Мне хочется что-то высокое.
За гранью реальности миров.
Не мерзкое ваше болотное,
А красивый букет цветов.
Мне хочется обращение: "Дамы"
Вернуть в наш обиход
Красивые платья, мемуары,
Чтобы знали этикет, ходили в клоб.
Я хочу красоту лицезреть,
Чтобы восхваляли мой лик,
А не вовсе в пустоту смотреть,
И думать, что всё это бзик

"Смерть- это так красиво... "
Сказал мальчик глядя на труп.
Он не был слишком плаксивым,
И так же не был слишком глуп.
Пожимая холодные руки,
Когда-то давно бабушки живой,
Он не думал, что смерть- это скука,
Он подумал,
что смерть- лишь покой.

Я снова иду
По этой чертовой лестнице
Она не заканчивается
Это значит чего-то предвестница?
Кровь, руки стёрлись
вдоль
длинных перил
И снова
Сначала и вновь
Повторяющий голос кричит
В голове, что ступеньки обвалятся,
Я не знаю, моё сердце болит, а лестница
Никогда
Не
Кончается.

Я пьян.
Являюсь я сатирой?
Иль жизнь мне воздарила смерть?
Я стар.
Но мысли рьяные
Напоминают медь.
Когда я не в себе.
То есть наверное всегда,
Тревога бьёт меня в грудине
Бьёт в колокола.
Я немощен.
Строг сам к себе
Боюсь заполучить деменцию.
Мне будто нравится на дне,
Застряла в голове
Одна сентенция.

В чем смысл?
Всё равно всё придёт к концу.
Всё равно всё закончится.
Никто не уловит мысль,
Что мне ничего никогда и не хочется.
Я в замешательстве.
Моя жизнь состоит из тревог и надежд
Мне хочется пира, любви, шоколада
Одно лишь предательство.
Заставляет меня улыбаться
когда это совсем не надо.
Мне не страшно.
Умереть каждый сможет в свой час.
И найти своё счастье имеет возможность.
Моё лицо стало влажным,
Ведь единственное что я боюсь
Это превратиться в ничтожность.

Я устал быть чутким взрослом
Я хочу опять ребёнком стать.
Провалиться в снег кроссами
И летать по крышам, летать.
Хочу варежки на веревочках,
Чтобы снова не потерять,
Хочу есть супы и горошины
По городу собирать.
Мама, верни меня в детство,
Когда проблема- во рту песок.
Когда снег кажется белым,
Во дворе слышен детский смешок.
кажется что монстр в шкафу,
Когда ночью слышишь шаги
Мама верни мне время.
Мама прошу... помоги

"Кофейку? "
Я спросил так отчаянно
Предвкушая отказ.
Я не болен, но не случайно
Встретил Вас.
"Может потом.. "
Вы ответили горько
Смотря на пассию вашу сейчас,
"Значит потом"
Опустив взгляд
проводил я Вас.
Я сожалел.
Не нужно было предлагать,
Я чувствовал провал,
Но не смогу соврать,
Что вы пленили на повал.
Спустя года
Я уже не молод, вовсе стар,
Переполнен мой альбом.
"Кофейку? "
Неужели это рай, а не кошмар?
Ведь дальше Вы сказали
"Сейчас, а не потом".

У меня ничего не выходит.
Я устал ждать того, чего нет.
Моя голова ходуном ходит.
Я больше не верю в кларнет.
Я больше не верю в себя.
Стараясь- не жду результат.
Ничтожно для меня,
Но я не вернусь назад.
Всё из рук валится вновь.
Мир хочу проклинать!
Безрезультатность слов,
А у меня не выйдет опять.

Про творческий процесс.
Это словно "озарение" если можно так назвать. Пишу на эмоциях, вдохновении, историях. Есть много стихов, которые не про меня, а про других людей. Лирические герои часто схожи с моим внутренним состоянием ИЛИ когда я хочу примерить на себя это состояние.
Это словно театральная игра. Постановка, в которую должны поверить люди.
Я часто пишу от мужского лица: мне нравится как звучат глаголы( айм сорри, но когда глагол длиннее с этим сложнее работать) и очень хочется мне вот таких вот "романтичных" парней в нашем мире. Мне всё же кажется, что люди мало думают про духовную реализацию себя, это огорчает.

