ОЛЬГА АНИКИНА

***
Эй, куда ушли все слова?
Слова ушли на войну.
Одни убиты, другие ранены,
третьи в плену,
четвёртые курят, чтоб отдохнуть,
а потом снова стрелять.
Может, вернутся когда-нибудь,
когда будет тишь да гладь

Вы врёте, нет никакой войны,
а если даже и есть,
слова маршировать не должны,
козырять, отдавая честь.
Но доброволец не виноват,
он слышит иной призыв,
и вот – в зенап или в медсанбат,
под щёлк затворов и стук лопат
под маршевый скрип кирзы,

хотя никто их не призывал,
шагают – слова, слова.
Ныряет в жерло железных жвал
бритая голова.
Когда они вернутся с войны,
калеки без рук без ног,
воспрянет речь – перерыта вдоль,
распахана поперёк.

Источник: https://www.facebook.com/100001065499149/posts/pfbid0JkAYuQScdjTLyRYhoyD6eSrUH4UpDmy7q2yJkC1zFScEmUTAnbuPHpbjjZoeRRAQl/

ИВАН КУПРЕЯНОВ

***
Темнеет, тут и там – морщины света.
И слышно, как несутся лошади салюта.
У лавочки скелет велисипета:
я помню, что его колёса сдуты.
Ползёт гигантский слизень по дорожке,
а в небе самолёт, со сле‌дом, как у слизня.
На это наползает понемножку
бесформенный массив грядущей жизни.
Я помню впалый бок овчарки Лонга,
ежа воды из ледяного шланга.
Детально вспоминается немного –
зато латунная пленительная цанга.
Бесформенное будущее ливнем
не смоет ни чешуйки, ни соринки.
Бесформенное станет легитимным,
когда прочертит новые картинки.
Мы рождены, чтоб душу сделать гуще,
утрамбовать в себя реальность взглядом.
И дёрнуть непривычный мир грядущий
накопленным статическим зарядом.

Источник: https://t.me/kupreyanov/20

ЮРИЙ МИХАЙЛИК

ххх

Поэты виноваты
всегда, как башмаки,
и в том, что маловаты,
и в том, что велики.
Но как грустна свобода
жить вольным башмаком
покуда тьма народа
гуляет босиком.

Источник: https://t.me/mikhailikverses/58

ВСЕВОЛОД ЕМЕЛИН

***
Что ж наделали вы сволочи?
Жили девочки и мальчики
Были славные тусовочки
Были толстые журнальчики.

Куда нам деваться мальчики?
Куда нам деваться девочки?
Куда делись фестивальчики?
Театральные премьерочки?

Где процессы премиальные?
Где корзины белых роз?
Пришли времена реальные
Пота, мужества и слез.

Теперь жаловаться поздно
Наступило наяву
Время славное и грозное
Не курить, а жрать траву.

Были томные, пра-а-а-тивные
Стали мрачные, военные
Стали радиоактивные.
Были галлюциногенные.

Так из всякой бледной плесени
Возрождается Герой
Нынче время не депрессии
А болезни лучевой.

Принимаю вас портяночки,
Суп с березовой корой,
Кособокие земляночки,
Продолжающийся бой…

Заострившиеся лица
Смотрят пристально в зенит
А покой нам только снится,
А будильничек звенит.

Обратясь к аудитории
Мрачной бездны на краю
Клячу, чтоб загнать истории
Эту песню я пою.

Источник: https://m.facebook.com/story.php?story_fbid=pfbid033HEUcGZCR5dL7roFnGkgDesMsv6mwm4WEE4brEMqpPPAzA6oqnNsZzBCf6M4JS9Zl&id=100001819035580

МАКСИМ ЖУКОВ

***
Что получаем в остатке неразделённой любви? –
Дачный посёлок? – в порядке! – прочно стоит на крови.
Осени купол воздушный? – красные листья – ковром.
СССР простодушный мы никогда не вернём.
Нет – говорю – и не надо! Хватит того, что стою
Средь подмосковного сада в легкодоступном раю.

Как над «Поленницей» Фроста Бродский всерьёз рассуждал,
Так над поленницей просто – я бы стоял и стоял.
Думал бы, чувствовал, видел; вспомнил бы всё, что забыл:
Женщин, которых обидел; женщин, которых любил;
С кем оставлял без пригляда запертый на зиму дом;
Нет – говорил – и не надо, как-нибудь переживём.

Дачный посёлок в порядке; и за домами, вдали,
Тянутся чёрные грядки преданной нами земли.
Наша кривая дорожка стала ничьей у ручья,
Смотрит с поленницы кошка, тоже до лета ничья.
Не существует страны той – с плохоньким инвентарём
Дачу оставим закрытой, кошку с собой заберём.

