сложно.

просто бросить на ветер,
дышать перестать,
снюхать дорожки из пела
и стали с пустого листа.

мне стало тускло жить.
который год - овраг,
и грамотный эпитет подобрав,
скажу, что все во мне не так.

мой слог, поникший взгляд,
ладони тянутся к земле,
и если есть у человека потолок,
то я свое
ношу

в себе.

26 сентября 2021 г.
"день, когда кажется я сломался".

/прощай, мой друг.
пожалуй, я закончился. ровно также, как и моя история. во мне не осталось ничего, кроме разочарования и накопленных обид. а у тебя, все еще будет хорошо. держи меня в сердце теплом, которым я трепетно делился с тобой. а мне пора.

я устал.

я
все.

с любовью и навсегда, Алекс.

осознавать всю ценность момента, вдыхая особенно нежное утро, игриво пощипывающее румяные щеки. видеть руки, себя, цели и медленно тлеющий закат, с раскатом осеннего грома.

/это на утро дым или туман?/

я смиренно опускаю взгляд на прошлые обиды. говорю с ними ночи напролет, слыша от них все новые и новые варианты тех же ошибок. они сковывают движение.
сижу на кровати, будто на приеме у психолога, которого в глаза не видел.

/может ли голос в голове быть настолько явным?/

отекшее лицо, от спрятанной в нем недосказанности. всего лишь обрывки киноленты, где бездарные актеры забывают свои диалоги. этот сценарист пишет на коленке, похлебывая обжигающий и угольно черный американо.

/веет гарью от надежд или из старой кофейной банки?/

ромашки такие простые и красивые. как открытая книга. но книга - не простая. ее страницы могут нести тысячи слез, историй и чутких прикосновений. она могла нести смерть или жизнь. ее потертые углы знают тысячи рук, которые знали и того больше.


в ней гораздо больше, чем просто один сюжет.

улыбнись.

в этой осени должно быть хоть что-то светлое.

тихим, бесшумным плачем,
робкими перебежками,
между тем, что давно утратил
и тем, чего так хотелось бы

между целью и вечным грохотом,
от задач не особо значимых,
где границей бесценного опыта
остаются беседы в прачечной.

там где рылись в чужом и грязном,
обсуждая людские ужасы,
свято веря, что сам прекрасен,
а казусы все забудутся,

где слова на весах - ни грамма,
перед взглядом пустым - завеса,
я побуду, уж лучше странным,


но честным.

20 октября 2021 г.
"наворачивая круги".

я шагал по просторам пустых миров,
настолько пустых, что и ветер сводил с ума,
на столе стынет чай, а ты водишь пустым пером,
оставляя холодный, уставший, осенний туман.

я пишу достучаться до чьих-то разбитых сердец,
дописаться до крайних пастельных мазков,
все кричу, вырывая листы, как протест
сумасшедших романтиков разных, подъездных столов.

и под дымом метафор, обыденных фраз и людей,
есть на стыке бесмысленных слов светофор,
где пиши, не пиши, а вода - есть вода,


а искусство - любовь.

24 октября 2021 г.
"мир - поэзия. люди - искусство.".

расскажи, о том, что ты любишь. @alexchateaux

суета.
стучат карнизы,
чайник свистит в приглушенном свете.
на улице осень,
от которой мы ждем сюрпризы,
и пускай, что давно не дети.

в пастельных оттенках рисуем память,
легкий сумбур так щекотит душу.
хочешь отмокнуть в горячей ванне,
от старых тревог, оставляя лужу.

до нитки и весь,
оковы на пол.
потертые кисти сжимают цветы.
ни слога за пазухой.
тайны на стол.

стучащий карниз,
черный кофе.

и ты.

28 октября 2021 г.
"струйкой дыма из медной чаши".

и снова сутки без сна.
от разума чертог остались лишь руины.
я с детства знал, что сытый - глуп,
голодный же, почти, непобедимый.

1 ноября 2021 г.
"новый лист".

не забывай, что ты прекрасна.

моментами город становится невыносимо тяжелым. воздух наполняется свинцовыми оттенками, а небо склоняет на тебя свои ладони.

сколько миль еще нужно пройти, чтобы найти покой? сколько океанов нужно проплыть, чтобы найти чистый взгляд?

тушу очередную сигарету, в перерывах между "жить" и "искать".
стенки алюминиевой банки уж просвечивает угольной чешуйкой, а я все еще не могу сомкнуть глаз.

мысли переполняет прохладный, осенний воздух, слегка стягивая уголки губ.

- а осень шепчет, что любит...


тебя.