ее иссиня-черные волосы, разметавшись на подушке, напоминали темные полосы дыма в небе. словно вороны, летя домой, несут на крыльях темноту и звезды. она любила кофе и читать ремарка. думаю, она любила этого писателя даже больше чем меня, хотя, я бы все равно падал преданным пленником сердца к ее ногам.

она не сумасшедшая
она — искусство.

он отправил ей открытку с надписью: "просто подумал о тебе". без праздников, без даты. в этом жесте было все: внимание, тепло, немного стеснительности. и легкое признание в том, что, может, она живет где-то между его мыслями чаще, чем он сам ожидал.

иногда самое волшебное — это заварить чай, завернуться в плед и просто слушать, как дождь стучит по подоконнику. никаких планов. только ты и тишина, в которой живет покой.

иногда я скучаю по осени так, как будто по человеку. по ее шороху под ногами, прохладе на щеках, чаю с корицей и разговору, которого давно не было.

хочу, чтобы снова пахло листвой и дымом. чтобы пальцы зябли в карманах, и небо было серым, но теплым. чтобы можно было грустить красиво — как только осень позволяет.

поздравляю, вы попали в книгу, что сейчас читаете. что это за книга и ваши действия?

иногда мне кажется, что я родилась в неправильную эпоху — душа моя просится в викторианскую гостиную, где разговоры ведутся шепотом, а чувства — пером.

жесточайшие обиды наносят женщинам те, кто больше всего видит от них ласки; это прирожденные трусы и тираны, и они терзают тех, кто всех смиреннее им подчиняется.

«ярмарка тщеславия»

пустые и злые слова, которые мы так легко бросаем на ветер, способны разрушить самые прочные жизни.

«мемуары дьявола»

я 'порчу' книги. смело подчеркиваю понравившиеся строки, ставлю восклицательные знаки, клею стикеры, пишу свои впечатления — ведь если мысль ударила в сердце, почему не оставить след?