быть тревожным и сверхчувствительным — это не про красоту, это про усталость. я слышу слишком много, вижу слишком ясно, ощущаю слишком остро. любой звук, любое движение, чужая интонация — и внутри все вздрагивает, будто мне кто-то резко ударил по нервам. невозможно расслабиться, невозможно «отключить голову».

я часто думаю: а каково это — жить с кожей потолще? не вздрагивать от шороха, не ловить чужое настроение в воздухе? ведь быть сенсориком — это уставать от того как все вокруг ощущается «слишком».

но, как ни странно, именно эта же чувствительность иногда становится спасением. я могу уловить то, что прячется от других: едва заметную доброту, теплый взгляд, тихое движение души. и пусть это тяжело, но в такие моменты я понимаю — моя «слишкомность» все же дает мне возможность видеть глубже.

ᯓ★ люблю то, как для меня ощущается эта песня.

как ночь без сна, когда сердце гулко отзывается на пустоту. как письмо, которое никогда не отправили, и как стекло, застрявшее в горле.

иногда дни становятся тяжелыми не потому, что мы сделали что-то не так, а потому что жизнь требует передышки. хочется лечь, закрыть глаза и просто исчезнуть на время. но, знаешь, даже в этом состоянии ты все еще идешь вперед. пусть медленно, пусть без сил — но идешь. позволь себе остановиться. попей воды, укутайся в плед, убери телефон подальше, помолчи. мир подождет.

ты имеешь право уставать и давать себе время на отдых.

— мне что-то попало в глаз.
— плохо дело. в левый или в правый?
— сейчас соображу.
'господи, — подумал я, где она была все эти годы, чтобы отозваться на такой банальный трюк?'. я наклонился, чтобы всмотреться в ее глаза, которые были в десяти дюймах от меня, а она всмотрелась в мои.
— я вижу, — сказала она.
— да? что же это?
— я. в обоих глазах. и вытащить меня нельзя.

рекс стаут «смертельная ловушка».

моя пагубная привычка убеждать себя в том, что интересные, необычные люди — непременно люди добрые и хорошие.

донна тартт «тайная история»

возвращаем старую рубрику «признайся в любви, как книжный персонаж».

можно еще и угадывать, кто кого загадал.

поймите, любовь — это не бухгалтерия.

не про «поровну» и не про ровные доли усилий. иногда она двадцать на восемьдесят, а иногда — ноль на сто. потому что кто-то выдохся, а кто-то все еще держит тепло на двоих. и в этом нет несправедливости, если оба понимают: сегодня я поддержу тебя, а завтра ты моя опора.

любовь живет в мелочах.
в том, что кто-то заметил усталость в глазах, налил чай, обнял, просто молча рядом сел. она не требует равных вкладов, но просит равного участия душой. это не состязание в том, кому труднее, а тихое, честное «я рядом» во взгляде и в поступках.

конец 19 века. чайковский, впечатленный рассказами молодого чехова, пишет ему и просит прислать фото.

ответ чехова: «посылаю вам фотографию и книгу, и послал бы даже солнце, если бы оно принадлежало мне».

*пищу, умиляюсь*

— тварь ли ты дрожащая или пр...

— отойди от холодца, пожалуйста.

если я напишу свою книгу — никому не скажу, но знаки будут.

два часа, проведенные за чтением интересного романа, нередко оказывались более значительными, чем два года жизни.

сабахаттин али «мадонна в меховом манто».