Источник: https://vk.com/wall437100233_1202

АНДРЕЙ ПОЛОНСКИЙ

***
Незадача. Нам дана
Война.
Где война?
Во мне война.
Современная,
Внутривенная.
По крови бежит она -
Хана.
Веселится сатана,
Война.
И в кого ни стрЕльнешь -
Сам в себя стрельнЕшь,
Отойдешь с сомнением -
Тоже будет ложь.
Знать, такие времена,
Не гражданская она,
Внутривенная,
Межколенная.

Сердце бьётся с головой,
Кто тут мертвый, кто живой?
У соприкосновения
Новые значения.
Даже если взаперти -
Не укрыться, не спасти.
Не найти покоя
Ни в миру, ни в мире,
Раз не паранойя,
То шизофрения.

Источник: https://t.me/kastopravda/250

МАРИНА КУДИМОВА

КНИГА

Какая хорошая книга была!
Да все дочитать не давали дела.

Ты помнишь, ты помнишь?
                                                На первой главе
Лежали с тобой голова к голове.

На третьей главе поцелуй настигал,
На пятой главе нас будил нахтигаль.

Я в лодку садилась, ты прыгал в седло.
Что дальше? А дальше-то чтенье не шло.

И, только устав кочевать и летать,
Мы вновь принимались ту книгу читать.

Но время неслось на часах с ремешком,
И книгу бросали мы вверх корешком

На той же странице, на слове «почти»,
Где угол был загнут, чтоб сразу найти.

В отпетом отеле, в пропащей земле
Мы книгу забыли на пыльном столе.

Нас мучили сны и глодали года,
И мы вспоминали о ней иногда.

Сгорела любовь, спрессовалась зола…
Какая хорошая книга была!

Вошли кое-как в хитрованскую роль,
И вдруг письмоносец принес бандероль:

Наложенным книга пришла платежом
В обложке другой, в пересказе чужом.

Открыли страницу… Нет слова «почти»!
Ни дать и ни взять, никого не спасти.

Глава золотая грибком заросла…
Какая хорошая книга была!

И мы, мертвечину ловя на живца,
Забыв середину, не знаем конца.

Заполнен стеллаж недочитанных книг…
А юг всё мятежен, а север всё дик.

Источник: https://t.me/alejpt/210

АНДРЕЙ БОЛДЫРЕВ

***
По аллеям и бульварам,
с юных лет и до седин,
с головой-воздушным шаром,
ходит тихий гражданин,
а его на этом свете
мама за руку ведёт,
а не то — подхватит ветер
и на небо заберёт.

День придёт — и свет забрезжит
сквозь густые облака:
сына больше не удержит
охладевшая рука,
ветром в небеса подхвачен
улетит он — и опять
будет по аллеям мальчик
с мамой за руку гулять.

Источник: https://vk.com/wall610719626_366

АЛЕКСЕЙ ОСТУДИН

Паренёк

В каком посёлке, городе, стране
старухи кашу варят на кострах,
где пищевая плёнка на окне,
и дверь, на всякий случай, нараспах,

ревёт сирена, скрученная в жгут,
успеешь - до подъезда добеги,
когда округу хаймерсами жгут
засевшие в Авдеевке враги,

а город пропадает, но живёт,
с мопедом завозился паренёк,
ему плевать, казалось, на прилёт -
передохнуть под мальвами прилёг,

родившийся в румяных нулевых,
родную землю так сумел обнять,
что сволочам не то что у живых -
у мёртвых не суметь её отнять.

Источник: https://t.me/Lyoshaizkazani/36

НАДЕЖДА КОНДАКОВА

«НЕ РЫДАЙ МЕНЕ…»

Все гражданские войны печальны,
все кровавые брани - беда.
Но мы встали уже у Почайны
и уже не уйдём никуда.

Не страшны нам ничьи пропаганды,
ни свои, ни другой стороны.
Мы великой империи гранды,
и ее справедливой войны.

И когда из горящего танка
я не выберусь…
пусть, как в кино,
ночь проплачет одна маркитантка,
что ждала меня, глядя в окно.

Зарыдает в Саратове мама,
выпьет стопку непьющий отец,
и девчонка всплакнёт, что упрямо
собиралась со мной под венец.

…На колени пред Матерью Божьей
встань и ты, волновавшая кровь,
не жена, не любовница - больше! -
моя первая в жизни любовь.

