Пришел диплом за последний конкурс 2023 года - "Связь поколений" имени М.Исаковского Смоленской областной организации Союза писателей России.

СМОЛЕНСК

Смоленск! Россия пред тобой в долгу!
Ты никогда не кланялся врагу,
Но первым принимал удар на щит.
Ни от кого не прятал ты лица,
Всегда сражаясь только до конца,
Ты ранен был, но никогда – убит.

Мечом встречал непрошенных гостей,
И застилал им вечную постель
Под стенами могучего кремля.
Поляки, немцы, Франция, Литва,
Идя в Россию, думали едва ль,
Чем встретит здесь их русская земля.

Вновь возродясь из пепла и руин,
Ты поднимался – город-исполин,
Отчизну снова прикрывал собой.
Горят на древних куполах кресты,
И помнят, что за Русь Святую ты
Всегда шёл впереди в смертельный бой.

К Дню защитника Отечества

РЯДОВЫЕ СОЛДАТЫ РУСИ

В час, когда обращаемся к Богу
Мы с мольбой: «Сохрани и спаси!» –
Покидают родные пороги
Рядовые солдаты Руси.

И из дома не по приказу,
А по долгу и совести – в бой,
В полный рост выпрямляясь, и сразу
Закрывая Отчизну собой.

Погибая, но не сдаваясь,
Как извечно велось на Руси,
И за землю родную сражаясь,
И за всех, кто защиты просил.

Из окопа навстречу снарядам
Не за звания и ордена,
А за тех, с кем смертельным парадом
Их навек разлучила война.

И встречают осколки и пули,
И ложатся с гранатой под танк:
Чтоб плотнее ряды мы сомкнули,
Чтоб вовек больше не было так,

Чтоб хранили мы наши святыни,
Чтоб огонь вечный нам не гасить –
Ведь на страже стоят и поныне
Рядовые солдаты Руси.

СУРРОГАТЫ

Не сотвори себе кумира.
Не поклоняйся лже-богам.
Ну а умрёшь – покойся с миром,
ведь сказано же: «Аз воздам!»

Но нет, ты ищешь суррогаты,
купаясь в страсти и грехах.
А суррогаты все рогаты,
и их рога – соблазн и страх.

Ты будешь думать, что ты главный,
но это ложь – ты слишком слаб.
Всё переменится так плавно:
ты станешь им не царь, а раб.

И лишь тогда ты вспомнишь Бога,
когда попасть мечтая в рай,
ты в очередь полезешь сбоку,
ведь за спиною будет край.

И ты решишь, что дело в шляпе,
но твой любимый суррогат
тебя, как во́хра на этапе,
столкнёт прикладом с края в ад.
24.02.24

Побывал в пятницу 23 февраля по приглашению Ирины Винер на концертном спортивно-песенном мероприятии, в первой части которой выступал Shaman, лицезреть и слушать которого я имел возможность первый раз. Так вот, при всей моей патриотической направленности, могу сказать, что отсутствие вкуса, пошлость и стопроцентная рок-попсятина под прикрытием патриотических лозунгов - это просто противно.

PS. Как выяснилось вечером, он 23 февраля бомбанул еще на паре площадок - в частности, на ВДНХ.

ДВАДЦАТЬ ДЕВЯТОЕ ФЕВРАЛЯ

Двадцать девятое февраля.
Температура выше нуля.
В муках предсмертных коричневый снег,
Грязные слёзы ручьём из-под век.

Двадцать девятое февраля.
Сдача с оставшегося рубля.
Тяжкий кошмар предрассветного сна.
И не зима, и ещё не весна.

Двадцать девятое февраля.
Тень уходящего корабля,
И за кормой убегающий след.
Призрак бесплотный того, чего нет.

Двадцать девятое февраля.
Злая, обманутая Земля.
Это не мелочь и не пустяк –
Дальше всё будет чёрт знает как.

