такое лето. грохот поездов
проходит мимо, не заметив станций.
наверно, можно попросить остаться,
но голосу ль тягаться с колесом?

никак. мне выйдет ночь без сна,
пока ты спишь на сломанном диване.
а на песке зубец кардиограммы
рисует набежавшая волна.

sub specie aeternitatis это всё:
кресты, холмы, узорчатые листья,
полынь и вереск — здесь имело смысл
лишь потому, что виделось тобой.

теперь мир смоется. останется пыльца,
искрящаяся на полосках света,
и я останусь на изломе лета
до изолинии. до точки. до конца.

//22.07.20

воробьиная ночь держит птичьей лапкой за горло
все что было слова а теперь не осталось ни слова
и бумажный журавлик молча лежит на пальцах
ему не с чем лететь только незачем оставаться

воробьиная ночь тишина и корявый росчерк
рыжих молний на горизонте заместо точки
расскажи мне бумажная птица с стеклянным сердцем
как живётся с таким-то опытом смерти

если звёзды жгутся сквозь чёрный карман толстовки
если горькая нежность хрустит беспричинно в горле
и война как в сказках заканчивается с рассветом
расскажи а лучше молчи об этом

воробьиная ночь сублингвальная панацея
исцели от жизненного бесцелья
я дурак но боже спаси мя
у журавлика тёплая тишина на крыльях.

//28.07.20

Такая тишина, что даже слышно,
Как паутинка в воздухе звенит.
И все прошло, а что-то даже вышло,
А что не вышло, превратилось в стих —

Осенний палимпсест, конспект на память,
Чтоб выписать и сразу же забыть.
На тёплый ветер, не умея падать,
ложится и летит бордовый лист.

Когда-нибудь, насквозь прошитый счастьем,
Забывший в прошлой смерти якоря,
Я тоже стану лёгким и прозрачным,
Как воздух в середине сентября.

//06.10.20

#птичий_цикл

на чужом языке на звенящем наречии птичьем
тяжело говорить но ещё тяжелее молчать
обо всем что касается стёртых различий
меж ладонью и кожей чужого плеча

без времён и глаголов как будто пространство застыло
только имя и цвет только что-то над этим над всем
доязычно как звёзды мерцает серебряной пылью
полуслог полутон полутень

полусвет отражённый от капель дождя заоконных
хорошо что тепло хорошо что стекло
остаётся границей меж тьмою и домом
хорошо говорю хорошо говорю хорошо

как ещё описать беспредельно ковыльную нежность
помещая её как в ракушку в значенье одно
непохожее на отзвучавшее прежде
но для этого даже у птиц недостаточно слов

//08.11.20

#птичий_цикл

тонкокостная птичка моя неземная любовь
погоди улетать перелётное время уснуло
посреди розоватых московских снегов
на межстрочье какой-то из песен катулла

для чего эти песни из них бы свернуть
самокрутку зимы в ожидании мелкого чуда
преврати мне ночное бессилие в ртуть
заполняя серебряной жизнью сосуды

я умею слова ну а ты научилась без слов
волновать разукрашенный куревом воздух
погляди сквозь ладонь прорастает зерно
тут наверное будет подсолнух

//19.01.21

время — искорки на подкорке,
как шипучка под языком.
небо мягкое, воздух ломкий,
тронешь — трескается кругом.

март по шерсти ведёт ладошкой,
медвежонку лохматит бок.
ёжик рядом сопит и ложкой
ловит звёздное молоко.

сказка тёплая и простая,
жизнь — сложнее на пару нот.
эти двое сидят у края,
далеко от земных забот.

к небу тянется лапкой ёжик,
медвежонок сидит внизу.
если нет тебя, то меня нет тоже
но ты рядом — и ergo sum.

//25.03.21

видишь огни на озере
капельки блики тени
время играет вроде бы
вроде бы жизнь немеет

весь этот бред нехитрый
что тебе, мой немыслимый?
будем с тобою искры
синие рыжие синие

и чем-нибудь вроде танца
этим текучим вечером
нечего здесь бояться
и умирать здесь не о чем

//26.05.21

эта невозможная прозрачность, эта хруп-
кость становится залогом речи.
раздробившийся в закрытых окнах вечер
собирает пятна света на игру.

стоит тронуть взглядом что-то здесь,
и стеклянный шарик зазвенит на солнце —
так случайный сдвиг детали обернётся
вероятной бесконечностью чудес —

это то, что делает меня (банально, но) живым:
пьяное смеющееся лето,
синий свет по обе стороны от века,
торжество затронутой струны,
давший право слова ты.

//09.07.21

не плотней сиреневого ветра
и черёмушного ветра тоже
человек бумажным змеем веет
тонкострунный тонкокостный тонкокожий

то ли звёзды падают от скуки
то ли просто космос стал чуть ближе
кажется ещё протянешь руку
и коснёшься огонёчков рыжих

по другую сторону от неба
кто-то близкий направляет леер
дрожью в тросе шлёт ему приветы
не знакомый в этой жизни звёздный ветер

//08.06.21

столько нежности, что осени не хватит
транспонировать в шуршащее тепло.
бьется венка на твоём худом запястье;
мы с тобою — тихий перезвон

света, отразившегося в каплях,
фонарей вдоль сумеречных троп.
были ломаными линиями, стали
двуединым любящим зверьком.

