В нас живет много маленьких болей, к которым мы со временем привыкаем. Мы продолжаем жить и не обращать на них внимание. Стараемся внушить себе, что боль притупляется и не имеет нагноений. Но маленькие боли имеют свойство накапливаться, объединяться в цепочки и вырастать в большую боль. Такую боль, которая меняет нас по крупинкам. А в запущенных случаях - меняет целиком.

Жизнь никогда не следует идеальному сценарию.
Мы доверяем свою судьбу неопытному драматургу, что едва умеет пользоваться пером и чернилами. Мы теряемся в смыслах: хотим сказки и думаем, что не достойны ее. Мы следуем избитым сюжетам и ждем нового финала. Мы пыжимся и выдавливаем из себя ожидаемое счастье, не позволяя прожить себе жизнь иначе. В печали, в собранности и напряженной работе, в покое и тишине, в бунте и борьбе, в недовольстве собой и жизнью, в сложностях, потерянности и страхе, в одиночестве.
Акты в сценарии бывают всякие. У каждого свой опыт и мудрость. Некоторые нужно пройти насквозь, другие нужны для того, чтобы захотеть чего-то другого, нового, лучшего.
А некоторые просто случаются, и ничего тут не поделаешь.
Несмотря ни на что, драматург обязательно наберется опыта.
Важно вовремя вспомнить, что этот драматург - вы сами,
а перо, чернила и чистый лист - в ваших руках.

Иногда близкие отпускают твою руку на краю бездны, а совсем чужие внезапно ее подают, чтобы спасти тебя. Можно идти по одной дороге, но смотреть в разные стороны. Можно идти по разным дорогам, но внезапно сойтись на перекрестке судеб. И никому неведомо знать, что произойдет через минуту, месяц, год.
Иногда, врываясь в чужую жизнь или едва коснувшись ее, можно оставить в ней то, что станет другому маяком в самую темную для него ночь...

Никому не хочется быть в одиночестве постоянно. Как
и в депрессии.
Потому что депрессия всегда вызывает более сильные гнетущие эмоции, от которых мы пытаемся избавиться, чем какое бы то ни было чувство, известное нашему миру. Поэтому мы так гонимся за чем-то «светлым» в нашей жизни. Так не хотим отпускать, цепляясь за воспоминания, даже если сейчас этого «светлого» осталось очень мало.
Мы, как неваляшки, бьемся об пол и снова встаем. Мы хотим вернуть прошлое, хотим вернуть ушедшие моменты вместо того, чтобы создавать новые. Мы не можем остановиться.
«Эффект Ваньки-встаньки». Когда вроде устал, когда не знаешь, что хочешь, или когда знаешь, но лучше уж снова «удар об пол», ведь мы так привыкли.
Мы часто думаем, что мы всего лишь люди, всего лишь среднестатистические, а не уникальные. Не достойны хэппи-энда. Не достойны сказки. Потому часто мы хотим сохранить то, что уже есть. Потому что боимся потерять ускользающую магию прошлого и сделать первый шаг навстречу новой жизни.

Никогда не поздно найти новую дорогу, Макс. Мы получаем от жизни то, во что верим! Веришь, что выхода нет - и не найдешь выхода. Веришь, что выход есть - обязательно его найдешь. Ты боишься заболеть - обязательно заболеешь.
Веришь в успех - значит, уже сделала первый шаг... Наша вера создает нашу реальность. Мысль притягивает обстоятельства!

В любом лабиринте есть выход, и нет ни единой двери. Равно как в жизни. Число альтернативных реальностей каждый раз зависит от нашего следующего решения. Мимолетное «нет», упущенная возможность, шаг - и мы на распутье. Продуманное или рискованное «да», снова шаг - и снова на распутье. Каждый раз, совершая свой новый «выбор», можно только гадать, чего мы лишились, какого опыта? С какой же развилки могла начаться альтернативная жизнь, которую мы промахнули?
У жизни не бывает сослагательного наклонения. И это хорошо. Ведь, чтобы начать жить, необходимо исключить сомнения и все вечные «если». Иначе мы так и проведем жизнь, рассуждая, если бы да кабы...

Память - писатель нашей души.
Кто мы без воспоминаний? Об имени, что дали нам родители. О любимом аромате, цвете и вкусе обожаемого мороженого.
О любимой музыке и кино, что помним наизусть. О друзьях, с которыми и в огонь, и в воду. О человеке, что однажды разбил нам сердце или о том, кто вступился за нас в подворотне. О первом поцелуе, что жутко не понравился, и об объятиях, что воскрешали вновь и вновь. Об обещаниях, которые не сдержали. О потерях, которые пережили. О разочарованиях, брошенных в нас жизнью, оставивших зарубки на нашем характере.
Кто мы без всех этих мелочей и без значимых для нас вещей?

Все мы одинаковые. Мы отдельные люди, которые ищут друг друга. И все мы ищем легкий намек на настоящую связь...
Дежавю. Наше личное.
Счастье. Наше. Карманное. Не для чужих глаз. Не для чужих
ушей. Наше. Не похожее ни на чье больше.
Ищем того, с кем можно будет танцевать, не зная нот и не попадая в ритм. Ищем того, с кем можно будет раскрашивать будни, выходные и целую жизнь, ни разу не держав кисти и красок в руках. Мы часто ищем не там. Путаем определения.
Путаем жизнь и выживание. Путаем любовь и нелюбовь. Забываем, что привычка, умение, навык - это не про любовь. Забываем, что любовь про другое. Она про времена года. Разные. Она про каждый день. Солнечный и хмурый. Любой. Она про молчание. Она про касание, искры, дыхание. Она про паузы. Она про быстротечность.
Нет смысла торопить время. Не стоит жалеть слов, объятий и поцелуев для тех, кого мы любим. Не стоит жалеть шагов и стоптанных ботинок, чтобы однажды найти того, кому мы сможем сказать: Мой или Моя.

Иногда любящие друг друга люди не могут или не умеют быть вместе. Тогда они превращаются в молчаливых родных людей. Думают и иногда молятся друг о друге, желая счастья с другими. Волшебство любви не всегда работает, Юду. Нужно уметь принимать решения и нести за них ответственность, прощать и отпускать. Иногда людям не суждено быть вместе, потому что это плохо закончится. Непременно плохо закончится.

Чудесам случаться позволяет желание верить, что жизнь есть чудо, мальчик мой. Мы становимся слепыми к тому, что видим каждый день, - в голосе старика слышалась неизмеримая печаль. - Особенно к чудесам. Иногда они такие крошечные, что мы их попросту не замечаем. А знаки, что подсказывают нам, верной ли дорогой мы движемся - всегда среди нас. Главное - замечать их.