3 марта, во Всемирный день писателя подведены итоги Всероссийского конкурса им. Александра Маздорфа. Фактически конкурс был международным: свыше 400 заявок от авторов из 7 стран (Россия, Беларусь, Израиль, Казахстан, Молдова, Узбекистан, Украина), проживающих в 186 городах и посёлках. Я участвовал в номинации "Басня" и стал лауреатом.

СВИНЬЯ И РОЗА

Свинья цвести пыталась, лёжа в клумбе,
к тому ж она, как ей казалось, так
благоухала розой, что порой
ей бабочками представлялись мухи.
А Роза рядом, хрюкая слегка,
в грязи копалась и искала жёлудь,
чтоб стать жирней, а значит и краси́вей.

Вы скажете: «Такого быть не может!»
Но я отвечу: «Разве? Почему?
Ведь каждый сам себя определяет,
и по своим глубинным ощущеньям
решает, кто он – роза ли, свинья ль,
и о себе своё лишь мненье ва́жно.
Так отчего ж свинье не пахнуть розой,
а розе не копаться в желудях,
коль так они себя определяют?
И может быть и я не тот, кто есть,
а, например, комод или улитка?»

Так рассуждал я, глядя на Свинью,
и иногда поглядывал на Розу.
Но люди тут какие-то пришли,
поволокли Свинью на задний двор,
а Розу, срезав, унесли куда-то,
разбив мне сердце и лишив покоя.

Лишь вечером я, сидя за столом
и пробуя изысканный шашлык,
любуясь розой в вазе, понял чётко,
что то, кем ты себя считаешь важно,
но так бывает, что важней стократ
то, кем тебя считают все вокруг,
особенно, когда они с ножом.
Так что определяйтесь аккуратно!

Пришел лауреатский диплом в публицистике за последний конкурс 2023 года - "Связь поколений" имени М.Исаковского Смоленской областной организации Союза писателей России.

Лауреатская работа

Одно из конкурсных стихотворений.

МОСКОВСКОЕ МОРЕ

Как по Волге по реке
на московском море
плыл кораблик вдалеке
на вечерней зо́ре.

А заря тянула вдаль
красные разводы,
дымки розовой вуаль
опускала в воду.

Заставляла пламенеть
над водою сосны,
разливала в небе медь
и бросала блёсны.

Поджигала небосвод,
охрой рисовала,
только время шло – и вот
спать пора настала.

Сбросила за край небес
огненные перья,
и спустилась в тёмный лес
меж Дубной и Тверью.

А кораблик дал гудок
вслед заре печально,
развернулся на восток,
и, зевнув, причалил.

МАРТОВСКИЙ СНЕГ – 2

Мартовский снег –
мелкое крошево.
Что в нём весеннего?
Что в нём хорошего?
Ночью всё стылое,
днём всё размокшее –
то ли вспотевшее,
то ли продрогшее.

Гибнут сугробики,
чахнут, кукожатся,
сверху – тончайшая
белая кожица.
Татуировками
трупы усеяны –
нет и не будет
им воскресения.

Скоро всё кончится,
стает, забудется,
ну а пока ещё
пудрится улица.
Пишет на лужах
лёд завещание.
Мартовский снег –
просто прощание.
10.03.24

Начался великий пост. По этому поводу

РАЗРУШЕННЫЕ ХРАМЫ

Стоят разрушенные храмы,
незаживающие раны
среди лесов, полей и рек,
как Ноем брошенный ковчег.

Они изломаны, избиты,
потеряны и позабыты
в краю покинутых домов,
многострадальны, как Иов.

На рёбрах умерших селений
останки дивных сотворений –
каркасы главок без крестов,
апсиды в зарослях кустов.

Внутри – осколки и обломки.
Что ж вы наделали, потомки,
вертепом сделав Божий дом
и осквернив его потом?

И те, что стали клубом, складом,
не вспомнят, как же пахнет ладан –
в них, где алтарь у Царских врат,
на стенах выщербленных – мат.

Но если с искреннею силой
взмолиться: «Господи, помилуй!»,
то из-под краски в тот же миг
проявят фрески светлый лик.