счастьюшко моё, свет невечерний,
нам гореть ещё да не сгорать с тобой
посмотри, как ласковое время
чертит на асфальте путь домой

//29.09.21

#московский_цикл

о чем Москва камлает в декабре
гудением язык поймёшь едва ли
но кажется пунктиры фонарей
в метели чем-то вроде букв мерцали

ложится снег как пауза пробел
на точки зрения и запятые слуха
и звонок свет и звук так чист и бел
что оставляет след на стенах переулков

так на соустье вечера и вен
московских слов значение доходит
она передаёт тебе привет
жаль я так плох в синхронном переводе

//05.01.22

#московский_цикл

на гранях невеликого кристалла переломляется оранжевый закат, и кажется, что нас уже не стало, но разбегается под пальцами затакт,
и льётся, льётся колокольным звоном по-над хамовниками, до смоленской и тверской, и мы, конечно же, ему созвучны снова, когда становимся натянутой струной.

произноси меня, я Твой, я (с)част(ь)еречный, дай имя и в строку его вплети,
покуда я бегу замоскворечьем, случайно тень теряя по пути.

//18.05.22

#московский_цикл

город сентябрится. по асфальту
фонари текут медовой акварелью.
с каждым шагом становясь сильнее,
дождь снимает с силуэтов кальку.

в разноцветном шуме размываясь,
улицы исходят в пограничье.
что здесь остаётся от столичной
жизни? только речь и память.

ночь, как кот, идёт по переулкам
и заглядывает в окна аккуратно —
там, укрытые осенним полумраком,
мы лежим, созвучные друг другу.

//15.09.22

#московский_цикл

допустим было слово и потом
слова как инструмент и способ выжить
когда ко мне настойчиво стучится нижний
мир и тащит за порог

я говорю о фонарях и сне
и снегопаде над моим Коньково
и это всё болезненно не ново
но говорю поскольку я вот здесь

поскольку здесь красиво и ещё
поскольку я боюсь и тишины и мыслей
но что-нибудь из этого да выйдет
anamnes morbi или вот стишок

//29.11.22

пока идёт неспешным снегопадом
зима по городу, пока ещё ложится
на землю тьма, укутана в гирлянды,
успеть бы стать сверкающим и чистым,

успеть поймать бы всей прозрачностью осколки
витражных стёкол в битом разноцветье,
чтоб жизнь была такой смешной и звонкой,
что прочее окажется в засвете,

и кто-то будет наверху неловко
сквозь звёзд глазок, подглядывая будто,
смотреть, как мы сливаемся в потоке,
становимся единым чистым звуком.

//07.12.22

до своего предела дорастая
и в запределье ненарочно выходя,
играет свет, его игра простая,
и белый шум ложится в звукоряд.

в ладу с собой, в хроматике, разметив
небесный лист как новый нотный стан,
кто здесь рисует музыку, кто светит,
разбрасывая счастье наугад?

и жизнь течёт, себя не отрицая,
непостижимо, радостно, светло.
а на воде средь золотых мерцаний
два отражения сливаются в одно.

//21.04.23

словом ли метафорой не выйдет
прямо только около сказать
бродит осень собирает листья
вдоль обочин улицы рябя

никому-то не в подарок просто
потому что так красиво и ещё
фонари как будто отражают звезды
остальное кажется не в счёт

это все за раз в себя вбирая
и тепло едва поймав рукой
сами кажетесь себе почти богами
обретая вроде бы покой

и тогда вновь покачнувшись к свету
на шажочек отступив от тьмы
колокольчик на полтона выше неба
в солнечном сплетении звенит

//18.10.23

#московский_цикл

приглушённый зимой распадается звук
на отдельные отзвуки слов_но
серебристыми льдинками шелест вокруг
поднимается падает снова

разноцветье шумов перекат тишины
столько кубиков сложишь ли вечность
город строит себя в словоформах зимы
синтаксически безупречный

если здесь оставаться то только таким
безусловным и очень красивым
как снежинки на стёклах и эти огни
и все то что не видно за ними

//30.12.23

я облако я облако я об-
лекаю именами безымянных
бежит Адам в кармане у Адама
виток еще не изреченных слов

бог выдувает смыслы-пузыри
абстракции плывут по миру стаей
и радужная пленочка мерцает
красиво господи да что тут говорить

а как сказать когда вот как весна
и хочется молчать и прикасаться
и мысли заплетаются и пальцы
не расцепить любовь а ну пускай она

мальчишка бог сидит на берегу
и страха нет еще поэтому не страшно
и яблоко незрелое пока что
по небу рая облака бегут

//26.02.24

излом високосный и лета исход
сентябрь стоит за дождями
недолго до осени двинешь вперед
до нежности долго-не-жданной

над домом закат гераклитов огонь
и нитями тянется вечер
в узор на ладони ладонью в ладонь
семантикой шага навстречу

так фатум идет перекрёстками дней
так слово и звон колебаний
звучат обертоном друг другу во сне
так слышно как рядом играют

фрактальные ангелы неба Москвы
легки и как свет беспечальны
так облако смыслов себя говорит
так вечность ему отвечает

//15.08.24

в твоей (не)безупречности, в твоём
желании разбить себя на строфы
такая искренность, лежащая крестом,
такая пресловутая голгофа,

что хочется апостолом — к тебе —
насколько хватит смелости и силы.
есть много умных слов из МКБ,
но я пишу: «красиво». так красиво,

что пастернаковский февраль залит
чернилами поверх ошмётков снежных —
выходит первый глупый черновик
и ласковая неизбежность.