Всех причастных и просто любителей слова со Всемирным днём поэзии!

В связи с этим: САМООБРАЩЕНИЕ

Не пиши как Бродский.
Не пиши как Тютчев.
Это будет плоско.
Это будет скучно.

Будет мало толку
в подражанье этом
Ба́льмонту и Блоку,
Пушкину и Фету.

Будет мало смысла
в поклоненье истом
лучшим реалистам,
лучшим символистам.

Ты пиши как Белый –
не Андрей, а Костя.
Это будет смело.
Это будет просто.

Ты найдёшь едва ли
лучшую причину,
чтобы подражали
впредь и Константину.

МИНУТА

Одна минута – много или мало? –
одно мгновенье, мимолетный миг.
Вот только что снежинкою порхала,
легла на руку – и тотчас пропала,
но стали на минуту старше мы.

Ну не глупцы ль перед программой «Время»
секундной стрелки торопили ход:
минутой меньше – экая проблема!
А время, подгоняемое всеми,
летит, летит без устали вперёд.

Мы все очнёмся – раньше или позже –
и взмолимся: «Постой, не торопись!»,
и в страхе залепечем: «Боже! Боже!»,
но никому уже не стать моложе:
минутами терялась наша жизнь.

И лишь когда заплачем по кому-то,
кто мог ещё бы долго-долго жить,
мы все поймём, что есть конец маршрута,
и что одна молчания минута
длинней всего, что только может быть.
25.03.24

Сегодня по электронке мне сообщили, что я стал дипломантом конкурса Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России «Ой, зелёная трава, что шумела мало…» имени Глеба Горбовского. Я посылал на конкурс работы в декабре и за чередой событий про него как-то подзабыл. Тем приятнее результат!

Одно из конкурсных стихотворений

ДРУЗЬЯ

А земля опять
в бежевом.
Где же вы, друзья,
где же вы?
Ветер меж домов
рыскает.
Где же вы сердца
близкие?
Друг от друга что
скрыли мы?
Были же мы все
с крыльями.
И летать бы нам
по́ небу,
Только кто бы нас
понял бы?
Мысли затаив
вздорные,
Разлетелись мы
в стороны.
Скоро Бог часы
сверит сам.
Вряд ли нам уже
встретиться.

Литературно-творческое объединение "ЛИРА" Самарской областной писательской организация Союза писателей России подвела итоги весеннего этапа конкурса "Поэтическая радуга". Я стал лауреатом "За живость и яркость образов" ("жёлтый цвет" - всего 7 разделов) из 102 участников в номинации "Если нету вдохновенья".

Вот стихотворение-лауреат: "Стихосложение"

Что-то кажется,
что-то кружится,
что-то бесится
за окном.
Солнце катится,
небо тужится,
лодка месяца –
кверху дном.

Мне не нравится
всё, что пишется.
То, что пишется –
ерунда.
Мне не справиться.
Слово движется
и не движется –
как вода.

Ночь бессонную
в край измучавшись
ненаписанным
провожать.
Строки, словно бы
в муках скрючившись,
бьются смыслами
о тетрадь.

Может свяжется,
может сдружится,
может склеится
на разок?
Что-то кажется,
что-то кружится,
что-то бесится
между строк…

Мартовское...

НАЧИНАЕМ ЖИЗНЬ С НУЛЯ

Ой ты, долгая зима!
Ой, мороз трескучий!
Уходи скорей сама,
больше нас не мучай.

Ой ты, почерневший снег!
Ой, ручьи запели!
От морозов прошлых след
в отзвуке капели.

Ой ты, красная весна!
Ой, набухли почки!
Ловит жёлтая блесна
облаков комочки.

Ой ты, нежный первоцвет!
Ой, цветёт подснежник!
Всё ожило – смерти нет! –
будет всё как прежде.

Ой ты, русская земля!
Ой, похорошела!
Начинаем жизнь с нуля –
веселей за дело!

Вывешены конкурсные работы на конкурс, организованный Союзом писателей Республики Крым. https://vk.com/public219766083?w=wall-219766083_204

Размышление.

