он писатель. его душа полна чувств и идей, которые лишь со временем, а может даже и никогда не станут буквами на белой бумаге. его руки испачканы чернильной кровью, а душа – созвездие страданий. кто бы мог подумать, что в таком тихом и невзрачном человеке хранится вся вселенная?

мечта цель: переехать в другой город, заняться тем, что я люблю, создать книжный клуб, окружить себя творческими людьми и наслаждаться жизнью вместе с любимым человеком.

в самом деле, нет ничего досаднее, как быть, например, богатым, порядочной фамилии, приличной наружности, недурно образованным, неглупым, даже добрым и в то же время не иметь никакого таланта,
никакой особенности, никакого даже чудачества, ни одной своей собственной идеи, быть решительно «как все».

«Идиот»
Федор Достоевский.

женское желание танцевать с утра на кухне под лану дель рей, когда солнце только восходит, украшая стены теплыми полосками. все спят, забившись каждый в своём уголке, откинув реальность на потом, но а мое сердце жаждет пить прохладный лимонад в приятном одиночестве, открыв окно нараспашку и вдыхая свободу жизни.

она звала вечером бегать под дождем, кидая камушки в мое окно и стараясь не разбудить соседей.

ее руки, всегда покрытые чернилами, сжимали старенький фотоаппарат, который видел лучшие времена. каждый снимок был полон смысла, свободы, чего-то неземного. когда она не спала — писала заметки в потрепанном блокноте, каждый день начиная по-другому, словно прожила несколько жизней. она так и осталась несбыточной мечтой и моей музой.