Расскажи им, гуцулка, как пела,
как рушник вышивала, смеясь,
как двоих поглотила всецело
неразрывная смертная связь.

Как расстались нелепо, случайно…
Но выходит, судьбе вопреки,
мы встречались с тобой - у Почайны,
у давно пересохшей реки.

Видишь - кружится белая птица
вдалеке от настырных ворон.
… Жаль, что ты не приедешь проститься,
не простишь меня в день похорон.

Тебя больше никто не обидит:
я теперь не обидчик, а страж.
…Жаль вот мама тебя не увидит,
жаль что ты ей руки не подашь.

…Не рыдай мене, милая мама!

…Расскажи ей, отец, про Афган,
про любовь, про героев, про драму,
где проходит не имущий сраму
в небеса, недоступный врагам.

Источник: https://t.me/pushkinikukushkin/25

РОМАН РУБАНОВ

***
А смерть придёт, закурит, запоёт,
Хлебнёт из фляжки
И скажет, - Недолёт и перелёт -
Не так уж страшно.

Страшнее быть неузнанным в степи
И нелюбимым.
Все пули в одного, но ты терпи.
А вдруг, да мимо.

Котлы горят и люди говорят.
Да что там люди.
С небес идёт без остановки град
Из всех орудий,

Но ты терпи, курни и не боись,
Глаза у страха
Невелики. Пройдёт и эта жизнь.
Мы все из праха.

Она докурит, выпьет и уйдёт
Слова искать.
И будет недолёт и перелёт
Под Иловайском.

И землю собирая пятернёй,
В кровавой каше
Уснёшь. И Бог домой тебя вернёт
К небесным нашим.

Источник: https://t.me/rubanovpoetakterrejisser/97

ОЛЕСЯ НИКОЛАЕВА

ЛИТЕРАТУРНОЕ

Он исписался. Он теперь в жюри,
в комиссиях по премиям и грантам
и в комитетах, – заперт изнутри
наедине с инсультником-талантом.

Извне он холоден, но с удалью лихой
вымарывает начисто из списка
соперников брезгливою рукой
и с жесткого стирает диска.

Особенно же ненавидит он
тех, новеньких, блажных, в литературу
врубающихся, и шальной гормон
за вдохновенье выдающих сдуру.

…Он сам когда-то верил, на слуху
был этот гул, когда тысячеусто
разбалтывает ночь, как на духу,
все тайны сердца, все изгибы чувства.

И что? Всё морок. Пустота. В руках –
лишь воздух липкий. В стену бьется локоть.
Ни дома крепкого, ни царства в облаках:
взять нечего и даже не потрогать.

И на банкетах он, жуя рожки,
как блудный сын, томится в стенах тесных.
А под глазами – всё черней мешки
невыплаканных слёз и бессловесных.

Так хочется ему вдруг по столу
порой шарахнуть, чтоб визжа, в испуге
взметнулись те, кто пел ему хвалу –
за честь, достоинство и высшие заслуги.

Чтоб, наконец, затихла колготня
соперничества, рвенья, окаянства.
И стало б всё, как до Седьмого дня –
без самодеятельности и самозванства.

Источник: https://t.me/OlesiaNikolaeva/116

СЕРГЕЙ КОМЛЕВ

* * *
Полетаем, панночка, полетаем.
По Луне мы, панночка, погуляем.
Разглядим из кратера чёрта, бога ль.
Будем есть из тюбиков гоголь-моголь.

Вот и всё нам, панночка, партзаданье.
Приземлимся за полночь на Майдане.
Встретят нас горилкою, и взаправду
мы с тобою - первые хохлонавты.

Петухи валяются - никакие.
И покуда бодрствует виев Киев
да в степях геройствует субмарина,
щэ не вмэрла панночка Украина.

2007

Источник: https://vk.com/wall44609878_5759

ПЁТР МАТЮКОВ

***
Ваня трогает тигра, гладит слегка,
После взрыва у Вани - одна рука,
Он почти ослеп, его брат убит.
У мальчишки сегодня счастливый вид...

Я уверен, что как бы он ни петлял,
Тот укроп, который по детям стрелял,
Его время кончится, истечёт,
И укропу явятся ангел и чёрт.
Чтобы, значит, вместе - зло и добро,
Чтобы ангел - перо ему под ребро,
Чтобы - вилы в жопу по рукоять,
Чтобы знал, что такое - в детей стрелять.
И посадят в котел, не чета иным,
Орудийный расчёт побросают с ним,
И уж если весь коготок увяз,
То добавят того, кто отдал приказ.
И потянутся люди в дорожной пыли,
И в ладонях они принесут угли,
Не беда, если жар обожжет ладонь,
Лишь бы вечно горел под котлом огонь.

