да, мы бываем в крупном барыше
но роем глубже - голод ненасытен
порой копаться в собственной душе
мы забываем, роясь в антраците

Не всегда чтобы попасть в другой мир нужно искать тот самый платяной шкаф. Иногда можно уйти в землю по следам подземных народцев

Заброшенная каменоломня Сьяны

так вот одной из самых необычных трактовок эльфийского мира мне кажется песня лоры бочаровой "Они". после ВК когда в книжке появляются эльфы - это либо пародия на толкиновских (назовём их условно альвы, как толкин и хотел их вообще назвать, но было поздно), либо сатанисты-фетишисты типа дроу из днд, если мы имеем в виду тёмных эльфов. у лоры - вообще другое. я очень постараюсь найти какое-нибудь её интервью про толкинистику если есть, но впечатление на первый взгляд такое, что она полезла в более древние штуки, у неё уже не эльфы, а ши или сиды - обитатели холмов:

Отделились тени от стены -
Это значит, в дом пришли Они.
Их глаза светлы и холодны,
Там горят болотные огни...

Там с одной стороны понятно, что это средиземье (их придумал бессмертный профессор), с другой стороны уже лезет хтонь, потому что Они - не люди, и логика, и суть у них вообще не человеческая, пока ты, загипнотизированный их болотными глазами, стоишь, ещё неизвестно где ты очнёшься через 5 минут и очнёшься ли (Как боюсь я их невинных лиц, // Я боюсь их вкрадчивых речей). Ты как твоё прошлое Я умирает и растворяется по их воле (ты забудешь свой родной язык, у чужого имени в плену).

Заметьте - их вообще не разу не назвали эльфами! Это - Они, их тела - это музыка леса. Почему ты стал их жертвой? Потому Король-Ворон из цветов земли выбирает лучший цветок:

Опасайся звуков в темноте,
Опасайся локонов льняных.
Их мечи направлены на тех,
Кто еще ребенком видел сны
О прозрачных замках в высоте,
О мостах над морем золотых...


а песня красивая блин.

You can read their names in the list of games
In the school of long ago.
Henderson A. and Wilson J.
And Marriott W. O.


They ragged and fought as schoolboys ought,
And learned to play the game.
You can act the fool at an English school,
But it builds you all the same.
Verses you plan which fail to scan
And your French is none too good,
But you learn to shape as a gentleman,
And to do as a Briton should.

For there's something there, in the sober air,
And the reek of the mellow place.
Which seems to hold the instincts old.
And the soul of an ancient race.
Where Latin and Greek are far to seek
There is home-made lore for you.
The thing that's fair, and the thing that's square,
And the thing no chap can do.

Gothic and grim, in the transept dim
Of the chapel grey and old
There's a marbled shrine where line on line
The dead boys' names are scrolled.
They gave their dreams of what might be
For the sake of the things that are,
When the joyous strife of their glad young life
Had changed to the strife of war.

But there they be, the comrades three,
As in the long ago,
Henderson A. and Wilson J.
And Marriott W. O.

Sir Arthur Conan Doyle