СВИНЬЯ И РОЗА

Свинья цвести пыталась, лёжа в клумбе,
к тому ж она, как ей казалось, так
благоухала розой, что порой
ей бабочками представлялись мухи.
А Роза рядом, хрюкая слегка,
в грязи копалась и искала жёлудь,
чтоб стать жирней, а значит и краси́вей.

Вы скажете: «Такого быть не может!»
Но я отвечу: «Разве? Почему?
Ведь каждый сам себя определяет,
и по своим глубинным ощущеньям
решает, кто он – роза ли, свинья ль,
и о себе своё лишь мненье ва́жно.
Так отчего ж свинье не пахнуть розой,
а розе не копаться в желудях,
коль так они себя определяют?
И может быть и я не тот, кто есть,
а, например, комод или улитка?»

Так рассуждал я, глядя на Свинью,
и иногда поглядывал на Розу.
Но люди тут какие-то пришли,
поволокли Свинью на задний двор,
а Розу, срезав, унесли куда-то,
разбив мне сердце и лишив покоя.

Лишь вечером я, сидя за столом
и пробуя изысканный шашлык,
любуясь розой в вазе, понял чётко,
что то, кем ты себя считаешь важно,
но так бывает, что важней стократ
то, кем тебя считают все вокруг,
особенно, когда они с ножом.
Так что определяйтесь аккуратно!

Пришел лауреатский диплом в публицистике за последний конкурс 2023 года - "Связь поколений" имени М.Исаковского Смоленской областной организации Союза писателей России.

Лауреатская работа

Одно из конкурсных стихотворений.

МОСКОВСКОЕ МОРЕ

Как по Волге по реке
на московском море
плыл кораблик вдалеке
на вечерней зо́ре.

А заря тянула вдаль
красные разводы,
дымки розовой вуаль
опускала в воду.

Заставляла пламенеть
над водою сосны,
разливала в небе медь
и бросала блёсны.

Поджигала небосвод,
охрой рисовала,
только время шло – и вот
спать пора настала.

Сбросила за край небес
огненные перья,
и спустилась в тёмный лес
меж Дубной и Тверью.

А кораблик дал гудок
вслед заре печально,
развернулся на восток,
и, зевнув, причалил.

МАРТОВСКИЙ СНЕГ – 2

Мартовский снег –
мелкое крошево.
Что в нём весеннего?
Что в нём хорошего?
Ночью всё стылое,
днём всё размокшее –
то ли вспотевшее,
то ли продрогшее.

Гибнут сугробики,
чахнут, кукожатся,
сверху – тончайшая
белая кожица.
Татуировками
трупы усеяны –
нет и не будет
им воскресения.

Скоро всё кончится,
стает, забудется,
ну а пока ещё
пудрится улица.
Пишет на лужах
лёд завещание.
Мартовский снег –
просто прощание.
10.03.24

Начался великий пост. По этому поводу

РАЗРУШЕННЫЕ ХРАМЫ

Стоят разрушенные храмы,
незаживающие раны
среди лесов, полей и рек,
как Ноем брошенный ковчег.

Они изломаны, избиты,
потеряны и позабыты
в краю покинутых домов,
многострадальны, как Иов.

На рёбрах умерших селений
останки дивных сотворений –
каркасы главок без крестов,
апсиды в зарослях кустов.

Внутри – осколки и обломки.
Что ж вы наделали, потомки,
вертепом сделав Божий дом
и осквернив его потом?

И те, что стали клубом, складом,
не вспомнят, как же пахнет ладан –
в них, где алтарь у Царских врат,
на стенах выщербленных – мат.

Но если с искреннею силой
взмолиться: «Господи, помилуй!»,
то из-под краски в тот же миг
проявят фрески светлый лик.

