Вечер.

Сижу в доте. В висках затухающе пульсирует боль от постоянных недосыпов. Нутро сковала ледяная тяжесть тоски.

Сегодня - особенно тяжело, по сравнению с прошлыми днями. Перед глазами проносятся, вперемешку, картинки из дома и первые впечатления за ленточкой.

Сегодня - особенно трудно собрать свои мысли в удобоваримый текст и я даже не стараюсь.

У всех бывает плохое настроение - почему бы ему и не быть у меня?

Сегодня - не смотрю за тем, как солнце тонет в горизонте.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Как это все начиналось #глазами_очевидца.

Снова - ночь.

Над головой, в подмерзшем мире, дрожат звезды. Луны нет - она только народилась и до ее отраженного света еще несколько дней. Я на посту - один. Прячусь за бетонными блоками, изуродованными очередями КПВТ и автоматов, от пронизывающего ветра. Здесь - совершенно другая зима. Снега нет, только хрустит под ногами ледок дневных испарений.

Там, куда я смотрю - вспыхивают зарницы, осыпаются зажигалки прекрасными фейерверками, гудит линия фронта. Моя задача проста - не пропускать никого с той стороны. Ночью проезд закрыт, и отдан приказ - стрелять на любое движение. Окоченевшие пальцы в перчатках - поглаживают предохранитель, выставленный на огонь очередями. Автомат крепко сжат в руках. Остался час до конца моей смены и я уже не чувствую ног практически до колен - так они замерзли. Лицо спрятано за шерстяной балаклавой, каска неудобно загребает потоки ветра под себя остужая голову даже сквозь зимнюю шапку. На теле - термобелье, форма, вязаный свитер, бушлат и ватники - все это под бронежилетом, прижатом разгрузкой. Мне все равно холодно. На этом посту мы стоим по одному - ребята с соседних постов на расстоянии меньше чем в сотню метров. Своеобразный передний край у меня, получается.

В соседней посадки отстреливается реактивная артиллерия - и сразу слышится натужный рык двигателя, уносящий стального монстра от ответных ударов.

Спустя минуту плюхают взрывы - в посадку приходит ответ вражеской артиллерии, местами загораются кусты и деревья.

Поля вокруг кольца - выжжены дотла. Коричневатая земля, покрытая жирным, черным пеплом - его подхватывает ветром, забивает в носоглотку, заставляя откашливаться и с отвращением сплевывать угольно-черную слюну.

Всматриваюсь в зыбкие очертания дороги - и думаю о том, как мы будем возвращаться назад. Сможем ли мы быть обычными людьми - или обречены на вечные скитания ужасных чудовищ? В эту ночь - у меня нет ответа на этот вопрос.

Снова расцветают над горизонтом зажигалки. Снова выплевывает свои смертоносные снаряды артиллерия. Снова смотрю на часы.

До теплого блиндажа осталось стоять пятьдесят девять минут.

#Деньсурка
#Глазамиочевидца
Подписаться на День сурка.

Утро.

Сегодня, наконец, мне удается поспать.
Выхожу на поверхность. Солнце уже нагрело серую пыль и воздух - застыла безветренная жара.
Подсолнухи на соседнем поле давно не поднимают головы и я думаю, что можно сходить и проверить - вдруг созрели?

Бим с Кузей умчались к бане - там вовсю идет колка дров и наведение порядка. У Светлого сегодня - день рождения.

Поздравляю его, треплю по голове - хоть он это и не любит, но довольно улыбается.

Возвращаюсь в блиндаж.
Мне заступать чуть позже, поэтому ставлю чайник и сажусь писать заметку.

Очередной день сурка начинается.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Сказ про #ЛБС, или как я в командировку ездил. День 3.

Оказываюсь в утренней смене.
Лысый стоит, навалившись грудью на бревна наблюдательного и уткнувшись лбом в верхнюю перекладину амбразуры.

- Лысый! - окликаю его.
- А?
- Чего там? Нормально все?
- Иди вон сам посмотри.

Беру бинокль, осматриваю побитые крыши домов в низине перед нами, склад на небольшом возвышении, стоящий отдельно в поле и дальше - склон. Вижу человеческие фигурки, копошащиеся на границе посадки и поля. Вопросы не нужны - мы знаем что там нет своих - только враги.
Оживает рация, выплевывая в эфир координаты и сакральное:
- Наблюдаю группу противника, наблюдаю группу противника, как принял меня? Прием.
- Принял тебя, работаем.

