Маяковского люблю очень

Хотя хуила был тот ещё

Вечер
 
Н. А. З.
Те жёлтые огни в бревенчатых домах,
Та гладкая вода, весла внезапный взмах,
Та тихая река, смиренный воздух тот
Избавили меня от горя и забот.
Пускай на миг один - и то спасибо им:
Они теперь со мной, всем обликом своим.
Воспоминаний свет, пронзающий года,
У нас нельзя отнять нигде и никогда.

Александр Гитович 1939

Спасибо Блэчи за рекомендацию)

《И только в квартирах, где сходят с ума психиатры,
Горит еще свет – потому что им страшно впотьмах.》

《Бордели и тюрьмы, пивные, и церкви, и цирки –
Все создали мы, чтобы ты не остался один.》

https://45parallel.net/aleksandr_gitovich/stihi/

Понял в чём моя проблема со сраным театром. Мне хочется, чтобы несколько стихотворений сложились в простую и ясную историю, но непонятно какие и в какую.
Два года назад идеально вышло: стихотворения одной тематики, но не одного цикла, это важно; сложились в историю о том как рассказчика под круговорот кельтских праздников сожрали холмы. И персонажи были яркие и история читалась.
Чем мне век бронзы перестал быть мил в этом плане, кроме того, что он одно стихотворение в трех частях, а не несколько отдельных - да хуй его знает.

Хочется ещё со звуком что-то интересное придумать, но что?
Эхо? Липсинк под чужой голос? Мэшап из чужих битов? Чтоооооооо

А, ещё без вставок прозы обойтись. Вот теперь я максимально усложнил))

Можно наверное что-то сплясать про тесеваль, (тесевальс, лол) завтра соберу в одну кучу весь, посмотрю на него внимательно.

В самом крайнем случае отсутствия идей, надо будет где-то раздобыть косяк и дверь и сыграть "разговор с закрытой дверью"
Или даже не добывать и уйти с пространства тамошней "сцены" к двери в соседнюю комнату и об неё и прочесть.
(Там кстати в одном из помещений сортир. Но тем многозначнее)

О, сто лайков у среднего стишка по ведьмаку. Вот это я понимаю на фандоме хайпануть))

Ещё не хочу, чтоб всё выглядело как любительский театр, собранный на коленке, но это ж сука он и есть.

Проснёшься ни жива и ни мертва
и слушаешь, как маются ветра,
вздыхают меж чердачных перекрытий.

И, сон не выпуская из-под век,
подслушиваешь: вдруг ложится снег?
Чтоб утром выйти –

а там, впотьмах, родился белый день.
Он веточками трогает людей,
пуглив и любопытен. Так улитка

нащупывает рожками простор –
то высунет, то спрячет, до тех пор
пока всё зыбко...

И думаешь о белом в темноте,
и снится до утра потом метель,
поля в кромешной сизой поволоке,

дома, дымы, ползёт дорога вдаль...
Проснёшься – дворник шкрябает асфальт
и выдыхает, надувая щёки.

И выглянешь в предутреннюю тьму
и всё за этот снег простишь ему.

(с) Полина Орынянская

человек, прозревая в пейзаже,
через линзы внезапных прорех
узнаёт, что не тильда он, даже
не фита, а сплошной имярек,

что для вдруг прохудившейся яви
он всего лишь песчинка одна
и от волн увернуться не вправе,
и его накрывает волна,

воспарит, возлетит он, запляшет
с неизбежностью всей наравне,
но ленивая чайка на пляже
даже вслед не посмотрит волне,

он разлепит глаза осовело,
в первый раз удивлённый слегка
тесноте загорелого тела,
над которым плывут облака.

Сергей Шестаков

Чуваки, есть идея.
Письма.
Это всё равно не сложится в одну историю, но писем и про письма в разных фандомах и нефандомах я написал столько, что ух.
Взять там "ненавижу военную почту", кусок писем к милому другу, которые ядерный постапок, "пишу как в стол", и " у абонента сменился статус", расставить всех статичными фигурами, читать самому, я подхожу - оживают, обложить всё звуком и выиграть ролевую игру.))

Стив любит Баки, а Баки Стива наверное брать не буду.
Гомосексуализм, американецев и вторую мировую одновременно жюри, топившее за Крым, мне наверное не простит

Костюмы, опять же, из шкафа берутся

"Пишите, пишите мне обо всём на свете".

Nouvelles de la république des lettres

У философов просвещения был специальный термин описывающий превосходство дружбы и разума над границами государств.