24 марта посмотрел передачу со Швыдким по «Культуре», на которой обсуждалась современная поэзия. Некоторые личности там были одиозные, ну а на бывшем министре культуры Швыдком вообще клеймо ставить негде. Но речь не о том. Затронули они тему рока и рэпа. И мне пришло в голову: русский рок воспринимался в конце 80-ых – начале 90-ых как новая поэзия. Его так и позиционировали. У меня даже есть три книги: «Русское поле экспериментов» 1994 года (Летов, Дягилева и Рябинов), «Альтернатива» 1991 года (антология русского рока) и «Полный сборник текстов песен Аквариума и БГ» 1993 года. Но я попытался почитать эти тексты сейчас – до конца смог дочитать в лучшем случае один тест из десяти. В основном – ни на чем не основанные умствования или просто поток сознания. Читать ну совершенно невозможно! Похоже, что этот рок собственно поэзии после себя почти ничего не оставил. То есть такого, что вошло бы в культурный код нации. Наверное, есть редкие исключения, но точно не из мейнстримовского пула рокеров. Эта «поэзия» оказалась ненастоящей, либо примитивной, либо искусственной, в большинстве своем жестко привязанной к мелодии – этаким дополнительным музыкальным инструментом, но не поэзией.

Это был теза. Теперь антитеза. Уже после этого моего размышления произошла трагедия в "Крокусе". И я с удивлением читал во многих местах, что люди давно ждали этот концерт, специально приезжали из других городов, чтобы послушать "Пикник". Некоторые из этих людей даже цитировали большие куски их песен, говорили, что уже очень давно любят именно их тексты, находят там смыслы. Меня это поразило! Да и моя стройная теория была разрушена. Остался нерешенным вопрос: все-таки есть поэзия в роке или это форма ностальгиии уже немолодых людей по ушедшей молодости?

А ведь тогда в русском языке еще даже не появились ни германизмы, ни англицизмы, ни американизмы.

За 4 года первый конкурс перевода, где я не стал призером. Хотя лично мне свой перевод очень нравится.

ШКОЛЫ

Вот это зал! – крадусь я вдоль стены:
«Чёрт старый умер, Боги рождены» –
Великое услышишь здесь едва ли.
Роскошной молодёжи вьётся рой!
Напыщены, богаты! – я чужой
Средь них, уйду, покуда не прогнали.

А тут как склеп – мне белый свет не мил,
Здесь достают таланты из могил
И предаются бесконечным спорам:
Слова у мудрецов слетают с губ,
Фундаментально, мудро! – но я глуп
Для них, и тихо прочь уйду я скоро.

Но есть превыше кафедра – и тут
Незримому Наставнику поют
осанну ветры, горы, вод движенье,
Матрикул здесь – биение сердец,
И день, и ночь, и жизнь всю, наконец,
Внимать Ему я буду со смиреньем.

DIE SCHULEN

Kennst du den Saal! – ich schleiche sacht vorbei:
„Der alte Teufel tot, die Götter neu“ –
Und was man Großes sonst darin mag hören.
Wie üppig wogend drängt der Jugend Schwarm!
Wie reich und glänzend! – aber ich bin arm,
Da will ich lieber eure Lust nicht stören.

Dann das Gewölb – mir wird darin nicht wohl,
Wo man der Gruft den modernden Obol
Entschaufelt und sich drüber legt zum Streite;
Ergraute Häupter nicken rings herum,
Wie weis und gründlich! – aber ich bin dumm,
Da schleich ich lieber ungesehn beiseite.

Doch die Katheder im Gebirge nah –
Der Meister unsichtbar, doch laut Hurra
Ihm Wälder, Strom und Sturmesflügel rauschen,
Matrikel ist des Herzens frischer Schlag,
Da will zeitlebens ich, bei Nacht und Tag,
Demüt'ger Schüler, seinen Worten lauschen.

Вышел очередной конкурсный сборник "Вечный город" издательства "Перископ-Волга". Как всегда прекрасное издание, куда была включена подборка из семи моих стихотворений, посвященных Санкт-Петербургу.