любовь - искусство.

все что происходит с нами - не зря. люди, ситуации, обстоятельства. это нити, которые связывают нас с отрывками памяти.
нити, которые однажды станут струнами и позволят сыграть самый прекрасный, прощальный сонет.

мне странно.
как будто я знал ее сотни лет.
как будто с ней вместе смотрел в закат,
что важно, я даже искал ответ,
но так и не смог
отыскать
слова.

13 октября 2020 г.
«неизвестные истории, неизвестных людей»

привет, любимая.

спустя 23 года я все же понял, что люблю зеркала, но дело даже не в банальном самолюбовании.
бывает по утрам, заварив горячий, черный чай, я сажусь за стол, прикуриваю сигарету и смотрю в маленькое пыльное зеркало перед собой, в отчаянных попытках понять «кто я».
эти пустые глаза, которые все еще надеятся ухватиться за хоть какой-то счастливый сюжет. без чрезмерной драмы. с настоящими улыбками и осознанием, что я сделал в этой жизни хоть что-то стоящее. с чувством, что я личность, делающая достаточно, чтобы ее любили просто потому что. без условностей.

я - безвкусное отражение на ржавом чайнике, дверной ручке и каждом чертовом зеркале, коих в этой квартире немало.
я не знаю.

но может

однажды…

тебе будет сложно понять, что сидит глубоко внутри необъятных шкафов со скелетами.

прости, Мэри, но я запутался.

он настолько хотел дарить всем тепло, что умер от самосожжения.

в моем мире растут сады, которые гниют, удобряя почву для новых ростков.

однажды, там вырастет нечто по настоящему прекрасное,

а до тех пор, циклы будут продолжаться.

3 ноября 2022 г.
«я могу закончить точкой предложение, слово или главу, но точно не историю»

привет, мой яркий, солнечный зайчик.

я люблю тебя.

у тебя все будет хорошо. поверь.

как прошел твой день?

цени тех, кто заставляет тебя жить.

людям нужны люди, как бы мы не отрицали этот факт.

стучи, моя осень.

кажется, что все лавиной вниз идет,
сбивая дыхание,
и просто с ног,
мне не нужно помнить, куда ступал,
и где для души оплот,

только цветочный ларек,
и твоя

рука.

8 ноября 2022 г.
«домик из скрепок»