Уже неактуальное, но забавное про нашего недавнего губернатора Морозова

В кармане СергеИваныча раздался телефонный звонок – гнусавый голос Макса Фадеева затянул "Белый снег кокаин, он всегда король". СергеИваныч не любил этот рингтон, но "Рюмка водки на столе" был ещё хуже, и приходилось мириться.
В трубке затрындел голос главы Заволжской администрации Наиля Хасяновича Юмакулова:
— СергеИваныч, мы тут листовой смёт убрали, и сразу место под осеннюю ярмарку образовалось. Пригласили со всем уважением тружеников села. Со Старой Майны фермеры подтянулись. Они себя теперь называют старомайнеры, режут списанную сельхозтехнику, переплавляют и чеканят криптовалюту. За главного у них потомственный скотник Аарон Кац, поэтому валюту назвали "биткоэн", через "э"...
— Молодец, Юмакулыч! Заебеним ферму на 5000 голов. Подтянем инвесторов из Пензы в рамках культурно-медицинского обмена! Всю Россию криптовалютой завалим!
СергеИваныч почуял тренд.
— В Майне – майнить, ёбана! Только так: никаких биткоэнов – это не наш метод! Назовём "крипторубль" и обмажем свиным салом, чтобы террористов отпугивать...А заодно и коэнов. А ну-к, повиси на проводе, малый!..
Юмакулов послушно захрипел на том конце.
— Женечка, тьфу. Людочка! Набери-ка мне министра связи и массовых коммуникаций Николая Анатольевича Никифорова!

Наши коты – антропоморфы. У них нет морд, а есть лица.
«Посмотрите на это лицо!» — вскрикиваем мы, когда Маруся укоризненно смотрит на нас, почему мы ещё не выгнали этого серого бандюгана вон.
Слово «морда» по отношению к ним мы употребляем в том же контексте, в каком говорили бы друг о друге или о детях – грубовато-ласково.
У котов нет лап, а есть руки и ноги. «Выйди руками из миски с водой», — говорим мы Михалычу, который начинает плохо соображать в момент, когда ему накладывают в тарелку еду, и лезет напролом, не разбирая дороги.
Вот. Гляньте на это лицо. Оно говорит, что кот не ел минимум неделю. Врёт.

Михалыч мышей не ловит.
Не в том смысле, что тупит, хотя и это тоже. В конце концов трудно ожидать от старого бойца интеллектуальных подвигов. Он не ловит мышей, потому что воюет с другими котами, и мыши слишком мелкая для него дичь. А ещё он всячески третирует кошку Марусю. И при каждом удобном случае ещё и терроризирует с элементами рукоприкладства.
Маруся же, пухленькая трогательная кошечка с лапками 35 кошачьего размера, – опытная и умелая мышеловка. Вся жизнь Маруси проходит в неспешных прогулках среди цветов и во сне на подушечке под батареей. Но стоит ей учуять мышку, она становится стремительной, ловкой и безжалостной убийцей.
А ещё она панически боится Михалыча.
И сегодня какая-то оголтелая мышь проникла в дом. Маруся спала на подушке, Михалыч – в кресле в неестественной позе, мы смотрели сериальчик. Маруся метнулась за мышью, забыв о существовании Михалыча, сцапала её, Михалыч метнулся за Марусей, та зашипела, выпустила мышь из пасти, мышь куда-то забилась. Михалыч, довольный произведённым эффектом, гордо прогарцевал по направлению к креслу.
В результате Маруся расстроена, Михалыч отправлен в ссылку, и где-то по дому рыщет полузадушенная мышь. Варианта окончания этой мышиной возни – два: либо она сдохнет и через пару-тройку дней мы обнаружим её по запаху, либо Маруся сегодня ночью поставит точку. И тут важно, чтобы она не взялась играть с убиенной мышью. Однажды она уже проделала такой трюк – забросила среди ночи дохлую мышь на постель, и жена моя впечатлительная Елена была крайне недовольна.

