цени тех, кто заставляет тебя жить.

людям нужны люди, как бы мы не отрицали этот факт.

стучи, моя осень.

кажется, что все лавиной вниз идет,
сбивая дыхание,
и просто с ног,
мне не нужно помнить, куда ступал,
и где для души оплот,

только цветочный ларек,
и твоя

рука.

8 ноября 2022 г.
«домик из скрепок»

привет, я надеюсь, что у тебя все хорошо. у меня есть одна просьба.

улыбнись, солнце.

я не знаю, как жить. дышать этим горьким, серым и всепоглощающим смогом бесконечной обиды. просыпаться в холодном поту, пытаясь найти человеческое тепло. везде руки
руки
руки
руки людей, которые жаждут урвать хотя бы маленький кусочек искренности, ведь это нечто по настоящему живое, что для многих лишь непозволительная роскошь.

мы зажигаем свечи, мечтая ловить звезды. представляем вместо мягкой перины пышные облака. хотим касаться кончиками пальцев утреннего рассвета и душ людей, которых так любим.

сердцу нужно не так много, чтобы хранить тепло. пару заплаток, вино
и чувства.

12 ноября 2022 г.
«закрой глаза. слышишь море?»

мир - бесконечный холст. не бойся красок.

плотность воздуха составляет три целых и восемь десятых недосказанных слов. мы не обнимаем людей - мы прикладываем их к больной душе, словно подорожник.
она чиста, как утренняя роса и волшебна, как первый снег. нет сомнений, сожалений и боли.
есть понимание, что в этом пространстве только одна радость и она состоит из пары сверкающих звезд, что люди наивно называют глазами.

но для меня это что-то большее.

и фразы неспроста, порою, греют душу.

и подаренное вдохновение рождает во мне искреннюю благодарность.

в поисках сюжетных кульбитов и незабываемых историй.

каждый вечер играет своими нотами.

мы по миру идем одни и заходим все также в двери, мечтаем, любим, хотим иногда уйти,
а когда возвращают - не верим.

живем в домах, где давно не ждут, распиваем вино в постели,
ночами думаем, как же так,
что уже не считаем потери.

человек человеку друг или враг, по разному в жизни бывает,
кто-то в диалогах ведет себя, как мудак,
а кто-то чувства хранит в гитаре

в кларнете, скрипке, аккордеоне или держит все на холстах,
в дальнем ящике на балконе или просто в спокойных снах.

мы больше не падаем в новый мир, но растем из густых седин,
с возрастом кофе больше пьем, но уже уходить не хотим.

в возвращения хочется верить, жаль что времени больше нет,
и заходим все также в двери,
все надеясь
оставить

след.

23 ноября 2022 г.
"пути".

и впервые я ощутил себя дома.

каждое чувство разбилось на тысячи маленьких вселенных и в каждой найдется место тебе.