Кажется, мы живем в ненастоящем мире – мире безлактозного молока, подсчета калорий и ватных разговоров. Нацепили побрякушки, позвякиваем. И нет радости от торта. Как в детстве – если торт, то праздник.

Старые песни перепеты, фильмы пересняты. Новое примитивизировалось. Декаданс. Форма победила содержание. Хорошая книга, интересная лекция – глоток воздуха. Мозги благодарны. Послевкусие. Размышляешь, как оно все устроено, задаешь себе вопросы. Ответы не находишь, конечно.

Выходишь из дома. Обдает потоком. Дышащие матки, пустые разговоры, самокатчики, эджайл, муть. Бесконечная возня в чатах. Ты весь как на ладони. Прозрачный. А ты вообще есть? Кто ты?

Пытаемся выделиться в большом городе. Синие волосы, тату, драные штаны. В итоге сливаемся с толпой. Аляповатая масса, которая куда-то движется. Часто – бесцельно. Людей много, но пустота.

Что останется после? Плохие тексты, гигабайты селфи, полные шкафы шмоток? Где оно, это настоящее?

Лавандовый раф, пожалуйста.

А люди ж, когда меня видят, даже если в первый раз, то думают, что я либо дизайнер одежды, либо звезда 90-ых, карьера которой сейчас мотаться по программам Малахова. Малаховец эдакий. То есть никто не помнит в какой группе я пел, но зато все точно знают, что я лечился в рехабе.