я не разочаровываюсь — я просто наблюдаю, как люди оправдывают мои самые низкие ожидания.

книги — это письма любви, написанные для всех и для каждого в отдельности. они ждут на полках, пока мы встретим их взглядом, чтобы рассказать нам что-то важное, что-то, что, возможно, изменит всю нашу жизнь.

ги де мопассан
«софи»

она в одиночку залечила свои раны.
как не бояться ту, что принимает свои шрамы?

ты исчезаешь из моей жизни, как вечерний туман — медленно, почти незаметно, оставляя после себя лишь прохладное эхо воспоминаний.

любовь выскочила перед нами, как из-под земли выскакивает убийца в переулке, и поразила нас сразу обоих!

михаил булгаков
«мастер и маргарита»

грусть приходит тихо. она не кричит, не требует внимания, не разбивает стены – она просто садится рядом, как старый друг, и остается. она прячется в паузах между словами, в мгновениях, когда ты смотришь в окно и не видишь ничего, кроме отражения пустоты внутри.

люди говорят, что время лечит, но они забывают, что оно также забирает. оно стирает очертания лиц, размывает воспоминания, делает голоса в голове тише. и от этого становится еще больнее. ведь когда боль свежая, ты хотя бы знаешь, что что-то было, что кто-то был. а потом остается лишь тень, лишь эхо, которое со временем перестанет отзываться даже в твоем сердце.