всегда хотелось жить где-то на отшибе города, варить чай из лесных трав, что я собирала на рассвете и танцевать под старые пластинки на кухне.

умиротворение, книги, камин, классическая музыка, чай, любимый человек. как же мне этого не хватает сейчас.

я отношусь к типу людей, которые любят и ценят уединение. я люблю быть один. или вернее так: быть одному мне совсем не трудно. и если я сначала пару часов бегаю в одиночестве и ни с кем не разговариваю, а потом еще часов пять сижу, опять-таки один, за своим письменным столом и работаю – то я не начинаю напрягаться и лезть на стены от тоски. склонность к уединению проявилась у меня в сравнительно раннем возрасте. любым совместным занятиям я предпочитал чтение в тишине или погружение в музыку.

харуки мураками 'о чем я говорю, когда говорю о беге'.

дождь начал свою унылую песнь, отбивая ритм об мою душу. в голове ветер. понимаю, что становлюсь сентиментальной и придаю значение совсем странным и ненужным вещам. не могу воспринять эту реальность, кричу мысленно в голове и всегда отвечаю, что все в порядке. пару лет и я сойду с ума, окончательно укоренившись в своих больных фантазиях.

я состою из 'унесенных ветром' и 'поющих в терновнике', а также из книг достоевского и гюго, из яблочного сока, дождливой погодой, смеси злой усталости и чего-нибудь по типу 'я сама'.

я люблю дышать свежим воздухом, но больше всего, тобой.

восхищаюсь людьми, которые играют на пианино. они словно живут в своем тайном мире, в который уносят тех, кому они играют. их изящные пальцы будто умеют творить волшебство. только коснулись клавиш, а я уже в плену.

рубрика 'книга, которую я никогда не прочитаю'.

комната — пустая оболочка. мы сами наполняем её жизнью. кто-то вешает уютные шторы, ставит цветы на подоконник и протирает пыль с шкафов. но я стараюсь наполнять комнату воспоминаниями. моментами, которые застревают в этих стенах, разбиваясь звонким смехом, вылетая в коридор, растворяясь в чае.

ты словно одиннадцатая глава книги 'портрет дориана грея'. для глупцов ты надменна и скучна. а для ценителей искусства, — прекрасна и занимательна.

я состою из музыки, злой усталости,
бульварных романчиков, смеси тоски и нежности.
что-то во мне — растаяло ли, осталось ли —
но никогда не будет уже по-прежнему.

нам бы учиться мудрости, состраданию
и отпускать все то, что так сильно мучит нас.
я состою из вечного ожидания
дня, когда все действительно будет к лучшему.

если вы думаете, что вы зависимы от еды и что вы — обжора, то вспомните что гоголь тоже постоянно ел. он говорил, что у него 'в брюхе живет сам дьявол', заставляющий его есть жареного барашка.

нет, вы вовсе не обжора. вы просто николай гоголь.

твои уста, твой взор молили,
чтоб я тебя не покидал;
младые очи слезы лили,
и голос, плача, замирал;

просила ты хотя участья
ты клятвы вспоминала мне,
пору безумия и счастья;
ты бредила о прежнем сне.

но я, с улыбкой горделивой,
сказал: 'оставь свои мечты!
носи оковы терпеливо,
коль их разбить не хочешь ты.