Гулко, осыпая листву с деревьев, взрёвывает двигателем замаскированный танк в посадке сбоку. Я продолжаю смотреть на группу человеческих фигурок, сжав пальцы до белизны на корпусе бинокля.
- Выстрел, наблюдай.
- Принял тебя, наблюдаю.

Рвется воздух. Со свистом, стальная болванка уходит в поле. Вижу - мимо, но остается только наблюдать. Вражеские бойцы - словно встревоженные муравьи мечутся почти на середине поля - некуда спрятаться, а лечь они не догадываются.

- Юг - двести. - корректирует дроновод наводчика.
- Принял, юг - двести. Работаю.

Снова рвется воздух. Доля секунды - и вместо потревоженных муравьев в поле вырастает белоснежная сфера огня.

- Цель поражена, меняйся. - команды дроновода сухи, в нем уже не осталось эмоций.
- Принял, перекатываюсь.

Ревет двигатель танка, удаляясь. В поле - черная плешь и ни единого движения.

Осматриваю все доступное для наблюдения пространство, но взгляд так и соскальзывает на эту черную рану на теле земли.

Ловлю себя на том - что не чувствую злорадства или радости.

Просто - работа, которую мы делаем.
Просто - работа.

#ЛБС
#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Вечер.

Огромный оранжевый шар вплавляется в горизонт. Ветер гладит по спине прохладными ладонями.

Сижу на ступеньке в окоп, созерцаю.

День, как любой день сурка - бесконечно долгий - и вместе с этим бесконечно короткий. Душа, на сегодня, почти выжата до дна - и мне спокойно, даже когда над головой разрываются снаряды пво.

Сегодня жаркий, во всех смыслах, день.

Псы крутятся в бане - там пахнет мясом - кошка греет мой спальник...

Ровно тарахтит генератор, аккомпанируя сверчкам и какой то чубатой птичке.

Время идти на доклад и спускаться под землю. В обьятия люксового склепа на шесть квадратных метров с трехслойным потолком из бетонных плит двадцати сантиметров в толщину.

Однажды, все это закончится - и мы вернемся в соты своих муравейников.

Ну а пока - тишина поет мне о завершении очередного дня.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Ночь.

Как всегда, ничего особенного. Просто #мысли.

***
Смеется мир в объятиях вселенной
И боги спят. И мы не видим тьмы.
И мы забыли то, что люди - тленны.
Что будет и для нас конец пути.

Прочтут молитву памяти героям,
Простому люду скажут пару слов,
Тех отпоют, кто не пришел из боя,
И умерших - от старости оков.

И все мы люди. Все - внезапно смертны.
И каждому из нас - готов уж гроб.
Но как мы любим, часто, спорить тщетно
В мечтах урвать побольше жизни срок.

И девять лет у нас воруют жизни,
Забыв про совесть, честь и простоту.
Но я готов отдать всю жизнь - отчизне.
Мы все - готовы кануть в пустоту.

За то, чтоб мир однажды стал светлее,
За то, чтоб не душил детей фашизм.
За то, чтоб были мы чуть чуть роднее,
Для всех, кто рядом с нами делит жизнь.

За то, чтобы в отчаянном порыве
Нам не пришлось рвать из груди металл.
За то, чтоб наши слезы роковые
Не разбавляли кровь. Но кто бы знал!

Кто мог бы знать, что долгая дорога
Ведет к бессмертью нас - своих сынов.
Как хорошо, что я - не верю в бога.
Как плохо, что враги - не чтут богов.

Смеется мир в объятиях вселенной,
И боги спят, оставив все на нас.
Как жаль, что мы - не можем быть нетленны.
Как радостно, что наша честь - при нас.

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Утро.

Традиционно прихожу в бронекапсулу дота - посидеть в тишине, поразмышлять - и окончательно проснуться.

Стоит принять позу мыслителя - из переходов раздается дробный топот стада лошадей.

Бим с Кузей залетают в дот. Кузя стесняется - он крутится рядом, пропеллером вращается хвостик, глазами косит на меня - заругаю или нет? Бим, в отличии от собрата, бесцеремонен. С грацией товарного состава он налетает на мою ногу грудью, силится дотянуться до лица и рук - чтобы поцеловать. Пес рад меня видеть и щенячья натура требует облизать и погрызть причину радости. Одергиваю его голосом, дожидаюсь пока он развалится рядом и чешу ему грудь - это любимое для почесываний место. Кузе тоже достаются поглаживания - с минуту он терпит, потом отодвигается.

