Задание третьего дня не везло в твиттер, так что держите и хорошего всем четверга.

Bait

|
У Ричи Тозьера внутри где-то
Я хотел бы сказать, что в районе сердца,
Но на деле нет - в районе желудка,
Где гастрит недолеченный, Почему-то
Возникает чувство штыря забитого внутрь.
Будто
Ему чего-то внутри не хватает.
Ричи знает отчего так бывает.
(Раз в год бывает)

||
Он едет в город, что его оставил чистой доской.
Он едет в город давясь, захлёбываясь тоской.
Его манера речи делается резка,
Он ведь не только "пиздобол Ричи", он Ричи "злая строка":
И любой строкой способен унизить, словно
Распять на дыбе.
И лучше всех он делает словом
Больно себе.
Он не едет в ад, он везёт в себе этот ад,
Катится по дороге арендованный глупый фиат,
Катятся по лицу капли, от сырости ли?
Он возвращается в город, в котором они не выросли.

|||
И как сказала Беверли:
"О, Ричи, но никто же не знал".
Как написал Билл в одной из дурацких книжек:
"Принятие приходит через печаль"
Бен, единственный, кто его наверное понял
Молчал.

||||

Если у Ричи и есть какой-то внутренний стержень,
(То это неубиваемая надежда)
То это неумение вовремя завалиться.
Он себя представляет шутом и рыцарем,
За неуместный пафос вышучивая дотла.
Он возвращается в город своего детства, ось зла.
И источник воспоминаний нежных как смерть во сне,
Ричи привычно думает: "За что это мне?"
А только раз в год он приходит к перилам моста,
Обходит также все прочие значимые места,
Неудачник совершает паломничество.
Смехота.

|||||
Казалось бы город больше не стережёт злой дух,
Но, сука, здесь так и остался человек к человеку глух,
Человек человеку не волк, но окружающая среда,
А так же мясо и кости, пища, жратва, еда.

||||||
От перил моста до могилы, что так пуста,
Его отделяют 12 часов вынужденного поста,
(А могила пуста как может быть лишь могила)
На плите ярко-алые буквы зияют как пустота,
Надпись свежая: ОТПРАВЛЯЙСЯ ДОМОЙ, ПИДРИЛА.
Он оттирает буквы, как плоть отдирают с костей,
И приходит назад в отель разбитым на семь частей.

|||||||
Около двух часов ночи в его номер стучат,
Он открывает дверь и не верит своему счастью,
(Полночи кошмары носились над его головой,
Ему снилось, что Эдди умер - а вот он стоит живой)
И сердце стучит как набат и глаза разъедает соль,
Эдди подходит ближе, берёт в ладони его лицо,
И Ричи всем телом вздрагивает от холода его рук:
"Но, Эдди,
Ведь Оно нанизало тебя
Как наживку
На крюк"

Ярчайший пример текста наисанного ради последней строчки.

Я очень много в своё времянаписал "писем" от Джефферсона Адамсу, но вот два моих любимых наверное:

Я не могу сказать, что я вас знал,
Достаточно. Хотел бы лучше знать,
Был бы художник - я бы рисовал,
А так мне остаётся лишь писать,
Я не могу сказать, что я вас знал,
И не могу сказать, что не любил,
Луна сегодня мертвенный опал,
На небесах из пролитых чернил.
Я буду вам писать немой тоской,
Чернильной немочью, небесным веществом,
Сентиментальностью, в количестве таком,
Что хватит для того кто строит дом,
Из глупости - начала всех начал,
Из бесконечной нежности светил...
Я не могу сказать, что я вас знал,
Но не могу сказать, что не любил.

Мне не узнать, когда придёт письмо,
Не угадать дойдет ли вообще,
Пишу как в стол, а над моим столом
Цветёт сирень, как торжество клише.
Как долго, Джон, мы помним о былом?
Мне кажется, что в общем багаже,
Который мы до гроба довезём,
Нет ни крупицы действия уже:
Но тонна слов. Из слов мы строим дом,
Где после смерти в каждом витраже,
Останется надежда, что письмо,
Хотя бы вам доставят вообще.

Должен научиться быть взрослым и не меняться в лице, если кто-то читает мои стихи, когда я к этому был не готов))

Што. Што вы, блядь, такое?

Ланин про люлимоё моё смородливое второе лицо.

Зашёл у них публикации почитать:

Не знаю как вы, а я обожаю генератор рифм. Откуда ещё узнаешь, что люди рифмуют "порно" и "поэтично"

палка - селедка!
ну или это, откуда-то из древнего квна, "уникальные рифмы: ботинки-полуботинки, стройка-перестройка, четырнадцать рублей - пятнадцать рублей"

Современная англоязычная п о э з и я