Память - писатель нашей души.
Кто мы без воспоминаний? Об имени, что дали нам родители. О любимом аромате, цвете и вкусе обожаемого мороженого.
О любимой музыке и кино, что помним наизусть. О друзьях, с которыми и в огонь, и в воду. О человеке, что однажды разбил нам сердце или о том, кто вступился за нас в подворотне. О первом поцелуе, что жутко не понравился, и об объятиях, что воскрешали вновь и вновь. Об обещаниях, которые не сдержали. О потерях, которые пережили. О разочарованиях, брошенных в нас жизнью, оставивших зарубки на нашем характере.
Кто мы без всех этих мелочей и без значимых для нас вещей?

Все мы одинаковые. Мы отдельные люди, которые ищут друг друга. И все мы ищем легкий намек на настоящую связь...
Дежавю. Наше личное.
Счастье. Наше. Карманное. Не для чужих глаз. Не для чужих
ушей. Наше. Не похожее ни на чье больше.
Ищем того, с кем можно будет танцевать, не зная нот и не попадая в ритм. Ищем того, с кем можно будет раскрашивать будни, выходные и целую жизнь, ни разу не держав кисти и красок в руках. Мы часто ищем не там. Путаем определения.
Путаем жизнь и выживание. Путаем любовь и нелюбовь. Забываем, что привычка, умение, навык - это не про любовь. Забываем, что любовь про другое. Она про времена года. Разные. Она про каждый день. Солнечный и хмурый. Любой. Она про молчание. Она про касание, искры, дыхание. Она про паузы. Она про быстротечность.
Нет смысла торопить время. Не стоит жалеть слов, объятий и поцелуев для тех, кого мы любим. Не стоит жалеть шагов и стоптанных ботинок, чтобы однажды найти того, кому мы сможем сказать: Мой или Моя.

Иногда любящие друг друга люди не могут или не умеют быть вместе. Тогда они превращаются в молчаливых родных людей. Думают и иногда молятся друг о друге, желая счастья с другими. Волшебство любви не всегда работает, Юду. Нужно уметь принимать решения и нести за них ответственность, прощать и отпускать. Иногда людям не суждено быть вместе, потому что это плохо закончится. Непременно плохо закончится.

Чудесам случаться позволяет желание верить, что жизнь есть чудо, мальчик мой. Мы становимся слепыми к тому, что видим каждый день, - в голосе старика слышалась неизмеримая печаль. - Особенно к чудесам. Иногда они такие крошечные, что мы их попросту не замечаем. А знаки, что подсказывают нам, верной ли дорогой мы движемся - всегда среди нас. Главное - замечать их.