Вдалеке стрекочут вертолеты и бахают взрывы.
Дописываю заметку и ухожу под землю - там, наверное, закипел чайник.

Начался новый день сурка.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Как все это начиналось #глазами_очевидца.

День.
Морозный ветер бьет по лицу с размаху, стоит только подняться из блиндажа на поверхность. Моя смена через два часа, поэтому иду помогать искать дрова для буржуйки.

Конструкция нашей буржуйки - крайне неудачная. Она вертикальная, из газового баллона, и очень плохо отдает тепло. Чтобы хорошо протапливать объём восьмиместного блиндажа - ей нужно скармливать качественное дерево и следить чтобы угли были всегда в большом количестве. Для этого, мы делим смены по принципу смещения: четыре часа стоишь на посту, четыре часа на "бодряке", восемь часов - личное время. Затем - цикл повторяется. Таким образом - ночные смены постепенно смещаются для каждого, так как ночью стоять - трудно и страшно.

Дрова добываем в ближайших посадках, собирая валежник и распиливая крупные стволы. Возле блиндажа - колем на чурки, которые влезут в буржуйку. Посадки почти полностью состоят из акации, а это самое плохое дерево для топки - плохо прогорает, дает мало угля и очень плохо греет. Альтернатив - нет. За все время, что мы здесь проведем, нам привезут дубовые отрезы всего дважды - но их хватит надолго.

Заступаю на пост.

Бетонные блоки, бесконечный поток машин через другие посты. Через меня проезжают только черные номера и тонары, везущие вслед отступающему врагу противотанковые тетраэдры. Иногда проезжают экскаваторы - они с сопровождением, поэтому их тоже не останавливаю. Каска неудобно болтается на голове, натянутая поверх двух шапок, балаклава отсырела от пара, ресницы примерзают друг к другу. Пальцы в перчатках немеют от холода, разминаю их энергичными движениями. Задираю голову и осматриваю небо. Сегодня спокойно, но я все равно ныряю в небольшое помещение поста, собранное из мешков с землей и песком. Закуриваю. Пока курю, пряча огонек в ладонях - пальцы начинает ломить от холода. Перекур быстро заканчивается, снова выныриваю на улицу - здесь бетонные блоки, они кажутся безопаснее.

Под ногами звенят по мерзлому асфальту тысячи гильз разных калибров.

Пахнет пороховой кислятиной и мертвечиной. Над головой пролетают возвращающиеся "стрижи", покачивая крыльями. Мы машем им, потому что они так низко - что мы видим пилотов. Верим, что они видят нас.

Ветер успокаивается, чтобы через пару минут врезать очередную пощечину в замерзшее лицо.

Это не тот враг, с которым мы сражаемся, поэтому - терплю.
Мы все еще живы, правда - уже не все.

#Деньсурка
#Глазамиочевидца
Подписаться на День сурка.

Сегодня у меня нет настроения для чего то крупного, но мелкое - вот оно, пришло в гости.

***

Товарным составом заходят в голову
Сводки войны в обед.
Мы разделили вчерашнее - поровну.
Ждем теперь новых бед.

Братец, давай мы сегодня выживем?
Давай не накличем смерть?
Прячемся, снова, на поле выжженом.
А как нам еще - не стареть?

#Деньсурка
#СтихиСурка
Подписаться на День сурка.

Вечер.

В узкое окошко бетонного колпака наблюдаю за оранжевым диском.

Небо седоватое, вековое, висит над головой - и я думаю о том, что наша планета, как и я сейчас - смотрит в это оранжевое окошко из под своего защитного колпака на просторы космоса.

Может быть, там тоже - ракетная опасность?
Может быть, звезды сошли с ума и уже заливают своим гневом космические просторы?

А может быть - все мы заперты в клетке бесконечного судного дня.

Бим лежит рядом, тяжело вздыхая в такт моим мыслям. Глажу его - меня это успокаивает и выгоняет из головы лишние мысли.

Скоро будет доклад. Скоро - я вернусь в блиндаж, сниму бронежилет и промокшую от пота футболку.

Скоро - я все таки подстригусь и сбрею отросшую бороду. Просто так, чтобы изменить в бесконечности повторов хоть какой то элемент.

Потом я схожу ополоснуться прохладной водой, вернусь в блиндаж и буду ждать следующего дежурства.

Но все это - будет позже. А сейчас - глядя на врезавшееся в горизонт солнце, мне вспоминаются чьи-то строки:

"А там, вдали, зубчатые вершины
День отходящий томно золотил."