Давно не было этого рыжего прохиндея Гарика.
С появлением в нашей жизни Михалыча, Гарик стал появляться на участке реже. Михалыч вселяет страх не только в Марусю, но и в него тоже. Тем не менее, сегодня Гарик, воспользовался моментом и, пока жена моя Елена тасовала остальных котов, прошмыгнул в дом и быстренько сожрал всю их еду.
А на днях был случай.
Соседка выглядывает в окно и видит: за забором большими скачками перемещается лиса, а за нею так же резво скачет наш бесстрашный рыжий друг Гарик. То ли он гнался за лисой, а она от него удирала, то ли они передвигались автономно и просто так совпало – в общем, взаимоотношения этих двух рыжих бестий остались неразъяснёнными. Главное, все живы.

В «Красном и Белом» вдоль стеллажей ходит высокий худой хорошо одетый мужчина с печальными оленьими глазами и долго молчит по телефону. Затем мягко, но с отчаянием: «Мама, я еду на работу, мама!.. Мама, пожалуйста, помолчи… Мама, дай мне вставить хоть слово!».
Наверное, скрипочку дома забыл, бедняга.

Юный сосед Марсель наотрез отказывается говорить, но мастерски пользуется односложными "не" – в смысле "нет", "я", "да". А, главное, Марсель – гений отточенных интонаций. Иной раз приходит в голову мысль, что он нас всех дурачит и просто не хочет общаться.

— Марсель, как дела?
— Да.
Или:
— Марсель, это ты весь песок разбросал?
— Я?!.. Я – не.
Пришла за ним в садик мама:
— Иди отпрашивайся.
Подходит к воспитательнице. Пару секунд внимательно смотрит на неё и риторически спрашивает:
— Да?..
— Конечно иди, Марсель.

Ну и какой смысл разговаривать?

В начале девяностых офис Александра Градского располагался в «Ленкоме».
В это же время мы с заклятым другом Куряевым в тамошней студии записывали свой магнитоальбом. И, движимые жаждой признания и мировой славы, решили обратиться к мэтру за пастырским советом.
Александр Борисович вышел к нам в коридор. Он оказался неожиданно маленького роста. Но при этом ему удавалось смотреть на нас сверху вниз.
— Здравствуйте. Мы, наверное, не вовремя… — замямлили мы.
И он своим звучным, с детства знакомым голосом молвил:
— Ну, разумеется, не вовремя!
И ушёл.

Теперь он ушёл навсегда. Светлая память.

Замечали, как мужики катят перед собой продуктовые тележки в сетевых магазинах?
Они изнемогают от подагры и горбатого сифилиса, которые внезапно скрутили их ещё пять минут назад здоровые тела. И теперь они, лёжа локтями на ручке, из последних сил исполняют свой долг семейных кормильцев, чтобы, как только безжалостные сборщики тележек выбьют из-под них эту шаткую опору, скончаться с мученической улыбкой на бледных устах.
Очень интересный феномен, а главное, наверняка малоизученный.

Грядёт аттестационная проверка.
Руководитель даёт наставления конторским старушкам: "Не волнуйтесь, не теряйтесь. Вы – эксперты. Просто чётко излагайте свою позицию. Берите пример с Михаила Евгеньевича [с меня, то есть]. Он всегда спокоен, как танк".
Голос подаёт главный бухгалтер: "Вы не представляете, как это выводит из себя!"