Мне нравится писать, тут половина людей мои знакомые( всем хай), но всё же есть пару человек, которые поистине понимают смысл стихов. У меня очень много метафор, много того, что знает 2-3 человека, вещи, которые только я так называю, но отсылочки понять сложно. Мне нравится изображать " восхищение" к миру, к людям и к моей собаке конечно же.

Я не пытаюсь обрести популярность, но признания всё же не хватает. Потому что в первую очередь тут моя жизнь ( не все стихи, ю ноу) и интерес к моему творчеству- это интерес ко мне

В маленькой, маленькой книжечке.
Маленькая маленькая девочка.
Писала там так искренне,
Про всю свою малую жизнь.
Там много немалых историй,
Там много эмоций и чувств,
Ведь маленькая девочка более
Не хотела скрывать своих буйств.
И вот маленькая девочка пишет,
Про множество различных вещей,
Книжечка такая же маленькая,
Но девочка становится взрослей.
Истории всё равно продолжаются
Даже спустя несколько лет,
Но книжечка маленькая кончается
Там маленьких страниц больше нет.
И теперь взрослой стала девочка,
Только книжечка- долго хранись!
Не в линейку, а в клеточку.
Ведь эта книжечка- вся её жизнь.

Вдохновение- мой дневник. И вот он закончился. 10 лет. Я хоть и не фанатка дневников, но писала важные события, то что оказывало на меня какое-либо влияние. Сегодня я дописала в нём последнюю страничку. И честное слово, я буду хранить её, вот вы помните что было у вас 4 года назад?) я тоже не помню, но в дневнике написано, что я потеряла своего лемура:)) и отслеживать как я взрослею с каждым годом- это интересно
Так что если хотите, чтоб в старости могли прочитать про юношество- заведите "маленькую книжечку" для своих маленьких историй.

я всегда была близка к ветру, мне нравится ощущение того, что он просто есть, он свободный, и имеет несколько ипостасей. Он может разрушить всё, разгореть пожар, но в тот же момент сеет поля. Прекрасный мой друг, это тебе, В.

Я забавляюсь.
Стихи мои- слово моей души.
Я притворяюсь.
Меня в оковах прошу не держи.
Я иногда говорю
Мой друг, он свободный, но не человек
Его я люблю,
Он не говорит, но я знаю ответ.
Прошу обними,
Я снова выйду курить на балкон
Открою окно
Чтобы впустить тебя, мы вместе давно.

Снова развей
Мои волосы, дай мне свободу опять.
Водки налей
И с открытым окном ложись спать.

Злые бездомные люди
Бродят по улицам города.
Едят из грязной посуды,
Ищут нового повода.
Скитаются по дорогам
Без всякого смысла, желания
Кичится голодом,
Хотя подавить страдания.
Каждому нужен свой дом,
Никто не захочет жить в шалаше.
В ушах не мысли, а звон.
Ведь дом то нужен в душе.

Грусть наступает шагами.
То короткими, то громкими словами.
Бьёт дубиной по голове,
Я падаю в снег, снова на дне.
Слезы, падая как кипяток,
Обжигать могут не только рот.
Вопреки железным барикадам
Плакать вроде как можно и надо.
Грусть уходит, отпускает душонку
Я сижу, мерзну немного
И жду снова железный кнут.
Ведь это всё замкнутый круг.

Ты говорила мам,
Что я нужна мам,
Но я не та мам,
Прошу прости мам.
Я благодарна мам
За то что есть я мам
Я смогу сама мам
Я ведь нужна мам?
Я ведь нужна вам?
Я ведь нужна там?
Ну хоть кому-то мам...

Мне нравится, красиво получилось

Новогоднее настроение убивает настроение что-то писать

Ну чтож, с новым годом, новое творчество