Подходит к концу очередной день сурка.

Тишина.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

#Время_откровений.

О стихах и о Боге.

В последнее время, мне все проще выражать свои самые потаенные мысли в стихах. Читаю ли я их или пишу сам. Может быть - во мне нет такой силы, как есть у других - убивать и воскрешать Словом. Может быть - я пошел не той дорогой. Может быть, я не достигну поэтов прошлого - не стремлюсь к этому. Просто так - легче чувствовать дыхание мира.

Время, когда все спокойно и стабильно - превращается в молитвы сердца к людям. К тем, кто за нами. К тем, кто против нас - но, может быть - еще не ослеп, не оглох окончательно. Для меня - дело не в величии государств и их правителей. Дело в тех, кто страдает по неким придуманным пропагандой признакам годности. В тех, кто погибает при обстрелах - за выбор жить.

Может быть, я не понимаю - что значит жить, девять лет, под гнетом террора со стороны бывшего соседа. Может быть, я не понимаю до конца - как, будучи мирным жителем, жить под бесконечными обстрелами. Как, во всем этом безумном хаосе ходить на работу, растить детей, да даже просто - жить.

Я стараюсь сочувствовать. Стараюсь занимать сторону невинных людей. Стараюсь показать: Бог - это не про храмы. Это - про душу и разум.

Бог - это когда обычные люди, совсем простые - оказываются не простыми. Когда они идут волонтерами в госпитали или на восстановление освобожденных территорий. Когда протягивают свою душу детям, спасенным от войны - в этом я вижу Бога.

И вижу дьявола, воочию - когда другие люди пытаются очернить любое благое дело.

Может, для окружающих людей - это не показатель. Но я вспоминаю прочитанную в детстве библию и перед глазами встают строчки: "по делам их - узнаете их". И я смотрю на дела. Смотрю на руки, сердца, строки - которые сотрясают мир своей силой творить. Силой, которая идет из самого сокровенного внутри - из личного храма каждого человека.

А кому поклоняешься ты?

#Деньсурка
#Времяоткровений
Подписаться на День сурка.

Утро.

Первый раз меня будят в пять утра - товарищи проспали доклад. Ни разу не старший, но именно мой номер умудрились откопать в закромах родины... Бужу старшего, ложусь обратно. Моя смена с восьми до двенадцати, поэтому все остальное меня мало интересует.

Следующее пробуждение уже штатное - шесть утра, бронежилет, витаминка для Бима, пробежка.

Тело уже проснулось, но мозг, как всегда, досматривает сны сам в себе.

Возвращаюсь в окоп, заглядываю под бетонный колпак, недовольно цокаю - здесь уже занято дежурной сменой.

Спускаюсь в блиндаж, ставлю чайник, насыпаю в кружку сахар и кофе. Пока закипает вода - сажусь писать заметку.

Начинается очередное утро нового дня сурка.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Как все начиналось #глазами_очевидца.

День. На пост подъезжает разбитая, подкопчённая копейка.

Останавливаю.

Из копейки выгружается шесть очень грязных бойцов, сама копейка уезжает. Проверяю документы солдат. Все свои, все контрактники. Только грязные до ужаса - один из них, кажется весь состоит из земли.

- Вы откуда такие грязные? - спрашиваю его.
- Из шестерки. Блиндаж завалило после прилета.

Разговариваем несколько минут, в течении которых мне рассказывают про самого грязного. Оказывается, он не успевает строить и заселяться в блиндажи - рядом обязательно прилетает. В последний раз, когда он построил себе отдельный блиндажик - прилетело метрах в пятидесяти. В замерзшую, грязную лужу.

Ребята смеются, улыбаются - а я вижу их засаленную форму, тусклые глаза и втянувшиеся щеки...

Уходят. До города - километров пятьдесят, но их отпустили в баню и даже выдали боевое распоряжение. Такое, здесь, в норме.

Бронежилет оттягивает плечи, на коже уже появились синяки от постоянного веса - но это пройдет. Огрубеет и кожа и мышцы под дополнительными десятью килограммами. Зато - может быть выживу, если что.

Сегодня докричались по рации до ребят с других постов - за две минуты радиоэфира узнаем, что в соседней роте есть погибшие во время прилетов. Грустим, но не обсуждаем эту тему - знали, на что идем. Знали - куда. Счастье, что вообще так долго времени не было никаких потерь и что они не исчисляются теперь десятками.