И ты, великая Россия,
была развенчана насильно,
но Русь Иконная вот-вот
в тебе молитвой оживёт.
17.03.24

Подведены итоги общественно-литературной премии «Тихая моя Родина» имени Николая Рубцова Московского областного отделения Союза писателей России. Помимо российских участвовали авторы из Беларуси, Казахстана, Армении, Таджикистана, Латвии, Эстонии, Украины, Израиля, Германии, Австрии и Палестины. Всего было подано свыше 500 заявок, из которых было принято к рассмотрению 477. Мне удалось стать дипломантом конкурса, что в этих условиях хороший результат.

Одно из конкурсных стихотворений

ИСТОЧНИК

Дремучи русские леса,
сурово тёмное убранство.
Хранят покой и постоянство
природы древней голоса.

Скрипят деревья, стонет лес,
кричат испуганные птицы…
Здесь может всякое случиться,
и чужакам нет хода здесь.

Здесь не проехать, не пройти –
тут сгинет конный или пеший.
Здесь только дикий зверь да леший
находят тайные пути.

Здесь чащи встали в полный рост,
овраги прячут злые кручи.
Здесь даже солнца редкий лучик
незваный и нежданный гость.

Здесь за провалами болот
кругами ведьмины опушки.
Здесь не кричат вослед кукушки
тому, кто вдруг сюда дойдёт.

Здесь берега неспешных рек
кусты замкнули в хороводы.
Здесь смотрят медленные воды
на облаков беспечный бег.

Здесь время будто не течёт,
оно почти остановилось.
Здесь кажется, что всё приснилось,
и всё совсем наоборот.

Здесь не отыщут, не найдут
в тиши природы полусонной.
И, всё-таки, Руси Исконной
источник жизни вечной тут.
21.01.2022

Всех причастных и просто любителей слова со Всемирным днём поэзии!

В связи с этим: САМООБРАЩЕНИЕ

Не пиши как Бродский.
Не пиши как Тютчев.
Это будет плоско.
Это будет скучно.

Будет мало толку
в подражанье этом
Ба́льмонту и Блоку,
Пушкину и Фету.

Будет мало смысла
в поклоненье истом
лучшим реалистам,
лучшим символистам.

Ты пиши как Белый –
не Андрей, а Костя.
Это будет смело.
Это будет просто.

Ты найдёшь едва ли
лучшую причину,
чтобы подражали
впредь и Константину.

МИНУТА

Одна минута – много или мало? –
одно мгновенье, мимолетный миг.
Вот только что снежинкою порхала,
легла на руку – и тотчас пропала,
но стали на минуту старше мы.

Ну не глупцы ль перед программой «Время»
секундной стрелки торопили ход:
минутой меньше – экая проблема!
А время, подгоняемое всеми,
летит, летит без устали вперёд.

Мы все очнёмся – раньше или позже –
и взмолимся: «Постой, не торопись!»,
и в страхе залепечем: «Боже! Боже!»,
но никому уже не стать моложе:
минутами терялась наша жизнь.

И лишь когда заплачем по кому-то,
кто мог ещё бы долго-долго жить,
мы все поймём, что есть конец маршрута,
и что одна молчания минута
длинней всего, что только может быть.
25.03.24

Сегодня по электронке мне сообщили, что я стал дипломантом конкурса Санкт-Петербургского отделения Союза писателей России «Ой, зелёная трава, что шумела мало…» имени Глеба Горбовского. Я посылал на конкурс работы в декабре и за чередой событий про него как-то подзабыл. Тем приятнее результат!

Одно из конкурсных стихотворений

ДРУЗЬЯ

А земля опять
в бежевом.
Где же вы, друзья,
где же вы?
Ветер меж домов
рыскает.
Где же вы сердца
близкие?
Друг от друга что
скрыли мы?
Были же мы все
с крыльями.
И летать бы нам
по́ небу,
Только кто бы нас
понял бы?
Мысли затаив
вздорные,
Разлетелись мы
в стороны.
Скоро Бог часы
сверит сам.
Вряд ли нам уже
встретиться.