышам, летать.
Хочу варежки на веревочках,
Чтобы снова не потерять,
Хочу есть супы и горошины
По городу собирать.
Мама, верни меня в детство,
Когда проблема- во рту песок.
Когда снег кажется белым,
Во дворе слышен детский смешок.
кажется что монстр в шкафу,
Когда ночью слышишь шаги
Мама верни мне время.
Мама прошу... помоги

"Кофейку? "
Я спросил так отчаянно
Предвкушая отказ.
Я не болен, но не случайно
Встретил Вас.
"Может потом.. "
Вы ответили горько
Смотря на пассию вашу сейчас,
"Значит потом"
Опустив взгляд
проводил я Вас.
Я сожалел.
Не нужно было предлагать,
Я чувствовал провал,
Но не смогу соврать,
Что вы пленили на повал.
Спустя года
Я уже не молод, вовсе стар,
Переполнен мой альбом.
"Кофейку? "
Неужели это рай, а не кошмар?
Ведь дальше Вы сказали
"Сейчас, а не потом".

У меня ничего не выходит.
Я устал ждать того, чего нет.
Моя голова ходуном ходит.
Я больше не верю в кларнет.
Я больше не верю в себя.
Стараясь- не жду результат.
Ничтожно для меня,
Но я не вернусь назад.
Всё из рук валится вновь.
Мир хочу проклинать!
Безрезультатность слов,
А у меня не выйдет опять.

Про творческий процесс.
Это словно "озарение" если можно так назвать. Пишу на эмоциях, вдохновении, историях. Есть много стихов, которые не про меня, а про других людей. Лирические герои часто схожи с моим внутренним состоянием ИЛИ когда я хочу примерить на себя это состояние.
Это словно театральная игра. Постановка, в которую должны поверить люди.
Я часто пишу от мужского лица: мне нравится как звучат глаголы( айм сорри, но когда глагол длиннее с этим сложнее работать) и очень хочется мне вот таких вот "романтичных" парней в нашем мире. Мне всё же кажется, что люди мало думают про духовную реализацию себя, это огорчает.

Мне нравится писать, тут половина людей мои знакомые( всем хай), но всё же есть пару человек, которые поистине понимают смысл стихов. У меня очень много метафор, много того, что знает 2-3 человека, вещи, которые только я так называю, но отсылочки понять сложно. Мне нравится изображать " восхищение" к миру, к людям и к моей собаке конечно же.

Я не пытаюсь обрести популярность, но признания всё же не хватает. Потому что в первую очередь тут моя жизнь ( не все стихи, ю ноу) и интерес к моему творчеству- это интерес ко мне

В маленькой, маленькой книжечке.
Маленькая маленькая девочка.
Писала там так искренне,
Про всю свою малую жизнь.
Там много немалых историй,
Там много эмоций и чувств,
Ведь маленькая девочка более
Не хотела скрывать своих буйств.
И вот маленькая девочка пишет,
Про множество различных вещей,
Книжечка такая же маленькая,
Но девочка становится взрослей.
Истории всё равно продолжаются
Даже спустя несколько лет,
Но книжечка маленькая кончается
Там маленьких страниц больше нет.
И теперь взрослой стала девочка,
Только книжечка- долго хранись!
Не в линейку, а в клеточку.
Ведь эта книжечка- вся её жизнь.

Вдохновение- мой дневник. И вот он закончился. 10 лет. Я хоть и не фанатка дневников, но писала важные события, то что оказывало на меня какое-либо влияние. Сегодня я дописала в нём последнюю страничку. И честное слово, я буду хранить её, вот вы помните что было у вас 4 года назад?) я тоже не помню, но в дневнике написано, что я потеряла своего лемура:)) и отслеживать как я взрослею с каждым годом- это интересно
Так что если хотите, чтоб в старости могли прочитать про юношество- заведите "маленькую книжечку" для своих маленьких историй.

я всегда была близка к ветру, мне нравится ощущение того, что он просто есть, он свободный, и имеет несколько ипостасей. Он может разрушить всё, разгореть пожар, но в тот же момент сеет поля. Прекрасный мой друг, это тебе, В.

Я забавляюсь.
Стихи мои- слово моей души.
Я притворяюсь.
Меня в оковах прошу не держи.
Я иногда говорю
Мой друг, он свободный, но не человек
Его я люблю,
Он не говорит, но я знаю ответ.
Прошу обними,
Я снова выйду курить на балкон
Открою окно
Чтобы впустить тебя, мы вместе давно.

Снова развей
Мои волосы, дай мне свободу опять.
Водки налей
И с открытым окном ложись спать.

Злые бездомные люди
Бродят по улицам города.
Едят из грязной посуды,
Ищут нового повода.
Скитаются по дорогам
Без всякого смысла, желания
Кичится голодом,
Хотя подавить страдания.
Каждому нужен свой дом,
Никто не захочет жить в шалаше.
В ушах не мысли, а звон.
Ведь дом то нужен в душе.

Грусть наступает шагами.
То короткими, то громкими словами.
Бьёт дубиной по голове,
Я падаю в снег, снова на дне.
Слезы, падая как кипяток,
Обжигать могут не только рот.
Вопреки железным барикадам
Плакать вроде как можно и надо.
Грусть уходит, отпускает душонку
Я сижу, мерзну немного
И жду снова железный кнут.
Ведь это всё замкнутый круг.

Ты говорила мам,
Что я нужна мам,
Но я не та мам,
Прошу прости мам.
Я благодарна мам
За то что есть я мам
Я смогу сама мам
Я ведь нужна мам?
Я ведь нужна вам?
Я ведь нужна там?
Ну хоть кому-то мам...

Мне нравится, красиво получилось

Новогоднее настроение убивает настроение что-то писать

Ну чтож, с новым годом, новое творчество

Я замечаю фарисейство
В ваших глазах и словах.
Вы двуличны до блести,
Боитесь ближайший ваш крах.
Говорите одно другим лицам,
И смеётесь. Мне жалко вас.
Тут не поможет полиция,
Вы фальшивый. А я?
А я пас.

Я поражён.
Вы точно сошли с небес!
Вновь потрясён
Ведь при виде Вас я воскрес.
Ваш ум...
Глаза Ваши так ярко горят!
И это не глум
И мне всё равно что про вас говорят!
Вы вовсе не та,
Что о вас молвят там ...
Ведь у них слепота,
А я никому Вас не отдам.

Ну а что, лирический герой восхищается мадамой) написать про то, что люди многое не замечают в других? Это я да...

На фотке кстати я