أيا باكيَ الأطلالِ غيّرها البلى
بكيتَ بعينٍ لا يَجفُّ لها غَربُ
أتنعتُ داراً قد عَفَتْ، وتغيَّرت
فإنّي لما سالمتَ من نَعتِها حرْبُ
- أبو نوّاس

We live in a culture that worships availability. Your phone is always buzzing, your inbox is always full, your friends are expecting instant replies, and your job is bleeding into every hour of your life. Even joy itself is expected to be posted, shared, and performed. In such a world, choosing to be alone becomes almost rebellious. People misunderstand it because they don’t know how to sit with themselves. They can’t imagine choosing stillness, so they project their fear of silence onto you. They call your peace an emptiness because they don’t know what fullness feels like when it’s just you, uninterrupted.
- The Art of having time alone

God forbid a girl enjoys her slow peaceful life

{رَبِّ أَوْزِعْنِي أَنْ أَشْكُرَ نِعْمَتَكَ الَّتِي أَنْعَمْتَ عَلَيَّ وَعَلَىٰ وَالِدَيَّ وَأَنْ أَعْمَل صَالِحًا تَرْضَاهُ}

الحمد لله الذي أكرمني ببلوغ مُبتغاي، نُسِّبت إلى كلّية الطب البشري بجامعة طرابلس. أسأل الله أن يجعل الطبَّ حُجةً لي لا علي، وأن يبارك في خُطاي ويكتب لي الخير دائماً.

وأنتِ لا ينقصُكِ العمق، إنما تنقصُكِ الخفّة!

How does it feel like handwriting letters I'll never send:

نورٌ ما بينَ الجُمعتين 🤎

مقالة جديدة نُشِرت!

"بكتبلك ع ورقة حتى ما قول
ما بقدر قول..."

"لماذا نتركُ الدُنيا تُعذّبُنا وتُشقينا
ونحنُ إذا ملكْناها أحلناها بساتينا؟"

La promenade by Pierre-Auguste Renoir (1870)

عنترة بن شداد الفارس شاعر الحُب والحرب، من أكثر شعراء الجاهلية اللي من قصائدهم نقدر نستشعر الفروسية والشجاعة. وقفت اليوم على أبيات معلقته مشاركةً إياكم قراءتي لها بعيداً عن أي تحليل أو شرح أكاديمي.

نتمنى سكينة شهر سبتمبر تستمر للأبد
سعيدة بأنّ أغلب أوقاتي نكتب أو نقرأ في مقالات، وبين الكُتب والمُذكرات واستكشاف اللغات والعلوم. لا أظن إنّي قضّيت وقت استمتعت فيه هذه السنة أكثر من الآن. الحمدلله حمداً كثيراً.

اللهم سلِّم طرابلس وأهلها من كل سوء،
اللهم برداً وسلاماً على عاصمتنا،
اللهم اجعل هذا البلد آمناً مطمئناً.

إلى السيدة التي أهدتني عُيونًا بُنّية، يسعدني إخباركِ أنّ هذه العُيون أربكتْ كلّ شخصٍ قابلتُه في الحاضر وعرفكِ في الماضي؛ فقد ظنّوا أنكِ لا تتقدّمين في العمر أبدًا، وهذا وحده يكفي ليكشف مقدار الشبه بيني وبينكِ.
اكتشفتُ عن طريق الصدفة أنّني ورثتُ شعري المجعّد منكِ، وذلك عندما رأيتُ إحدى صوركِ المخبئة في الدرج، كنتِ في مثل عمري تقريبًا. لم أخبركِ يومًا أنّني خبّأتُ تلك الصورة في دفتر مذكراتكِ الذي أهديتِنيه قبل سنوات، ولأكون دقيقة فقد استوليتُ عليه ولم يكن هدية. لم أجرؤ على الكتابة فيه خوفًا من إفساده.

بعد مرور كلّ هذه الفترة، تصفحتُ صفحاته فوجدتُ رسالة منكِ، أعتقد أنّها من الرسائل القديمة التي لم أتمكّن من قراءتها بسبب ضياعها في الحريق الذي نشب ذلك اليوم.
لاحظتُ أيضًا في الأسبوع الماضي أنّكِ تشربين ثلاثة أكواب كبيرة من القهوة يوميًا، وأدركتُ أنّني ورثتُ منكِ أكثر من الملامح الخارجية، حبّ الكافيين، كتابة الرسائل التي لن تُرسل أبدًا حتى تتحوّل إلى رماد، وكراهية مادة الجغرافيا.

أحيانًا ينسى المرء أنّ والديه امتلكا حياةً قبله. اعتدتِ أن تخبريني أنّكِ خضتِ الكثير من المغامراتِ في طفولتكِ، سافرتِ إلى عدّة بلدان، وقابلتِ الكثير من البشر. كنتِ تحبّين التصوير لكنّك كرهتِ الرسم بالرغم من إبداعكِ فيه. لم أرَ أصابعكِ تُمسك قلمًا منذ طفولتي.
أتمنّى لو استطعتُ مقابلتكِ عندما كنتِ صغيرة وسعيدة، قبل أن تستهلككِ المسؤوليات وتخوضي الحروب الحزينة، قبل أن تخونكِ صحتكِ وتصبحي ضحية أُخرى للحياة.