Current mood

Часа через полтора, как мы угомонились после встречи Нового года и отправились спать, кот Оливер или просто Ливер, который всё это время лежал в большой красной коробке, изредка поднимал свою круглую голову и озадаченно смотрел, как бессмысленные кожаные существа бездарно прожигают драгоценные часы сна, приступил к действиям.
Для начала он подошёл к приоткрытой двери в нашу спальню и, встав на задние лапы и навалившись всем телом, с грохотом её захлопнул.
Затем, поскольку, как все нормальные коты, он испытывает ненависть к закрытым дверям, немедленно принялся в неё ломиться, так же вставая на задние лапы и настойчиво барабаня передними…

…Пришлось встать и открыть ему дверь. Ливер зашёл, остановился на пороге и издал протяжный унылый вопль, который у него возникает из пустоты из ничего и заканчивается на той же ноте, с какой начался.
Но вдруг он осознал, что кровать, где обычно он находит того человека, который мгновенно подрывается его кормить, занята кем-то другим, и он обратился не по адресу. Постоял с видом человека, ввалившегося не в ту квартиру, и сокрушенно повлёкся восвояси походкой Виктории Пейдж, которой не суждено станцевать танец волшебных башмачков этой ночью.

На парковой скамейке щебечет парочка. Я сижу рядом и невольно подслушиваю. Потом пересказываю содержание разговора друзьям:
Парень: «У меня стали шелушиться руки так, что вынужден был обратиться ко врачу. Кожа была сухая и неприятная. Но потом я приобрёл крема, и теперь мои руки как у младенца»
Ремарка моих друзей: «Секс ему сегодня не светит»
Девушка: «Раньше я много пила, а теперь пью мало, и у меня на руках появились цыпки – такие ранки, которые сильно дерёт»
Ремарка моих друзей:
«А, может быть, секс и будет...»

Жил в нашем дворе пацан лет на пять меня младше. Если не ошибаюсь, звали его Женя Карпухин. И, как водится, было у него дворовое погоняло – Гитлер. Понятия не имею, почему так. Кстати, у его младшего двоюродного брата с героической фамилией Суворов, жившего в соседнем подъезде, было прозвище Буржуй. И тоже не знаю, почему. Хотя, пацан он был на редкость противный, подстать его бабушке. Буржуй слонялся по двору с головы до ног обмотанный соплями и вечно канючил. Мы, разумеется, его подтравливали, он принимался реветь. На его рёв из дома выбегала бабушка, кидалась на нас с кулаками, затем командовала ему "Адя домой!", хватала за сопливую руку и они вместе скрывались в подъезде.

Так вот я о Гитлере.
Летом у многих жильцов окрестных хрущёвок окна и двери были нараспашку, и со всех сторон из радиол или просто из репродукторов раздавалась разноплановая музыка.
Преобладали русские народные, популярные арии, песни советских композиторов: Русланова с "Валенками", "Ой ты душечка" в исполнении Лемешева, его перебивал однозвучно звенящий колокольчик Козловского, на всех на них накладывался Валерий Ободзинский с популярной песней "Льёт ли тёплый дождь" Онегина Гаджикасимова.
Но бывала и зарубежная эстрада.

И однажды кто-то довольно громко включил "Парижское танго" Мирей Матье. Голос у неё, как известно, чрезвычайно мощный, раскатистое грассирование, да и бравый немецкий язык способствует.
И вот выводит Матье припев:
"Tango Pariser Tango,
Ich schenke dir mein Herz beim Tango..."

Вслушался Гитлер в текст на чистом немецком и задумчиво говорит: "Танком, по грыже танком – понятно, а дальше ничего не понятно".

Абсолютно реальная история из моей армейской жизни

В 1987 году в конце февраля Крым накрыл мощный снегопад.
Толщина снежного покрова в Керчи была два с лишним метра. Коридор по Феодосийскому шоссе прорубали роторные снегоуборщики цвета «хаки». Мы ездили по этому коридору в кузове «шишиги» – ГАЗ-66 (она высокая же) – и не видели ничего кроме снежной стены.