Источник: https://vk.com/wall603577265_1869

АННА ДОЛГАРЕВА

***
Глядеть на палую листву,
Отсчитывать года и войны
И в электричке на Москву
Читать канон заупокойный.

Кричат вороны над крыльцом,
Уходят на войну солдаты,
Дрожит сухое деревцо
Средь сумерек голубоватых.

Светлы в России октябри,
Ясны, прозрачны и печальны.
И плачет мамка: "Не умри",
И сын её идет - случайный,

Любой, бессмертный, неземной
Солдат, святой и неизвестный,
Туда, где будущий покой,
Туда, где будущая песня.

Придёт Покров, потом зима,
Укроет ягоды рябины,
И эти ветхие дома,
И тех, кого мы так любили.

И этим мамкиным сынам
Ходить, ходить со смертью рядом,
Чтоб, может, кончилась война
Хотя бы к новым листопадам.

Источник: https://t.me/dolgareva/518

ВАДИМ СТЕПАНЦОВ

AVE, CEASAR

Пусть курс у сестерция скверен,
Пусть наши горят города,
Но Путину буду я верен,
Как был ему верен всегда.

Хоть мой аппетит неумерен,
Хоть я не пролез в господа,
Но Цезарю буду я верен,
Я Цезарю верен всегда.

Шумерохуйлами обсерен,
Шипят клювоносых стада,
Но Путину буду я верен,
Как был ему верен всегда.

И не говорите, что гуси
Спасают наш гибнущий Рим,
Не те это гуси, Маруся,
Давай-ка мы нож навострим.

Вздохнув, иногда я мечтаю
Вечернею зябкой порой,
Как я потрошу эту стаю
И чавкаю их фуагрой.

И плач от Лондиния слышен
До гор иудейской земли,
О том, что со златом кубышек
У Цезаря там не нашли.

Жаль, в главной науке евреев
Он не был силён никогда.
Но Цезарю я буду верен,
Как был ему верен всегда.

Я слаб, тонкокож и манерен,
Но я плоть от плоти - Орда,
И Путину буду я верен,
Я Путину верен всегда -

Не трусил заносчивых бриттов,
В Империю веру вдохнул.
Предательски будет убит он,
Изменит ему караул,

Он будет сенатом похерен,
Предаст и Антоний, и Брут,
Зарежут, в могилу насрут -
Но, памяти Цезаря верен,

Я буду орать там и тут:
"Рим кончился. Цезарь, салют!"

Источник: https://t.me/slovoitelo/2242

ГЕННАДИЙ РЯБОВ

СЕЙЧАС

Они не все вернутся по домам…
Пацан лежать останется в траншее:
пожухлый лист прильнет к цыплячьей шее,
в глазах застынет вечная зима.

Он уберег последний свой редут,
а нам теперь окопы брать чужие.
Потом его могильщики найдут –
отправят цинк по адресу, где ждут.
Живым!
Увы, не все мы будем живы.

Его жена, не веря до конца,
не станет брать посмертную награду;
родится сын, не знающий отца;
а под навесом старого крыльца
нальются хмелем гроздья винограда;

комок пушистый станется котом,
с теченьем лет хозяина забудет.
И будет всё, лишь пацана не будет
потом.
Потом.
Но это все потом.

Сейчас, кто жив – за мной! –
в грязи скользя,
телами эту слякоть удобряя,
друзей и братьев под огнем теряя…
Но по-другому нам никак нельзя.

Их кровь на мне.
И слезы вдов на мне.
И все на мне – на чертовой войне.

Источник: https://t.me/GR_verses/4

ДМИТРИЙ АРТИС

***
Я всё меньше поэт 
и всё больше и больше солдат - 
пятый в крайнем ряду, 
где сомкнувшись плечами стоят
одинокие некогда люди, 
служители муз, 
в эти страшные дни 
заключившие братский союз. 
 
Мы никчемные воины, 
в каждом найдёте изъян:
этот сам по себе, 
а тому помогает баян. 
Только нас не пробить, 
потому что у каждого есть, 
кроме верности русскому слову, 
отвага и честь. 
 
Я всё больше солдат, 
и со мной в бесконечном ряду
сотни тысяч таких же стоит, 
замыкая орду, 
и пока не берут нас толпой
на зачистку котлов, 
мы спасаем от местного гнуса
отеческий кров. 
 
