Наше сердце забавится счастьем,
Легкокрылым, как утренний снег.
Теплым, нежным, как плед на запястье,
Бесконечным, как времени бег;

Словно сотканным или чуть сшитым
Доброй бабушкой мягким стежком
Из той самой поры позабытой,
Что укутана бархатным сном,

Из любви, но спокойной и нежной,
И светящейся ласки из глаз,
Из таких же, как море, неспешных,
Добрых слов, из объятий и фраз;

Наше сердце забавится счастьем,
Как ребенок, которого я
Попытаюсь укрыть от ненастий,
Обогрею во время дождя;

Что есть счастье, когда нет любимых?
Что есть счастье, когда нет друзей?
Я скажу, что я очень счастливый,
И мне жизнь с каждым часом милей!

Я иду по цветочному полю
И веду разговоры с цветком,
Иногда, очень нежно, рукою
Я коснусь до него, а потом

Мне на палец присядет синица,
Застрекочет на ушко секрет...
Улыбнусь этой искренной птице,
Подскажу ей, быть может, совет.

Лист заплачет, качаясь у клена,
Колыбель мне споёт с неба дождь,
Мне помашет рукою ребенок,
Вдаль поскачет он меж синих луж.

Далеко-далеко, за холмами,
Одинокую слышу свирель...
А над серыми гор головами
Полетит на восток журавель.

Солнце спрячется где-то у дуба,
Пряча лик от луны и от звёзд,
И заохает филин угрюмо,
А птенцы застрекочат у гнезд.

Я пройду по заросшей тропинке,
И запомню, как здорово здесь.
Поклонюсь все дрожащей осинке,
И оставлю на зиму свой лес.

Не забудь ты меня, незабудка
Не забудь ты меня, Иван-чай.
Ах, чудесная вышла прогулка,
Осень, милая, слышишь, прощай...

Как же тебя не любить,
О друг мой, любимый, ненастный?
Как же с тобой не бродить,
Не слушать твой голос прекрасный?

От пальцев твоих не смеяться мне как,
Смахнули что все мои слезы?
Ты - тот, кто по утру всегда на ногах,
А ночью - ты там, вновь, где грёзы.

Ах, вечно ты бродишь с улыбкой своей,
Что с горечью лишь на губах...
Ах, если бы можно, нам взять бы коней,
Скакать и скакать на лугах...

Срывать снова листья, кружиться, летать,
И бегать с рассвета до тьмы!
Глядеть нам на звёзды с тобою, мечтать,
Но скрыться нельзя от зимы.

О, друг мой, проститься с тобою должны,
Надень поскорее свой плащ,
Ах, не увидеть тебя до весны...
Прощай, милый дождь мой, прощай!

Когда поднимет в небо кисть
Создателя рука,
Польет белилами на лист,
Повергнув мир в снега,

Наметит белый контур - дом
И ставни у крыльца.
Пока он спит и видит сон,
Работа у Творца:

Возьмет Он нить, свою иглу
И станет вышивать:
То здесь, то там, уже к утру
Наш дом и не узнать!

Везде: где степь, где край небес,
Куда ты ни взгляни!
Где поле, пруд, сосновый лес,
Поляны и ручьи,

Покрыто все, раскрашен мир
Укрыт рукой Творца.
Он - мастер красок, ювелир!
Красотам нет конца!

А ночью светлый лик камней,
Блестящих в синеве
Не сосчитать, а при луне
Сияет снег во мгле...

Рука, твори свободу, снег,
Покрой ты им дорогу...
Прошу, замедли, время, бег,
Позволь смотреть на Бога....

Если идти без конца и начала
Вперед, куда смотрят глаза,
Может, однажды дойдешь до причала,
Где тонут во мгле небеса.

Где тонут мечты, появляются планы,
И па́руса звонкого ждут,
Блестящие звёзды и солнышко алое,
Там счастье всем миром найдут.

Туда, где под вечер слетаются феи,
Русалки поют средь ночи,
Где лико луны мы не видели злее,
Чем милые солнца лучи.

Где Пушкин бродил, сочиняя поэмы,
Где видели Венди саму.
Мечтать можно долго у пристани этой,
Однажды туда вновь приду,

Чтоб снова узнать, что на свете нет края.
На море вновь долго смотрю...
И, в старости, может быть, слезы стирая,
Вернусь снова в юность свою!