И ты, великая Россия,
была развенчана насильно,
но Русь Иконная вот-вот
в тебе молитвой оживёт.
17.03.24

Подведены итоги общественно-литературной премии «Тихая моя Родина» имени Николая Рубцова Московского областного отделения Союза писателей России. Помимо российских участвовали авторы из Беларуси, Казахстана, Армении, Таджикистана, Латвии, Эстонии, Украины, Израиля, Германии, Австрии и Палестины. Всего было подано свыше 500 заявок, из которых было принято к рассмотрению 477. Мне удалось стать дипломантом конкурса, что в этих условиях хороший результат.

Одно из конкурсных стихотворений

ИСТОЧНИК

Дремучи русские леса,
сурово тёмное убранство.
Хранят покой и постоянство
природы древней голоса.

Скрипят деревья, стонет лес,
кричат испуганные птицы…
Здесь может всякое случиться,
и чужакам нет хода здесь.

Здесь не проехать, не пройти –
тут сгинет конный или пеший.
Здесь только дикий зверь да леший
находят тайные пути.

Здесь чащи встали в полный рост,
овраги прячут злые кручи.
Здесь даже солнца редкий лучик
незваный и нежданный гость.

Здесь за провалами болот
кругами ведьмины опушки.
Здесь не кричат вослед кукушки
тому, кто вдруг сюда дойдёт.

Здесь берега неспешных рек
кусты замкнули в хороводы.
Здесь смотрят медленные воды
на облаков беспечный бег.

Здесь время будто не течёт,
оно почти остановилось.
Здесь кажется, что всё приснилось,
и всё совсем наоборот.

Здесь не отыщут, не найдут
в тиши природы полусонной.
И, всё-таки, Руси Исконной
источник жизни вечной тут.
21.01.2022

Всех причастных и просто любителей слова со Всемирным днём поэзии!

В связи с этим: САМООБРАЩЕНИЕ

Не пиши как Бродский.
Не пиши как Тютчев.
Это будет плоско.
Это будет скучно.

Будет мало толку
в подражанье этом
Ба́льмонту и Блоку,
Пушкину и Фету.

Будет мало смысла
в поклоненье истом
лучшим реалистам,
лучшим символистам.

Ты пиши как Белый –
не Андрей, а Костя.
Это будет смело.
Это будет просто.

Ты найдёшь едва ли
лучшую причину,
чтобы подражали
впредь и Константину.

МИНУТА

Одна минута – много или мало? –
одно мгновенье, мимолетный миг.
Вот только что снежинкою порхала,
легла на руку – и тотчас пропала,
но стали на минуту старше мы.

Ну не глупцы ль перед программой «Время»
секундной стрелки торопили ход:
минутой меньше – экая проблема!
А время, подгоняемое всеми,
летит, летит без устали вперёд.

Мы все очнёмся – раньше или позже –
и взмолимся: «Постой, не торопись!»,
и в страхе залепечем: «Боже! Боже!»,
но никому уже не стать моложе:
минутами терялась наша жизнь.

И лишь когда заплачем по кому-то,
кто мог ещё бы долго-долго жить,
мы все поймём, что есть конец маршрута,
и что одна молчания минута
длинней всего, что только может быть.
25.03.24

Сегодня по электронке мне сообщили, что я стал дипломантом конкурса Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России «Ой, зелёная трава, что шумела мало…» имени Глеба Горбовского. Я посылал на конкурс работы в декабре и за чередой событий про него как-то подзабыл. Тем приятнее результат!

Одно из конкурсных стихотворений

ДРУЗЬЯ

А земля опять
в бежевом.
Где же вы, друзья,
где же вы?
Ветер меж домов
рыскает.
Где же вы сердца
близкие?
Друг от друга что
скрыли мы?
Были же мы все
с крыльями.
И летать бы нам
по́ небу,
Только кто бы нас
понял бы?
Мысли затаив
вздорные,
Разлетелись мы
в стороны.
Скоро Бог часы
сверит сам.
Вряд ли нам уже
встретиться.

