يا أوضة صغيرة صغيرة فيها بحب تلاقيت
أوسع من دنيا كبيرة وأغنى من مية بيت 🩶

"وأكادُ أجزم أن أصابعي لو تحولت إلى فم ينطق لصرخت تتوسلني لكي لا استنزف كلماتي وحبري في كتابة أي شيء"

"ليقيني التام بعجزك على قراءة حروفي، فأنت -وأنا أقول هذا ببالغ الأسف والحزن الشديد- قظ أصبت بالعمى منذ وقت طويل، وليس النوع من العمى الاعتيادي الذي يفقدك البصر ويجعلك ترتدي نظارة سوداء وتتحول بعصى في الأرجاء، لكنه العمر الذي يسببه الغضب الشديد فيجعلك لا تستطيع رؤية أو قراءة أي شيء
وبسبب عدم قدرتك على قراءتي أصبحتُ مثل كتاب ملقى على أحد الرفوف وغلافه ممتلئ بالغبار وشباك العناكب، ولو تصفحتني لوجدت أن هناك الكثير من الحشرات تسكن صفحاتي.
ونحن -الكتب- نحيا بقراءة شخص ما لنا
فإن كنت تريد قتل كتاب ما فقط لا تقرأه لمدة من الزمن وسترى حروفه تفر منه لتبحث عن مكان آخر مناسب للعيش."

"في هذه الليلة، أنا لست كاتبة
أنا مجرد طائر عالق فوق الشجرة، لا يستطيع النزول خوفا من أن يتم أكله ولا يستطيع الطيران لأن أجنحته تنزف الغضب
نعم، طائر يشعر أن السحب قد تخلت عنه بسبب الدماء التي تغطيه
أخبرني ، كيف يرسم المرء طيورا ذات أجنحة تنزف ؟ إن كانت الدماء تغطي أوراقي ، هل تصدق أنه يمكنني إضافة حبري وتحويله إلى سماء قرمزية ؟
هل ستستمر في قراءتي إن كنت لا أملك شيئًا سوى غضبي والليالي الموجودة تحت سريري ؟
هل ستبقى إن كان هذا كل ما تبقى ؟ لا أعلم كيف أسكب هذه الليلة، فأنا لست كاتبة"

"لو كان شغفي الرسم بدلا من الكتابة ، لسكبتُ هذا الحبر على لوحة بيضاء لأزيح هذا الثقل"

"كيف يمكنني الموت على الأوراق ؟
أحلم كل ليلة بإلقاء نفسي من فوق مبنى عال، أسقط وأسقط حتى ارتطم بسطح ورقة وأنزف كلماتي"

"إن كان بإمكاني التحول إلى قصيدة، أي نوع سأكون؟
هل تظن أنني ولدت كقصيدة حزينة كتبها شاعر مغترب قبل موته بدقائق؟
إن سألتني عن رأيي
سأقول أنني من نوع القصائد السعيدة التي يكتبها جندي بعد الحرب فقط ليكتشف أن ثمن إنتهاء الحرب هو خسارته لكلتا يديه"

"كل ليلة
أحلم بأن أصبح قصيدة في حياتك
كل ليلة أحلم
بالموت على الأوراق..."

"She felt very young;
at the same time unspeakably aged"
- Virginia Woolf