где же ты?

да, я болван. я не знаю как подавить в себе это.

мне хочется кричать, но я сомневаюсь, что меня услышат. чувствую, что во мне накопилось столько всего, но как же тяжело об этом говорить.

я стал реже писать. потому что все, что я напишу - будет нытьем. меня все больше поглощают мысли о том, что я одинок.

/я должен быть сильнее/
- говорю я себе каждый вечер. но не могу. меня съедает чувство собственной беспомощности перед эмоциями, которые сдавливают ребра. они сбивают дыхание и заставляют из раза в раз ковырять свои старые раны.

это груз, затягивающий меня в неизвестность.

это я.

так много страхов.

каждый день вместо слов - вата.
а небо только сереет,
и в воздухе пахнет мокрым асфальтом.

кому это надо?

мне бы на травах делать чаи‌,
но они тлеют, пуская все мысли прахом.

а мне бы найти себя.
и тебя бы тоже неплохо.

я бы писал стихи о любви и открыл для себя бога.
перестал бы быть странным,
и жить может стал бы правдой.

как много всяких "бы", в этой оде о старых латах.
ржавых и хрупких безумно,
которые скинуть давно пора,
но я все держу посуду,

в надежде на званный ужин.
гостя, моего сердца.

я, может, когда нибудь "буду"
но пожалуй,
пора
раздеться.

11 сентября 2021 г.
"мое сердце - разграбленный храм на краю порта".

стало прохладно. одевайся теплее.

в вечном поиске.

великого завтра.

хорошего вина.

и людей.

держусь за карниз.
пальцы скользят.
со свистом влетел в тупик,
и выбраться не знаю как.

тянусь к словам.
ходила молва, что я не один.
местами не прав, а в плейлист возвращается Сплин.

жив, как и просила Земфира.
пытался не спиться.
мне мало целого мира,
что уж там наша столица.

со звоном в ушах
и красными от мороза носом.
в домах гаснет свет,
возвращаться к тебе
уже
поздно.

15 сентября 2021 г.
"и скоро дожди".

мне кажется, что я несчастен.

погас.

ты в сердце горячим сплавом
сталью, обжигающей кожу,
с таким юношеским запалом
говоришь о чем-то безбожном.

а может...
тревоги в сковороду,
на масле семян полевых,
с разбегу в огонь и воду,
повторяя снова и снова.

зубами тревожный скрежет,
пробирающий даже душу,
самых душных, скупых, небрежных,
с этой легкостью прыгнуть в лужу.

по домам со своим запасом,
за пазухой слов багажник,
ни слогом, ни мягким сказом,
помнить
о том

что важно.

23 сентября 2021 г.
"в тумане от пряного ладена".

у тебя все будет хорошо.

сложно.