Планы на сегодня такие.

Сегодня температура воздуха в Петербурге — +21 °C, ощущается как -5 °C

Захожу в лифт, там мальчик лет десяти и его мама, судя по всему. Форма, гладиолусы. Букет у мамы в руках.

Мальчик весь в слезах.

— Ну что ты плачешь, — говорит мама. — Тебе всего семь лет осталось.

Мальчик начал реветь ещё сильнее.

Сегодня сногсшибательной Зендее исполняется 30 лет! — и я не могу пройти мимо. Впервые я её увидела в "Танцевальной лихорадке" и она уже тогда покорила меня своим ещё в полной мере нераскрытым актёрским дарованием.
А в этом году у нас с Зендеей случилась настоящая драма. Она сыграла Эмму в «Вот это одиссея!» — девушку, которая перед свадьбой раскрыла жениху свою тайну и... Впрочем, предлагаю Вам самим узнать развязку этой истории.
А Зендее я желаю, чтобы в жизни было как можно меньше драм. И побольше новых ролей в кино!

Я не помню, любил я первое сентября или нет, когда ходил в школу. Не могу вспомнить ни единого чувства. Помню только, что мне нравилось покупать новые тетрадки, ручки, карандаши и собирать портфель. Ещё запах новых учебников. Но это понятно. Мы их покупали, а не получали в школе. И вообще от школы почему-то осталось совсем мало воспоминаний. Пятьдесят на пятьдесят: хороших и плохих. Школа в далёком замкадье, что вы хотите.

Зато помню, что мне уже тогда нравилась ранняя осень. Идёшь после школы, а листья шуршат под кроссовками. Особенно кленовые. Жёлтые, оранжевые и цвета охры. Раньше я такого слова не знал. У нас в городе почти нет клёнов и надо было постараться, чтобы их найти.

Охра — природный землистый оттенок, который находится на стыке жёлтого, оранжевого и коричневого цветов. Скопипастил из гугла, если что.

Ещё я любил прохладный и сырой воздух после сентябрьского дождя. Грязь на ботинках, стылый ветер, зонта у меня не было. Лужи пузырятся. Значит, ливень надолго.

Я помню, что не любил вторую смену. Прийти к первому уроку — это ничего: пока придёшь в сознание часам к десяти, там уже и домой скоро. Во вторую смену ты приходишь проснувшимся. И школа делит день пополам. Ни туда ни сюда. Утром дела не сделать. А вечером возвращаешься поздно, сентябрьская темень, у нас там в шесть хоть глаз коли, и никаких дел не поделать. Только уроки и сразу спать. Не люблю я вторую смену.

А вот первое сентября — не знаю, люблю или нет. Пусть будет, что люблю.

Копался в новом проекте и на фоне смотрел последнее интервью иноагента Моргенштерна. Или как его сейчас зовут — Исраэль Йегуда Моргенштерн. Все пять часов посмотрел.

Первое впечатление — ну, пиздец, Алишер не меняется. С другой стороны, а что он должен делать, каким быть? Не сторчался в двадцать семь, уже хорошо! Хотя рассказывал, что даже мерил петлю на шею. Решительно!

Короче, за вот такие мувы его и любим.

Совсем забросил роман. Открываю файл, восемнадцать глав, и через минуту уже лежу и листаю рилсы вместо того, чтобы править дальше. К тому же первое редактирование — чуть ли не переписывание заново.

Но я нашёл способ вернуться к работе. Перед тем как сесть писать, читаю книгу Ромы Желудя «Секс зависимость». Пары страниц этого шедевра хватает, не шучу, чтобы захотелось дописать эту дебильную восемнадцатую главу.

Раньше, когда заканчивались отношения, все удаляли совместные фото из профиля. Сейчас до них даже не доходит. Просто удаляют чат или чистят нюдсы. Типа ничего и не было.

Сегодня мне принудительно выдали дэй-офф. Я провалялся в постели чуть ли не до обеда. Прочекал рабочие чаты. Нехотя встал. Побрился. Походил туда-сюда по квартире. Помедитировал. Посмотрел в окно. Погода гадкая. Бульдожиков сегодня даже не вывели. Полежал, почитал Витгенштейна. Посмотрел серию «Атаки титанов». Покурил трубку. Посмотрел в окно. Ливень стеной. Небо заволокло. Серый градиент, цвета нестиранных простыней.

Надо писать роман, планировать маршрут в Японии. Решили с другом начинать с Осаки, а не с Токио. Но так не хочется ничего делать. Заварил третий дрип. Посмотрел на себя лохматого в зеркало.

Хотел сегодня ехать в Подписные. Там фестиваль. Так не хочется выходить из дома, но надо.

"Жизнь - это цепь потерь. Ты теряешь молодость, здоровье, друзей, любимых... Но взамен ты приобретаешь себя".

Эдуард Лимонов - "Дневник неудачника".