Стою, прикрываясь блоками от дороги, разглядываю в щель доступное пространство.

Дорога напоминает змею, вступив на которую - все живое исчезает.

Страх ползает по позвоночнику, хочется позвонить домой - но связи здесь нет совсем. Выдыхаю сквозь сжатые зубы, балаклава фильтрует пар - но даже так небольшое облачко прорывается наружу.

А не пойти ли мне покурить?..

#Деньсурка
#Глазамиочевидца
Подписаться на День сурка.

Вечер.

Вечер субботы - время самого очаровательного разочарования в жизни.
Мы ждем каждую субботу - до сих пор. Время идет, но мы продолжаем ждать. Хотя суббота - каждый раз полна разочарованием. У войны - нет выходных.

Выдаю из запасов палку уставной колбасы псам - через пару минут они разделят ее пополам и сожрут. Пока что - Бим выгрызает середину, а Кузя - заискивающе поглядывая мне в глаза ведет меня к миске для воды. Да, я уже научился понимать когда он что то просит. Наливаю полную миску воды - третий раз за день, сажусь в бетонный гроб бронекапсулы писать заметку.

Солнце падает в горизонт. День заканчивается, оставляя внутри меня очередную каплю разочарования.

Подходит к концу очередной день сурка.

Тишина.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

Утро.

Воскресный день начинается с будильника.
Выхожу на улицу. Голубоватое небо кажется выцветшим и блеклым, воздух сперт и даже неприятен.

Угощаю Бима витаминкой, глажу по голове пока он догрызает таблетку.

Делаю доклад и спускаюсь под землю, к закипевшему чайнику.

Пишу заметку.

Начинается новый день сурка.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.

#Время_откровений.

Время поворотов в жизни - всегда наступает неожиданно.

Когда я вернулся в родительский дом, после срочной и контрактной службы - внезапно для себя обнаружил, что на стенах новые обои, фортепиано отсутствует. а родители выглядят совсем иначе. Пожалуй, испытанная эмоция была равна удару под дых - когда ты хлопаешь ртом в попытке вздохнуть, но организм никак не хочет вспоминать как же это делается. В тот день, я внезапно для себя понял что мое счастливое детство ушло. Кануло в небытие, оставшись в памяти разрозненной мозаикой событий.

После - было множество поворотов, но они не были такими значительными, хоть и влияли на мое мировосприятие.

Второй такой поворот случился для меня внезапно - когда я приехал с СВО в короткий, четырнадцатидневный, отпуск.
Абсолютно неожиданным для меня оказался тот факт, что я больше не могу находиться в толпе. Люди вокруг стали раздражающим фактором, несущим в себе воображаемую опасность - и мозг отказался думать иначе. Второй факт оказался двояким. Однажды, в своем позабытом до выцветших и неверных слайдов детстве, мне довелось прочитать о том, что люди, которые смотрят в небо - счастливее тех, кто смотрит себе под ноги.
Казалось бы - я постоянно вздергиваю подбородок вверх, в попытках разглядеть в небе беспилотник. Но при этом - я вижу это небо. Небо, которое уже опостылело всеми видами своей расцветки. В дополнение ко всему, оказалось что "не здесь" - слишком шумно. И это держит нервную систему в тонусе, сковывает позвоночник ледяными пауками - а вдруг не услышишь выход и свист прилета?

Мой дом - где то там, далеко от линии фронта. Но линия фронта - где то внутри меня.

И все чаще я задумываюсь о том, что будет потом. Потом, когда все закончится. Когда закончится война, когда вернусь домой - когда мне придется жить жизнью обыкновенного человека.

Где та самая "красная линия", за которой находится ПТСР? Не прошел ли я ее сегодня?

#Деньсурка
#Времяоткровений
Подписаться на День сурка.

Вечер.

После ужина завариваю себе кофе и ухожу на доклад.

Кофе подождет.

Малиновая макушка грозного светила уже почти скрылась за деревьями, воздух пахнет дымом, ветер куда то запропастился. Воздух тяжелый, спертый - дневная жара не щадит.

Где то над полем резко скрипит какая то хищная птица, гремят сверчки. Удивительно, но сегодня они поразительно великодушны - сливаются в унисон, не создавая какофонию.

Сижу, поглядывая на часы. В блиндаже прохладнее и ждет кошка.

Заканчивается очередной день сурка наполненный стихами Анны Долгаревой и тяжелой тоской по дому.

Закуриваю, вслушиваясь в мир.

Тишина.

#Деньсурка
Подписаться на День сурка.