Эх, брат, тоска такая, что даже выть надоело. Манера боженьки выключать свет в Петербурге с сентября по май накладывается на безрадостные будни удаленщика, который из своей берлоги видит только дождь, да чаты в слаке, где даже смайлики выглядят принудительно. И на выходе получается хуйня, которую, к счастью, ещё можно в творчество конвертировать — иначе меня бы изнутри разорвало насмерть и даже без шанса даже на красивые брызги.

А всё почему? Потому что мы, блядь, решили, что умнее матери природы. Что можно засесть в каменных норах, смотреть в холодные экраны и называть это прогрессом. Арктический гектар, сука. Мечта — грызть льдину, чтобы доказать победу разума над здравым смыслом. Чтобы потом, обмотанный пятью слоями термобелья, с дрожащими от холода пальцами, идти в чертов бургер кинг и считать это достижением.

Мы построили мир, в котором выживание измеряется не умением разжечь костёр, а стабильностью Wi-Fi. Где главный враг — не мороз, а дедлайн. И где единственный способ согреться — купить второй монитор, чтобы пахать ещё быстрее.

Но природа, брат, она мудрее. Она не спорит. Она просто ждёт. Медленно, по капле, выдавливая из тебя осознание, что ты — всего лишь биомасса с айфоном. Что твоя цифровая свобода стоит ровно столько, сколько заряда в пауэрбанке. И что рано или поздно любая льдина — будь то в Арктике или в твоей душе — начнёт таять. Оставив после себя только мокрое пятно, пару кривых строк и понимание, что лучше бы ты просто научился растить картошку.

Сидим, блядь, на краю вечной мерзлоты, дрочим варежки и шарфики, думая что покорили мир. А мир просто молча смотрит на нас и шепчет: Ну ебанутые!

Такие дела

Буквально каждый пост в этом канале пропитан глубинной мудростью, свагой и скромностью😍😍😍

холоднее, чем сталь, одинокий ночлег...
тишина громче тысячи пушек!
у неё есть коты и резиновый член,
и поэтому я ей не нужен!

и пока моя жизнь чередою голгоф —
каждый крест — бесконечная драма!
в её комнате, корчась, погибла любовь,
под хентайные вздохи с экрана...

© Бомгард

Брат, сегодня утрои, я посмотрел выступление Мэйби Бэйби с оркестром, оркестровую версию песни Junk и ещё парочку сомнительных видео. У меня возник вопрос — они там совсем охуели, что ли?

Оркестр это музыка высокая. Духовная. Там скрипки плачут, виолончели стонут от вечных вопросов бытия. Флейта вообще звучит как ангел (какангел, ахахахахаах), который слегка приболел, но старается. А эти рэперы и рокеры… Да они даже срать с оркестром на одном гектаре не должны! Это как пригласить дворника в операционную: а ну-ка, брат, помоги аппендикс вырезать, у тебя же опыт работы с биомусором.

И вот смотрю я на этих усатых мужиков в смокингах, которые старательно выводят смычками бит про тачки-деньги-шлюхи, и у меня рука сама тянется за чем-то тяжёлым. Если я увижу, как рэпер Айсгергерт фитует с оркестром — клянусь, возьму огромную палку и дам пизды. И ему, и дирижёру, и всей этой скрипичной секции. Пусть даже ценой своей жизни!

А вообще, мир должен знать правду: это всё — ужасный рептилоидный заговор. Власть имущие специально скрещивают ужасное с прекрасным, чтобы у нас создавалось впечатление, будто мы — часть "духовной" России. Мол, смотрите, как у нас всё гармонично: и классика, и молодёжь, все в одной куче. Но это ложь! Пойми, песня про пизду останется песней про пизду, в какую бы оркестровую обёртку её ни засовывали. Можно хоть ангельским хором её исполнить — суть не изменится.

Короче, я пошёл слушать Тóску. Чтобы успокоиться. А то мало ли — палку в руки возьму, а потом придётся объяснять в отделе, почему я дирижёра Большого театра по башке отделал.

Мораль такова, брат: искусство должно быть честным. И если уж хочешь петь с филармоническим оркестром, завуалируй пизду под что-то возвышенное. Или же найми оркестр ирландских гномов, закинь бутылку вискаря и тогда называй вещи своими именами, попутно вытанцовывая тот смешной танец, название которого я забыл.

Взять за шкирку, тыкать в клавир Цирюльника и говорить: Это кто наделал, кто я спрашиваю?

небо над нами уснуло,
тьма, словно выколот глаз.
старая лярва Урсулла
вновь строит козни для нас!

только мощнейший, как стингер,
пишет Димон свой памфлет!
чтоб европейских подсвинков
ждали лишь кары и смерть!