Менты на околице Керчи не пропускали дальше на полуостров никакие машины. А дело шло к 8 Марта. Мужики с Кавказа везли через Крым дальше в Украину и Белоруссию мимозу в огромных тюках на крышах своих «Жигулей».
При мне один грузин, чуть не плача, предлагал гаишнику сто рублей (по тем временам – почти месячная зарплата инженера), чтобы тот пропустил его дальше. Гаишник орал на него от горя, потому что не мог взять эти деньги – боялся, что продавца мимозы завалит снегом где-нибудь возле Горностаевки.

На нашей позиции, как положено, была спортивная площадка: турник, брусья, змейка.
Мой солдат украинец Тимофеев страстно любил делать подъём переворотом. Личный рекорд – 110 раз. Я сам считал.
И вот вся наша позиция завалена снегом так, что в радиолокационный комплекс можно заходить через второй этаж. Я на боевом дежурстве — сижу в кабинете, пишу конспект про марксо-энгельской подготовке (так называл марксистско-ленинскую подготовку капитан Мазур).
Мимо шмыгает электромеханик таджик Акобиров.
— Акобиров, где Тимофеев?
— На турнике.
— Хорошая шутка. Спрошу ещё раз: Тимофеев где?
— На турнике, товарищ лейтенант! Не веришь – сам посмотри.
(Когда в нашем подразделении появилось три таджика, я честно пытался привить им уважительное обращение на «вы» к офицерам, но не смог и плюнул на это дело).

Выхожу на улицу.
Перед глазами гора, а дальше ровная снежная гладь. Взбираюсь наверх: в том месте, где раньше стоял турник, прямо из снега возникают ноги в кирзовых сапогах, исчезают и вместо них появляется вихрастая голова рядового Тимофеева.
И вот стою я над двухметровой снежной ямой, там внизу турник, и на нём крутится, как сбесимши, наш украинский парубок с русской фамилией – делает подъём-перевороты. Форма одежды №2: брюки х/б, кирзовые сапоги, обнажённый торс, без головного убора, облако пара и густой дух отличника боевой и политической подготовки.

Международный аэропорт Тбилиси встретил нас плакатом "Бесплатные сим-карты. Слава Украине!". Сначала, конечно, нас встретили наши дети, а уж потом этот плакат.

Невесть откуда появившийся шустрый пузатенький мужичок стал предлагать свои трансферные услуги. Он деловито ощупал взглядом нашу поклажу и потребовал за поездку 50 лари – примерно 1500 рублей. Матвей заявил, что это дорого, на что мужичок возразил: "Эээ, ты умный человек! Мне – 76 лет! Бензин стоит 5 лари за литр!.. 45!". Затем к разговору подключились ещё двое бомбил. У них бензин стоил уже 4,5 лари за литр – они привели в соответствие стоимость топлива к новому ценовому предложению своего энергичного импрессарио. Матвей был мягок, вежлив и непреклонен: "Я уже вызвал Яндекс". Мужчины возмутились: "Как тебе не стыдно, э! Ты приехал из России и снова туда в Россию (вероятно, имея в виду российский сервис)!"

К слову, он, и правда, задрал цену почти вдвое.

Затем мы ехали по ночному Тбилиси. Из автомагнитолы раздавалась бодрая грузинская музыка, а в приоткрытое окно влетали слабые запахи цветущих деревьев. Впервые за много времени на душе было спокойно, как обычно мне бывает спокойно, когда граница Российской Федерации остаётся за спиной.

Прощальное фото с Михалычем.
Его жизнь круто переменилась.
Он живёт в большом многоэтажном доме.
Его шерсть стала чистой и мягкой, потому что его постоянно гладят, – из неё выпали последние комья земли.
Он потихоньку завоёвывает местечко на кровати у новой хозяйки в ногах.
Теперь он меньше ест, чтобы сохранить остатки фигуры.
И у него теперь новое имя. Его зовут Багет.
Аркадий Михалыч Багет-Велюров.
Мог ли три года назад о таком мечтать уличный безымянный бандит, подбирающий крошки с чужого крыльца…