сейчас бы уйти в книжный запой, вместе с горячим шоколадом. а в перерывах слушать неповторимого баха и наслаждаться этим волшебным моментом.

а не вот это все...

человек — как роман: до самой последней страницы не знаешь, чем кончится. иначе не стоило бы и читать.

кофе, пиджак, лекции, дождь, аромат весны, тучи. замечать прекрасное в каждом помогает преодолеть серость будней и одиночество. возможность прожить день не зря — уже улучшает настроение и бодрит.

попробуйте.

— плохо ваше дело! по-видимому, у вас образовалась душа.
— это... очень опасно...
— неизлечимо.

евгений замятин «мы».

я изо всех сил улыбнулась. и почувствовала это — как какую-то трещину на лице: улыбаюсь — края трещины разлетаются все шире и мне от этого все больнее...

мне всегда казалось, что я не там, не с теми, занимаюсь не тем, о чем мечтала. это не моя жизнь. это всего лишь спектакль по сценарию.

где сценарист — не я.

боль можно затмить другой болью, которая может заставить тебя полюбить ее. поэтому чтобы сердце не ныло от тоски, я покупаю книги. изнывая от цен, сюжетов, событий, что оканчиваются смертями, от безнадёжности, которая охватывает после прочтения зацепившей книги.

я и дальше живу с тоской в сердце, но теперь мне это нравится.

франц кафка писал милене в письмах: «я не пишу сегодня ни о чем другом, ничего более важного у меня нет за душой». он переживал за её здоровье, ведь любил всем сердцем, пусть и видел пару раз, но письма, которые сохранились до сего дня горели не потухающим пламенем.

я знаю это чувство, когда кто-то близкий далеко и ты не можешь покрыть своим заботливым крылом через километры. и только письма, пусть и виртуальные, но спасают от моря тоски, что готово вылиться за края разума.