Брат, неси огнетушитель - надо загасить мой горящий очаг. Короче, Мия Бойка и Инстасамка лезут в политику. Вот, цени новость: Мия Бойка в Госдуме предложила создать комитет, который будет разрешать или запрещать выпуск новых треков, прикинь?

Эти две козы от культуры дальше, чем я от секса с Арианой Гранде — а туда же, в Госдуме законы предлагают! Как будто их треки — не доказательство того, что вселенная совершила ошибку.

Она предлагает комитет, который будет треки запрещать? Давайте лучше создадим комитет по запрету двух этих особ. Первое заседание:
- Миа Бойка поясняет с каких это нахуй пор кольцо с именем и айфон являются базовым минимумом.
- Инстасамка проходит тест на понимание, чем слово культура отличается от колхоза в клипе с золотым унитазом.
- Если в их треках есть слово "сосать" в прямом или завуалированном контексте - то песню запрещается выпускать. Ну а что, может книги читать начнут, в поисках того, о чем ещё петь можно.

Это же пиздец, брат: они свои биты делают миксуя унитаз и то что в него кладут, а теперь хотят решать, что нам слушать. Это как позволить ежу регулировать движение дикобразов — колюче, бессмысленно и нахер нужно, так?
И ведь самое страшное — они серьёзно. С таким же выражением лица, с каким поют про деньги и минеты. Как будто мир ждал именно их предложения, как манны небесной.

Так что моя инициатива проста: назначить этих двух мадам официальными голосами сигнализации во всех дворах России. Пусть приносят пользу — их вокал уже давно звучит как предупреждение о конце света.

А если не согласны — ну, что ж. Остаётся только молиться, чтобы их следующий трек случайно не стал гимном новой пятилетки. А я пока пойду слушать, как кипит чайник. Это хоть искренне.

Брат, подводя итоги 2025 года, я понял — это был год повального, тотального, системного психического расстройства. Год, в котором отчёты и процессы окончательно победили людей и душу. Год, в котором ебанутые деды получили карт-бланш от психиатра не пить таблетки и выдавали одно ублюдское решение за другим, словно конфеты на детском утреннике. Это год, когда блокировали всё, кроме того самого очка, с которого и следовало бы начать. Но нет, логика — первая жертва в этой войне с ветряными мельницами, которую так старательно ведут эти поехавшие.

Так что, брат, хочу пожелать нам всем в наступающем 2026-м искать тот самый луч света в беспробудной темноте, которую щедро дарят новости, работа, интернет и те самые деды с карт-бланшем.

Помните: этот луч, скорее всего, находится где-то внутри вас. Между первой и второй чашкой кофе. Между строчками старого доброго трека. В глупом меме, который прислал дружбан. Берегите его. Взращивайте. И улыбайтесь, несмотря ни на что. Хотя бы потому, что улыбки еще не заблокировали. А если заблокируют — ну что ж. Значит, будем улыбаться мысленно. Через VPN. И строить планы, как тихо и незаметно не стать частью этого всеобщего помешательства.

Как говорится, смысла нет, но вы держитесь.

Рэп за жизнь 2.

Первая часть


потрачено лаве,
ты смеёшься такая нежная,
но мысли в голове
взрываются как будто пейджеры.
мне хочется тебя,
но я любовью не был пойман
ведь хуй встаёт только
под гимн или под звуки гойды.

когда вокруг все рэперы -
внутри бунтует Ступин
смеются "часики" Валерии -
Пригожин умер.
по телеку скоты,
никак не доиграют в ящик -
квадроббер вышел из воды,
и стал прямоходящим.

протест вышел из падика
и превратился в пуделя.
реальность стала фанфиком
про Дурова и Путина.
по жизни за рулём,
жаль что не за рулём икаруса.
в погоне за рублём
читал детройт, теперь покаешься.

а всё идёт по кругу -
это гонки по квадрату,
держу тебя за руку,
мир искрит пина-коладой,
дорога привела
на старт, под занавес всё заново.
ты вдохновишь меня
трëхрукой Машей Елизарова.

а кто искал от жизни лоск и блеск.
увидит только средий палец.
вокруг все восхваляют секс,
как будто бы не заебались.

Бомгард 2024 год

Поздравляю всех с новым, 2026 годом. Желаю сил, в том числе ментальных, чтобы мы все прожили, сохранили кукушечку и вспоминали последние лет 6 как страшный сон. Ура!

Песня:

новый год, я устал,
я не вешал гирлянды.
сверху ёлки - пизда,
эх, стакан да баян бы.
и упиться в ночи,
чтобы спать до июля.
дед мороз постучит,
я спрошу его: хули

ты пришёл ко мне, старый,
без цыган и коней?
тебя завтра не станет,
как и песни моей.

новый год заебал,
оливье, мандарины и шуба.
я бы прыгнул в трамвай
и вперёд, в ожидании чуда
укатил в никуда,
посылая кондуктора к чёрту.
пролетают года,
и все - экзамен зачетный