вы зависимы от общества. наверняка боитесь потерять близкого человека. очень цените дружбу, но может пора подумать о себе?

Где-то тысячу лет назад маленький цветок расцвел посреди хрустального льда. Этот цветок окрасился в ярко-красный цвет, чтобы проходящий мимо него человек смог заметить его. Он очень хотел, чтобы его сорвали и спасли от вечного холода в тёплых ладонях. Это была его мечта.

Но с каждым днем хрупкие лепестки начали сильнее опадать из-за ледяного ветра в этом суровом месте. Лепестки были похожи на кровь среди белоснежного поля. Маленький цветок быстро завял от боли бесконечного холода. Он никогда не смог ощутить тепло рук человека, хотя молился об этом каждый день. Но молитвы цветка не были услышаны.

Через некоторое время это ледяное поле окрасилось в красный цвет. В память погибшему цветку.

Но этот цвет был настоящей кровью. Кровью людей. Ведь цветок оставил после себя шипы, и никому больше не разрешал касаться себя. Он возненавидел всех вокруг, потому что никто не пришел спасти его в тот день, когда ему так хотелось почувствовать тепло.

Тепло рук любимого человека.

Красная роза с тех самых пор ненавидит тепло, ведь когда-то она не получила его. Она живет теперь только в холоде. И умирает в своих собственных кровавых лепестках.

Одинокий цветок среди льда больше никогда не молится о тепле. Этот цветок оставляет царапины на нежных руках любви. На руках его самой сильной любви...

«Когда Демон вновь ощущает вкус тепла и любви, а потом у него это забирают. Демон из-за этого сходит с ума. Он убивает. Мстит. И упивается чужой болью. А потом убивает себя. По кускам. Без остатка.

Своим тонким клинком».