Литературно-творческое объединение "ЛИРА" Самарской областной писательской организация Союза писателей России подвела итоги весеннего этапа конкурса "Поэтическая радуга". Я стал лауреатом "За живость и яркость образов" ("жёлтый цвет" - всего 7 разделов) из 102 участников в номинации "Если нету вдохновенья".

Вот стихотворение-лауреат: "Стихосложение"

Что-то кажется,
что-то кружится,
что-то бесится
за окном.
Солнце катится,
небо тужится,
лодка месяца –
кверху дном.

Мне не нравится
всё, что пишется.
То, что пишется –
ерунда.
Мне не справиться.
Слово движется
и не движется –
как вода.

Ночь бессонную
в край измучавшись
ненаписанным
провожать.
Строки, словно бы
в муках скрючившись,
бьются смыслами
о тетрадь.

Может свяжется,
может сдружится,
может склеится
на разок?
Что-то кажется,
что-то кружится,
что-то бесится
между строк…

Мартовское...

НАЧИНАЕМ ЖИЗНЬ С НУЛЯ

Ой ты, долгая зима!
Ой, мороз трескучий!
Уходи скорей сама,
больше нас не мучай.

Ой ты, почерневший снег!
Ой, ручьи запели!
От морозов прошлых след
в отзвуке капели.

Ой ты, красная весна!
Ой, набухли почки!
Ловит жёлтая блесна
облаков комочки.

Ой ты, нежный первоцвет!
Ой, цветёт подснежник!
Всё ожило – смерти нет! –
будет всё как прежде.

Ой ты, русская земля!
Ой, похорошела!
Начинаем жизнь с нуля –
веселей за дело!

Вывешены конкурсные работы на конкурс, организованный Союзом писателей Республики Крым. https://vk.com/public219766083?w=wall-219766083_204

Размышление.

24 марта посмотрел передачу со Швыдким по «Культуре», на которой обсуждалась современная поэзия. Некоторые личности там были одиозные, ну а на бывшем министре культуры Швыдком вообще клеймо ставить негде. Но речь не о том. Затронули они тему рока и рэпа. И мне пришло в голову: русский рок воспринимался в конце 80-ых – начале 90-ых как новая поэзия. Его так и позиционировали. У меня даже есть три книги: «Русское поле экспериментов» 1994 года (Летов, Дягилева и Рябинов), «Альтернатива» 1991 года (антология русского рока) и «Полный сборник текстов песен Аквариума и БГ» 1993 года. Но я попытался почитать эти тексты сейчас – до конца смог дочитать в лучшем случае один тест из десяти. В основном – ни на чем не основанные умствования или просто поток сознания. Читать ну совершенно невозможно! Похоже, что этот рок собственно поэзии после себя почти ничего не оставил. То есть такого, что вошло бы в культурный код нации. Наверное, есть редкие исключения, но точно не из мейнстримовского пула рокеров. Эта «поэзия» оказалась ненастоящей, либо примитивной, либо искусственной, в большинстве своем жестко привязанной к мелодии – этаким дополнительным музыкальным инструментом, но не поэзией.

Это был теза. Теперь антитеза. Уже после этого моего размышления произошла трагедия в "Крокусе". И я с удивлением читал во многих местах, что люди давно ждали этот концерт, специально приезжали из других городов, чтобы послушать "Пикник". Некоторые из этих людей даже цитировали большие куски их песен, говорили, что уже очень давно любят именно их тексты, находят там смыслы. Меня это поразило! Да и моя стройная теория была разрушена. Остался нерешенным вопрос: все-таки есть поэзия в роке или это форма ностальгиии уже немолодых людей по ушедшей молодости?

А ведь тогда в русском языке еще даже не появились ни германизмы, ни англицизмы, ни американизмы.

За 4 года первый конкурс перевода, где я не стал призером. Хотя лично мне свой перевод очень нравится.