в вечном поиске.

великого завтра.

хорошего вина.

и людей.

держусь за карниз.
пальцы скользят.
со свистом влетел в тупик,
и выбраться не знаю как.

тянусь к словам.
ходила молва, что я не один.
местами не прав, а в плейлист возвращается Сплин.

жив, как и просила Земфира.
пытался не спиться.
мне мало целого мира,
что уж там наша столица.

со звоном в ушах
и красными от мороза носом.
в домах гаснет свет,
возвращаться к тебе
уже
поздно.

15 сентября 2021 г.
"и скоро дожди".

мне кажется, что я несчастен.

погас.

ты в сердце горячим сплавом
сталью, обжигающей кожу,
с таким юношеским запалом
говоришь о чем-то безбожном.

а может...
тревоги в сковороду,
на масле семян полевых,
с разбегу в огонь и воду,
повторяя снова и снова.

зубами тревожный скрежет,
пробирающий даже душу,
самых душных, скупых, небрежных,
с этой легкостью прыгнуть в лужу.

по домам со своим запасом,
за пазухой слов багажник,
ни слогом, ни мягким сказом,
помнить
о том

что важно.

23 сентября 2021 г.
"в тумане от пряного ладена".

у тебя все будет хорошо.

сложно.

просто бросить на ветер,
дышать перестать,
снюхать дорожки из пела
и стали с пустого листа.

мне стало тускло жить.
который год - овраг,
и грамотный эпитет подобрав,
скажу, что все во мне не так.

мой слог, поникший взгляд,
ладони тянутся к земле,
и если есть у человека потолок,
то я свое
ношу

в себе.

26 сентября 2021 г.
"день, когда кажется я сломался".

/прощай, мой друг.
пожалуй, я закончился. ровно также, как и моя история. во мне не осталось ничего, кроме разочарования и накопленных обид. а у тебя, все еще будет хорошо. держи меня в сердце теплом, которым я трепетно делился с тобой. а мне пора.

я устал.

я
все.

с любовью и навсегда, Алекс.

осознавать всю ценность момента, вдыхая особенно нежное утро, игриво пощипывающее румяные щеки. видеть руки, себя, цели и медленно тлеющий закат, с раскатом осеннего грома.

/это на утро дым или туман?/

я смиренно опускаю взгляд на прошлые обиды. говорю с ними ночи напролет, слыша от них все новые и новые варианты тех же ошибок. они сковывают движение.
сижу на кровати, будто на приеме у психолога, которого в глаза не видел.

/может ли голос в голове быть настолько явным?/

отекшее лицо, от спрятанной в нем недосказанности. всего лишь обрывки киноленты, где бездарные актеры забывают свои диалоги. этот сценарист пишет на коленке, похлебывая обжигающий и угольно черный американо.

/веет гарью от надежд или из старой кофейной банки?/

ромашки такие простые и красивые. как открытая книга. но книга - не простая. ее страницы могут нести тысячи слез, историй и чутких прикосновений. она могла нести смерть или жизнь. ее потертые углы знают тысячи рук, которые знали и того больше.


в ней гораздо больше, чем просто один сюжет.

улыбнись.

в этой осени должно быть хоть что-то светлое.