Источник: https://t.me/dm_artis/896

РОМАН РУБАНОВ

* * *
Косит старуха осенний бурьян.
Поезд идёт в Москву.
Там, за окном, радость моя,
люди иначе живут:

домики низкие в пару окон,
изгородь клёнов и лип...
Смотришь и думаешь, –разве в таком
домике жить могли б

люди?
Живут. И глядят поездам
в окна, и косят бурьян,
воду таскают в ведре по утрам...
Это Россия моя

грустная, нищая, с пеплом дорог,
с пылью газетных статей,
но исходил её, горькую, Бог
и отстрадал на кресте,

вот она, только в окно посмотри.
Где это? Ближе к Орлу?
Пламенем синим горит – не сгорит,
режа и зренье и слух.

Я её вижу и больно в груди,
и тяжело на душе.
Пристально эта старуха глядит
с горнего мира уже

и опадает осенний бурьян,
ходит стальная коса.
Что это значит? Радость моя,
если б я знал это сам.

Источник: https://t.me/rubanovpoetakterrejisser/187

АЛЕКСАНДР МАКАРОВ

***
Наш дуэт для подвигов не новый,
Нам не привыкать идти ва-банк,
Мой водитель - парень из Тамбова,
Я - обыкновенный русский танк.

Он, рождённый в двадцать первом веке,
А при мне ещё советский шарм,
Вместе мы форсировали реки,
И не раз сражались за плацдарм.

Только в этот раз всё против шерсти,
Мы окружены со всех сторон,
Джавелины аппетит свой зверский
Утоляют ради похорон.

Командир убит, наводчик тоже,
И обречены среди огня
Мой водитель - молодой Серёжа
И моя горящая броня.

Нет для нас спасения из боя,
Мне б дождя или воды глоток,
Я уже от боли волком вою,
А Сергей хрипит: "Давай, браток!"

Сыщешь жар такой в аду едва ли,
Но водитель мой забыл про дверь.
Кто из нас двоих рождён из стали,
Человек или железный зверь?

Впереди мой родственник по крови,
Только жёлто-голубой окрас,
У него теперь приказ на мове
Убивать снарядами Донбасс.

Дальше взрыв, отброшенные башни,
Смерть врагов, и пламенный пейзаж,
Где войдёт в историю на пашне
Наш последний в жизни абордаж

Не забудьте подвиг славным словом,
И впишите в похоронный бланк
Вместе нас, Серёжу из Тамбова,
И обыкновенный русский танк.

Источник: https://t.me/c/1497526280/133344

ВАДИМ СТЕПАНЦОВ

ЗАЧЕМ И ЧЕМ ОНИ ГОРДЯТСЯ

Мое призванье - быть счастливым
И заражать людей по ходу
Добром, весельем, позитивом,
Дарить им солнце и свободу.
А если кто скулит и ноет,
Что жизнь говно и все пропало -
Плюнь, друг мой, в эту кучку гноя,
Скажи: твое нытье достало!
Мне журналюга Шендербаев
Втирает: русские - холопы,
Мы смесь мордовцев и мамаев,
Хоздвор и нужник для Европы.
Вопит и пляшет с саблей танцы
Под гомон просвещенных наций:
Чем эти русские гордятся,
Зачем и чем они гордятся?
От Балтики до Океана
Раздвинули свою державу?
Тупое быдло и бакланы,
Орда и нелюдей орава!
Споили чукчей, удегейцев,
Кавказ смирили и бурятов,
Не лучше ль, в стиле европейцев,
Их было б вырезать когда-то?
Дошли победно до Парижа,
Скакали первыми калмыки?
Чем тут гордиться, я не вижу!
Вы звери, господа, вы дики!
Вы не сожгли Москве в отместку
Все эти Лувры и Версали,
Лишь мяли парижанок дерзко,
А после с дикой болью ссали.
Вы миллион немецких девок
Осеменили в сорок пятом,
А надо было жечь тех немок,
Как ваши семьи - вместе с хатой.
Зачем веками не татарской
А русской Крым поили кровью?
Послали бы десант к ирландцам,
Вас там бы встретили с любовью!
Фу, кровь-любовь, дошел до крыши,
Пристойных рифм уж не хватает!
Поэт Мокруша вдруг услышит,
И Шендербаев прочитает.
А впрочем, пусть их веселятся,
С честной Европой поглумятся:
Чем эти русские гордятся,
Зачем и чем они гордятся?
Эх, говори, моя гармошка,
Бренчи, березовая лира!
Вот подбоченюсь, топну ножкой,
И разом загудит полмира!
И закружит планета в танце,
И не придется объясняться:
Ну почему они гордятся?
Зачем и чем они гордятся?

Источник: https://t.me/slovoitelo/2362